El diván del desencanto

ISMAEL SERRANO

2012-01-19T10:10:00.001+01:00

Estimado Ismael:

Como bien sabes, la revolución más espectacular de la era moderna la representan las comunicaciones, más concretamente Internet. Es verdad que esta ventana universal ofrece todo tipo de información y también de entretenimientos, siendo una herramienta muy útil para unos y un desperdicio de tiempo para otros. Existen páginas indeseables donde pululan los engaños y desengaños, los timos, las tomaduras de pelo, la explícita violencia o las páginas de repugnantes pederastas, por no comentar la invasión publicitaria que nos come la pantalla cuando algo de verdad interesa; pero también sirve como utensilio para la instrucción, para el conocimiento, para la amistad y para el encuentro.

Hace muchos años llegó a mis manos un CD con temas tuyos. Me sirvió para abrir horizontes y salir de mis esquemas, preciosos ellos, de los consagrados Llach, Serrat, Prada y demás personalidades musicales que acapararon tantos años desde los tiempos inmemoriales de los coletazos del franquismo. Así que empecé a escuchar tus músicas y tus letras como los aleteos que proporcionan los aires frescos.

Pero antes que yo ya sabían de ti mis pequeñas hijas, quizás por eso me resultó más fácil pinchar tus cantos mientras escribía, leía o trabajaba. Hace como diez años, paseando por la cercana Almansa el placer de un domingo tranquilo y en familia, descubrimos que actuabas en el patio de aquel ayuntamiento y la sorpresa fue tan agradable que cambiamos los planes de vuelta para asistir al concierto. Un precioso recital donde disfrutamos de la cercanía y la ternura, como esos regalos que recibes cuando menos se esperan. Poco después te vimos también actuar en mi ciudad, en el Teatro Chapí, dándole una alegría a los oídos, a los ojos sin pestañeos y a los corazones emocionados.

El caso es que una de mis hijas, la más pequeña, se interesó por un grupo de fans tuyos que se creó en Internet; de ahí las alusiones del primer párrafo como prólogo. Ella entabló amistad con mucha gente, de esta parte del mundo y de la otra; y hace casi cinco años se trasladó seis meses a Buenos Aires donde compartió vivencias y amistad con una bonaerense de ese mismo grupo de admiradoras.

La argentina, que también asistió a tus conciertos en los teatros porteños, estuvo hace unas semanas por aquí, en nuestra casa, como devolviendo la visita, y resultó tan encantadora como cuando se sueñan encuentros imposibles o se desean los mejores finales de los hermosos cuentos. Por eso, admirado Ismael, he querido dejar testimonio, certificación pública, de las ventajas que a veces deparan estos contactos informáticos cuando pueden unir tanto a personas tan lejanas y distantes.

Y darte las gracias a ti, también públicas, porque cantar a un público en directo o escuchar tus canciones sentado en un sofá tiene también un impagable desafío: el sentimiento de que muchas personas anónimas, pero con nombres y apellidos, se conozcan, se estimen y compartan trocitos de su vida porque tú, quizás sin saberlo, las uniste. Gracias Ismael por tu humanidad, que conviertes en palabras y por tus melodías, que transformas en sueños. Y por nuestra amistad en Facebook.

Música sugerida: VINE DEL NORTE. Ismael Serrano

JUEGO DE MANOS

2012-01-07T12:42:00.002+01:00

Como suelo ser buen observador a falta de otros recursos, me fijo básicamente en la forma de andar de las gentes en primer lugar, después en su perfil general, más tarde en las manos y, si el observado me lo permite, en los ojos, en su boca, en su cara. Después llega el descubrimiento, a veces mágico y en ocasiones desafortunado, de escuchar sus voces y lo que dicen, que es lo que cuentan y narran sus almas.

Últimamente contemplo mucho las manos de quienes no han pegado golpe en su vida, que es una expresión muy común por aquí. Vida puñetera para los que más rodean a estos ejemplares y plácida para los del objeto de esta entrada; porque mientras unos disfrutan de su apatía de nacimiento otros, los que por rangos de familia o por amistad conviven a menudo con ellos, sufren con vergüenza ajena y con demasiada impotencia la vida de cuentista que cuenta historias, cuentos y heroicidades colgado de sus propias musarañas.

Porque hay que ver cómo se lo monta mucha gente, que les da acidez coger una azada o buscar su primer empleo, a estas alturas, con cincuenta años. Si no han trabajado nunca y siempre por culpa de los demás, crean su papel de víctimas y mártires de una sociedad acosadora y hostil con su inmaculada sensibilidad. Dramaturgos de la vida que lloran cuando hay que pedir y se ríen de los demás cuando se consuelan en la abundancia.

Hay quienes no sacan jamás las manos de sus bolsillos, quizás porque si las sacaran no sabrían que hacer con ellas tras tantos años de tenerlas quietecitas. Y cuando sucede que no las tienen en las faltriqueras, porque jamás se destetaron para ser libres, no saben qué hacer con ellas. Las dejan caer como cuando se descuelga algo de peso, las juntan para no sentirse solas una de la otra, las agitan sin control y sin saber dónde reposarlas, hasta que las cobijan de nuevo en los saquillos. Algunos las dejan en suspensión por detrás de la espalda mientras caminan, se rozan el trasero con el anverso y el reverso, las alzan para el frente y vuelta a atrás disimulando su extravío.

Otros gesticulan hasta aburrir con ellas y dibujan incluso estelas virtuales en los espacios vacíos. Intentar acompañar, casi festejar, su grandilocuencia en las palabras y ya no sabe uno si mirar hacia la boca que suelta fantasías o las manos que diseñan su vida desocupada de responsabilidades. Posiblemente las manos digan más de las personas que la habilidad de sus lenguas y será entonces por eso que espero impaciente su desenvoltura.

Es verdad que se habla con todo, pero todo acaba por delatarse. Así que sueño un día tras otro con manos tranquilas de trabajos bien hechos, seguras de haber cumplido, amigas para el sincero abrazo y tiernas para la ayuda. Los juegos de artificios y las expertas en malabares se las dejo a los artistas. Me gustan las manos sencillas cuyos vocabularios no me dejen bizco, que yo con los ojos trasojados no me entero de nada; por eso os ofrezco mis manos de vagabundo.

Música sugerida: VAGABOND. One Hour Before The Trip

MIS LEJANOS REYES MAGOS

2012-01-05T00:13:00.002+01:00

Perdónenme sus Majestades la confianza, pero perdí la costumbre de escribirles hace ya muchos años, cuando la vida empezó a abrirme los ojos y a bostezar con añoranza los hermosos recuerdos de la niñez. Si quieren que les diga la verdad empecé a sospechar de ustedes cuando, siendo yo pequeño, churumbeles de mi edad, vecinos o compañeros de clase recibían mejores regalos que los que obtenía yo en mi casa, y prometo por mi honor que sus comportamientos eran bastante menos ejemplarizantes que los míos. Sí, todo el año escuchando a mis padres que me portara bien si quería que los Reyes de Oriente complacieran mis peticiones, y reiterando las advertencias a modo de ultimátum, que no tuve otra opción que proceder adecuadamente por narices. Sabía que si no era digno de regalos me traerían el odioso carbón.

Las amenazas de mis padres, más que consejos, como todos los padres y madres del mundo, estaban planificadas no para enderezarnos en un camino de virtudes, sino para que la lógica hiperactividad, acompañada de travesuras, no diera mucho el coñazo durante el año, más aún en períodos navideños donde se anhela especialmente la paz y el descanso. A esa estrategia se le llama hoy chantaje emocional, no existiendo en aquellos años la figura del Defensor del Menor, cuya ayuda me habría servido una barbaridad. No quisiera aburrirles con mis lamentos que a estas alturas no tienen ningún sentido, pero es verdad que ustedes me trajeron cosas más ruines que a otros de mi edad y bastante más desobedientes que este servidor.

Y eso que me esmeraba en las cartas a sus Majestades, afición nada recompensada que por lo menos me sirvió para aplicarme en la escritura. En fin Mágica Realeza, más de una vez me sentí timado y a cada expectación impagable de noche de Reyes me llevaba una decepción al día siguiente, desengaño fugaz al comprobar que no era el único, pues mis hermanos andaban a la par. Llegaron a recordarme a “Bienvenido Mr. Marshall” por sus apresuradas apariciones. Puede que tanto chasco reiterado formara en mí ese carácter desesperanzado, que hoy titulan mis columnas los desencantos que escribo. No les echo toda la culpa, pero comprendan ustedes que con tanta carroza llena de regalos, tantos pajes trajinados y con bolsas, tanto saludo cariñoso lanzando besos y sonrisas a los niños, tanta espectacularidad en la cabalgata, con los municipales abriendo el desfile, pues qué quieren que les diga, uno se lo cree.

Luego nos teníamos que acostar temprano, dejar los zapatos en el balcón, un poco de mazapán para mostrar gratitud y algo de calabaza para los camellos. A este ritual sigue el insomnio, porque a ver quién es el guapo que duerme controlando la ansiedad. No hay que olvidar que se acercaba el momento más ilusionante del mundo. Así que, cuando eran mis hijas pequeñas les advertí que no se fiaran mucho: si caía algo complaciente, bien; si no, también. Y no me arrepentí. Sigan ustedes con el papel de magos, pero hoy son ellas, mis hijas, las que regalan mis sueños.

Música sugerida: THE WORLD WE KNEW. Sara Lov

FELIZ 2012

2011-12-30T18:46:00.002+01:00

Ya que no tenemos la clave para desaliñar una crisis que no hemos inventado, pero que nos entumece los ánimos y las entrañas, ojalá tengamos la llave para compartir, aunque sea lo poco que nos quede, el pundonor que nos sobra.

Deseo a mis amigos del blog y a los del Facebook arrestos y alegrías suficientes para combatir los años duros y venideros. Y para empezar, este 2012 que asoma ya la nariz.

Un abrazo y un millón de alientos mientras comparto con vosotros mi personal tarjeta de fin de año. Los poderes no la merecen pero, faltaría más, a tí que no te falte mi sincera felicitación. Deseo que no nos perdamos en la niebla.

Música sugerida: THE KEY. Anne Clark

JUGUETES

2011-12-28T21:24:00.001+01:00

El juguete siempre ha existido aunque no tan sofisticados como ahora. Seguramente hoy se expanden por todos los rincones e hipnotizan ojos inocentes por necesidades comerciales y por intereses en aras de un mayor beneficio económico. Antes se reciclaba cualquier material y se reconvertía en un juguete y a partir del invento entraba en escena la fantasía, la creatividad, la inspiración, la invención de historias que transformaban los sueños en una manifestación de energías y en una liberación de adrenalinas. Existía una interacción entre el objeto y quien lo utilizaba, creándose una magia entre lo inanimado del cachivache y el sentimiento de quien necesitaba disfrutarlo.

Hoy los niños tienen menos opciones de elegir. Los chismes del juego no suelen implicar a la imaginación, siendo el juguete quien absorbe toda la atención y minimiza la inventiva. En cuanto a los adolescentes el problema se engrandece. Los juegos preferidos, esos que se visualizan en una pantalla, dejan menos margen de maniobra. No predominan las habilidades para el desarrollo del pensamiento, de la habilidad, del reflejo mental. Abunda el mensaje destructor, agresivo, exterminador, no importando a quién hay que quitar de en medio; simplemente se elimina a quien el programa decide liquidar. Poco importa que los ajusticiados en el paquete sean los buenos, o los mejores, o los héroes, o los últimos supervivientes. Hay órdenes de ejecución y punto.

La capacidad de pensar por uno mismo se relativiza, la posibilidad de cuestionar los mandatos se reduce, la opción de juzgar decisiones no están previstas y la oportunidad de cambiar las reglas del juego son inexistentes. No cabe por tanto margen de réplica, ni de protesta, ni siquiera de indignación. Las drogas de estos videojuegos adormecen y esclavizan a quienes los consumen y el paso de la ficción a la realidad es demasiado estrecho. Son programas teledirigidos a la manipulación, al riesgo de rozar la brutalidad, a no reconocer lo que es mentira a lo que es verdad.

Allá cada cual con sus preferencias. Pero, si tuviese que elegir entre un adolescente en fase de caída al vacío o un niño perdido en la babia que aún puede recuperarse en los valores solidarios, prefiero salvar al niño que todavía es educable que evitar la decadencia voluntaria del consumista consciente y atrevido.

Por eso compañeros del blog, amigos del Facebook, leales lectores que amáis la prudencia, si tenéis hijos, sobrinos, nietos, ahijados, bambinos preferidos o pequeños ensimismados, regalarles cosas que activen la imaginación, que sean solidarias, que se puedan compartir y que les ayuden a crecer con dignidad y con lozanos sentimientos. Las demás ofertas favorecen los egos, los fantasmas, las imbecilidades y las postreras angustias. Mejor prevenir ahora que ser víctimas de un posterior e impotente arrepentimiento.

Música sugerida: SUNDAY GIRL. Florrie Arnold

ENSAÑAMIENTO Y NOCHEBUENA

2011-12-24T12:26:00.002+01:00

El ayuntamiento de Madrid ha aprobado recientemente una ordenanza por la que podrá multar a quienes roben comida, en los cubos de basura, con una sanción de 750 euros. Ignoran los políticos municipales y autores de tal barbaridad que recoger de un contenedor lo que los demás tiran no es robo, ni hurto, ni hay en ello intimidación ni violencia. El grado de cinismo es tan increíble que son incapaces de pensar que si fueran los indigentes solventes para pagar el recargo no irían a buscar desperdicios, irían a una tienda a proveerse de los dignos alimentos. Cuánta lástima e indignación me produce tanto ensañamiento hacia los más desvalidos de la sociedad. Me repugna además la nula sensibilidad de los gobernantes, que incapaces de ofrecer soluciones y evitar las bolsas de pobreza, castigan todavía más a los que nada tienen.

Volvemos al dicho que “al perro flaco pulgas con él”, pero aplicado no a perros, que también tienen su derecho a una vida plácida, sino a personas con nombres y apellidos. El poder siempre repite los mismos esquemas, no tiene piedad con los humildes y protege a los que activan las desigualdades. Flaquea más y más a los estómagos delgados y engorda a las pomposas fortunas con parabienes y favores. Condenan los políticos, esquiroles de los mercados, a crónicas e indefinidas huelgas de hambre a los pobres de verdad, a los que no tienen dónde caerse muertos, a los desahuciados, a los sin techo, a los marginados que las personas de bien no quieren ni ver.

Sin embargo no emplean dietas de adelgazamiento a los que sobrepasan el peso de sus cuentas corrientes, a los obesos de capital, a los que de verdad defraudan impuestos y evaden haciendas con absoluta impunidad. No desnutren sus bolsillos para una sensata distribución de la riqueza, no reparten ni sus duros corazones ni los céntimos egoístas que no sirven ni para propinas.

Y esta noche es Nochebuena. Los sinvergüenzas contemplarán, incluso derramando alguna estúpida lágrima, sus detallistas belenes, sus adornados árboles de Navidad, ultimarán las últimas compras con sus tarjetas de Oro y arroparán a los suyos en la comodidad de los dulces hogares. Y entrarán por sus chimeneas los Papás Noeles, con sus pajes y sus bolsas llenas de aguinaldos felicitando tan especial noche. Y luego descorcharán los caros cavas, degustarán el auténtico caviar y probarán los mejores turrones. Y luego la semana que viene los Reyes Magos, que ya están de camino, premiarán a los niños buenos y traerán carbón a los malos.

Sólo que desde hace una eternidad los buenos son los de siempre y los desamparados son más. Cada vez son más los que se olvidaron de lo que es Navidad, y la Nochebuena, y la Nochevieja y tampoco hay para ellos Años Nuevos. Son los mismos de siempre, oscuros, sin luces y con el humillo del triste carbón inmerecido.

Que tengan buenas cenas políticos y mercaderes. Pero si alguien de ustedes se atraganta con el bigote de una gamba o la punta de un percebe, no se agobien antes de morirse. A veces son cosas que pasan, y será mejor despedirse tranquilos que neuróticos. Y si no les convence la cena pueden bajar a la calle, buscar cualquier contenedor y encontrar un manjar descompuesto. ¡Ah! Y lleven por si acaso 750 euros en el bolsillo, por si algún municipal les sorprende. Y deléitense con las luces navideñas, ya que ustedes carecen de luminosidad propia.

Música sugerida: DUST, FLESH AND BONES. Matt Elliott

REENCUENTROS

2011-12-21T18:33:00.001+01:00

Al llegar a casa hoy me he llevado una sorpresa, aunque mayor asombro se llevó mi mujer (aunque no me gusta llamar así a las esposas de nadie, ni a la mía, porque denota un calificativo de pertenencia). Al entrar, mi compañera me presenta a su primer amor, al que ya llegué a conocer hace aproximadamente treinta y cinco años. Porque, mucho antes de consolidar mi relación sentimental con la que hoy me acompaña y es madre de mis dos hijas, ellos ya se conocían, se escribían cartas de amor y se dieron los primeros besos que enseña la vida.

Yo, como no podía ser de otra forma porque en la cortesía me eduqué, fui amable en todo momento y atento y comprensivo a los recuerdos y a las vicisitudes de una historia. Recogimos los teléfonos, los correos, las señas de localización. Compartimos una cerveza y se despidió agradecido de haber encontrado a ese primer amor de adolescencia, un amor que fue el primero y al que siguieron otros más; pero fue el primero, el que algunos catalogan como el más importante, tan emocionante, tan primaveral que jamás se olvida.

La experiencia me ha sido útil para actualizar el blog, pues me ha permitido repasar esos rincones del alma y esos cruces de caminos que determinan los destinos caprichosos. Sí, ese cruce de caminos que se producen en la vida y se duda cuál es el correcto, el desaconsejado, el peligroso o el más prudente. ¿Quién lo sabe a esas tiernas alturas de la edad? Ese cruce de caminos que pueden cambiar la vida por completo si escogemos una ruta a la derecha, a la izquierda o hacia delante, porque nunca hay una huída hacia atrás.

Quizás unas cartas no recibidas, o si recepcionadas mal interpretadas, o unas presiones familiares o sociales, o un entorno parcial y subjetivo empujaran a que los caminos no compartieran la misma senda, a que en la misma bifurcación los dos tiraran en diagonales distantes, incluso en derroteros paralelos pero nunca encontrados. Y, en estas circunstancias de dudas y titubeos, avanzar unos metros en otra dirección puede suponer un trayecto sin retorno.

En cualquier caso ese primer amor, siguiendo pistas y pesquisas, dio con su primera prometida. “¡Hola! ¿Te acuerdas de mí? ¿Qué tal te fue la vida?” Imagino los sentimientos retorcidos, soñados, impulsivos, contradictorios, arrepentidos, y todos sin respuestas ni sentido, que se habrán agolpado en menos de un minuto; ese minuto eterno e instantáneo de un abrazo nervioso, de mirarse a los ojos y esbozar una sonrisa de sorpresa, de miedo y también de nostalgia y alegría.

Y aquí me encuentro ahora, intentando relatar una historia que pudo ser y no cuajó por los condicionantes que fueran. Intentando describir profundos sentimientos que brotan en un segundo y preguntándome por qué fui el último. Procurando indagar en los misterios de unos corazones que pudieron viajar juntos en el tiempo y que un cruce de caminos los condujo por túneles distintos.

Qué más puedo escribir. Me siento afortunado por mí. Triste por él. De lo demás poco quiero saber. Tan sólo me atormenta que un día me encuentre en medio de un incierto cruce de caminos, cuando las emboscadas inoportunas me pregunten quién soy y adónde, si acaso lo sé, camino…

Música sugerida: SIGO ENAMORADA DE TI. Edurne

DUNA Y MARINA

2011-12-15T21:07:00.002+01:00

Duna y Marina, Marina y Duna. Yo, que no creía en los ángeles, por lo menos en nuestra dimensión terrenal, los he encontrado. Bueno, en realidad son dos querubines femeninos, porque los celestiales no tienen sexo y resulta más difícil denominarlos convenientemente. Duna y Marina, Marina y Duna, visitaron mi casa y compartieron conversaciones, desayunos, comidas y tertulias inundando mi morada, generalmente semivacía, en una sinfonía de alegrías y ternuras.

Pregunté a quienes las conocen mejor y por más tiempo si alguna vez las vieron enfadadas, disgustadas, hurañas y con los genios escapados de los remansos del alma. No. Para nada. Nadie las ha visto así y es asunto tan misterioso que mi incredulidad tuvo que asumir la bendita realidad. Porque Duna y Marina, Marina y Duna, ignoran la misantropía, y su inocencia, más que delatarlas y dejarlas en evidencia, las hace más fuertes.

El caso es que Duna y Marina, Marina y Duna, se imponen por su generosidad, convencen por su simpatía, y reparten sueños y sonrisas como el castañero en invierno. Sólo que sus abrazos y sus dulzuras son invernales, primaverales, otoñales y estivales. Regalos gratuitos que ofrecen toda la temporada, con sus meses, sus años y su eterna juventud.

No sabemos en esta casa cuándo las volveremos a ver, porque partieron hacia sus tierras tras una estancia de paso. Pero ya sabemos que, como decía Fray Luís de León a sus salmantinos alumnos al reanudar sus clases después de cinco años de ausencia, “como decíamos ayer…” que todo seguirá igual y nada habrá cambiado.

Y volveremos a compartir las risas, pase lo que pase, con sus abrazos, sus ojos sinceros y su vitalidad envidiable. Cuatro días hermosos de ajetreos intensos y de reiniciar las ilusiones, cansadas y perdidas.

Si las veis juntas, si las encontráis por un capricho de encuentros azarosos de la vida, si os responden por sus nombres, Duna y Marina, darles dos besos, mirarles a los ojos y esperar a que sonrían. A partir de entonces comprenderéis que todavía existen los seres especiales y creeréis, si nos abandonaron los milagros, que algunos se conservan. Y no son alienígenas. Son de por aquí.
Música sugerida: ALINE CHERIE. Nirvana

MOSCAS

2011-12-13T16:24:00.001+01:00

Llevo una temporada, demasiado para mí, rodeado de moscas. Si las encuentro en mi casa es que están en todas partes, también en vuestras casas. Pero este detalle tan compartido no me consuela nada. Abres una ventana y se cuelan en un santiamén. Vuelvo a abrirla para que salgan por donde vinieron y entran dos más. Y yo me pregunto dónde se esconden, dónde duermen la siesta, dónde pernoctan con los aires fríos.

Nunca me gustaron, ni su aleteo ni su insistencia en meter las narices donde nadie les invitó. Son listas y tienen mala sombra. Rosigan las narices mientra uno descansa; revolotean fuera de la mampara mientras me ducho, saltándose los permisos para intimidades que no invité; me las encuentro pisoteando el titular de una página del periódico, antes de que mis ojos comiencen su lectura; se introducen en la galería para ver cómo pones la lavadora; me siguen por los pasillos, por los rincones, por las estancias.

Y cuando más molestan es a la hora de comer. Tengo que acabar con el guiso antes de que aparezcan, tengo que apurar el sorbo de vino, o la fresca cerveza antes de que observen mis intenciones. Si me distraigo son capaces de consumir un culo de vino antes de ahogarse en él, resbalarse en una gota de aceite de la ensalada, husmear la fruta madura y festejar un postre dulce como si lo hubieran comprado ellas mismas en la confitería.

No las aguanto. Antes las veía desde comienzos de primavera hasta inicios de septiembre. Ya estamos finalizando el año y acabando de instalar los belenes con sus luces y sus estrellas. No es posible que aún estén por aquí. No es posible que no estén en el lugar que ahora les corresponde, ese idílico estado de hibernación. No es posible que prolonguen su incómodo papel de moscas cojoneras, porque el invierno ya llegó. A no ser que su presencia, ya casi eterna, se deba al amenazante cambio climático.

No las quiero. No me gustan. Y por eso me acuerdo de amigos protectores de animales, en plena tertulia de sobremesa, con el matamoscas preparado para cazar alguna al vuelo. O aquellas otras amistades, todas antitaurinas, echando insecticida para extinguir los odiosos insectos. ¿En qué quedamos pues? ¿Los animales son todos los que son? ¿Son todos los seres vivos aparte del ser humano? ¿Las moscas? ¿Los mosquitos? No quiero saber nada. No me gustan las moscas, ni las moscardas, ni los abejorros. Espero que algún día me dejen en paz y no se acostumbren a mí.

Y, no siendo un aficionado rockero, aprovecho el texto de este rincón del Diván para colgar a un grupo de mi ciudad. A ellos tampoco les gustan las moscas, aunque nunca se sabe.

Música sugerida: LIBERTAD. Alademoska

BEAUTIFUL

2011-12-09T16:42:00.002+01:00

No hace mucho, en un colegio de la California americana, un niño le dijo a una niña “beautiful”. En nuestro idioma hermosa, bella, guapa. Este calificativo tan inocente, poco sospechoso de impurezas mentales y nacido de un impulso espontáneo y natural fue encadenado, maltratado y sacado de contexto por distintos eslabones, hasta el punto que un simpático adjetivo se convirtió en poco menos que un grave insulto.

Quizás la niña dijo en casa que fulanico le dijo “linda”, y se montó el lío. Los padres, seguramente con mentes contaminadas, retorcidas, inquisidoras, no apreciaron la ingenuidad del piropo. La galantería del menor les ofendió y recurrieron al profesor, del profesor al jefe de estudios, del jefe de estudios al director de la escuela y del centro docente a los servicios sociales; del departamento municipal a la policía y de la fuerza del orden al juez.

¡Pobre niño! si lo llega a saber. Hubiese quedado mudo para siempre. Un agasajo convertido en acoso sexual, hostigamiento educativo. Ya no le quedarán ganas al mocoso de pronunciar, a nadie más y en futuros venideros, palabra alguna, ni agradable ni sosa, a mujer alguna por temor a otro grave incidente. Ni siquiera podrá articular frases complacientes a ningún caballero, pudiendo ser inculpado de homosexual.

No entenderé nunca tantos fantasmas mentales en los pensamientos de adultos que transforman mensajes inherentes en sentencias sublimes. Que dejen al niño en paz y que hagan una orgía de flagelaciones compartidas los padres, los responsables del colegio, los de servicios sociales, la policía, el fiscal y el juez.

Lo que me preocupa es que los hitos, comportamientos y costumbres cruzan el charco atlántico demasiado rápido para mis deseos. Dentro de poco y de seguir las cosas así veré a una innumerable fila de niños cara a la pared, descalzos y esposados, por decirles guapas, “beautiful” a sus chicas preferidas. Y si esto se consiente, si es que se produce, ya estará prohibido hasta mirar. El acto para el que se crearon los ojos podrá ser malentendido también, y podría resultar pecaminoso y hasta repulsivo.

Por eso y antes de que me lleven encadenado y sin ver a nadie, me despido en esta entrada con un elegante, y también inocente, PRECIOSAS, a las que estéis ahí.

Música sugerida: PSYCHE. Chris Spheeris

LAS COSAS PUEDEN CAMBIAR

2011-12-03T13:21:00.001+01:00

Hace ya una eternidad de aquellos años que se esconden casi voluntariamente en el olvido. Aquellos años de reclutamiento obligatorio para servir a una patria en tierra de nadie, para prestar un año perdido de la vida para regocijo de mandamases, de caprichosos oficiales que, bajo el sagrado pretexto de los intereses nacionales, vivían confortablemente por los servicios, obligados y gratuitos, de los mozos llamados a filas.

Encuentros entonces de gentes de distintas geografías y diferentes pensamientos, atolondrados por la ignorancia de sobrevivir, en esos fríos cuarteles, a los apegos de las novias, de las familias, de los estudios y los trabajos. Asustados las primeras semanas de tanta guardia sin enemigos, de tanta instrucción inútil, de tanto trasiego entre personas dominantes y amantes de la jerarquía, de la orden y la obediencia.

No bastando la sumisión a mandatos absurdos, no siendo suficiente cuadrarse ante extraños con galones, no estando incapacitado para subordinarse a indicaciones irracionales, se establecían también escalafones entre los novatos, soldados anónimos de plomo, para perpetuar la imbecilidad de las ordenanzas y el cumplimiento de las mismas.

Tal es así que era tradicional que los más veteranos recibieran a los nuevos incorporados, a fin de cuentas quienes les iban a reemplazar, con unas novatadas de presentación. Unas eran intimidatorias, otras groseras, otras humillantes, pero todas ellas inconscientes y estúpidas.

Tuve suerte porque las tonterías fueron más indulgentes conmigo pero, aun así, mi indignación por el trato, a veces vejatorio, a los demás me curtió en la rebeldía. Tanto fue así que, transcurrido un año y a punto de licenciarme de los cuarteles y de la patria, recibimos los veteranos a los nuevos reclutas, asustados y con caras de circunstancias, como siempre fue según la costumbre.

Mirarlos a ellos era retroceder en el tiempo y reflejarme otra vez en los tristes espejos del pasado. Pero conseguimos, unos cuantos indóciles como yo, romper la cadena y las tontas tradiciones. Si nos acordábamos todavía del recibimiento que nos dispensaron aquellos “abuelos”, y nada nos gustó, ¿con qué licencia moral y ética íbamos a repetir las mismas sandeces, las mismas bobadas que provocaban iras y enojos?

Fue así como, hablando con convicción con los unos y los otros, declaramos la paz a los nuevos intrusos e instauramos la concordia. Nada de novatadas, ni de bromas de mal gusto, ni abuso de falsa autoridad. Al fin y al cabo, éramos iguales los nuevos y los viejos, sin desprendernos nunca de esa cara de tontos y asustadizos que decían las autoridades que nos hacían más hombres.

Ya no se hicieron gamberradas desde entonces. Y yo, si en algún momento de mi vida me hice hombre fue porque me curtió el tiempo y los bandazos traicioneros, lejos de los cuarteles y en las trincheras de la existencia. Desde entonces supe que las cosas a veces, si se desean, pueden cambiar. Y si no hay que soñarlas.

Música sugerida: THIS VOICE. Ane Brun

SIMPATÍA

2011-11-29T21:36:00.004+01:00

No salgas a la calle si es que aterrizas perfumada, peinada, pintada, dispuesta a comerte el mundo y eres incapaz de decir hola, buenos días, un adiós. No vayas a ningún lado si tu caro perfume, tu pelo de horas laborioso, tus labios de carmín, tu elegante atuendo y tu maquillaje esplendoroso amordazan lo único que es útil y generoso de verdad: la simpatía.

Tantas horas delante del espejo para privar a quienes te rodean del gesto más simple y gratuito, de la actitud más alegre de la vida, de bendecir a los demás con generosa vitalidad, de ofrecer una sincera sonrisa y entregarte al saludo compartido.

Cuántas personas hay, hombres y mujeres, que dedican dinero y energías en complacer sus egos en su alcoba más íntima para resultar hermosas, para pasar por atractivos, para revolucionar con su presencia todo un impacto social para luego, en un segundo, ser fríos como el hielo y desdeñosos de comportamiento.

La bruja de Blancanieves hacía lo mismo. “¿Quién es más bella que yo?”, le preguntaba a la luna de su dormitorio. Pero su aspecto agraciado y radiante era flor de un día. Es de agradecer la autoestima, la complaciente presencia y la lindura exterior, pero el encanto, como en los cuentos, durará lo que un suspiro si no se presume de la mejor elegancia: educación, cortesía, empatía y altruismo.

Llenas están las calles, los ascensores, los lugares de trabajo, los antros de ocio, incluso los rincones olvidados, de gentes coquetas y presuntuosas que están vacías por dentro y respiran aire de difuntos.

Con lo que a mí me gustan las alegrías, las bromas y las miradas comprensivas…

Música sugerida: IN EXCELSIS. Rodrigo Leao

UNA MONTAÑA DE PATATAS

2011-11-18T17:20:00.001+01:00

Sucedió una vez que un niño caprichoso, obeso de comer chucherías conseguidas por chantaje emocional, dueño de su universo y del entorno de los demás, le pidió a su padre una montaña de patatas. Quería ver, por un imprevisto antojo de su mente infantil y mal criada, una montaña de patatas en la era. El terreno, ahora hay que decirlo, era una finca de su padre, rico y casi latifundista, que cultivaba todo género de productos agrícolas y que rascaba dinero de las subvenciones oficiales para encubrir su portentosa fortuna.

El niño mimado quería ver en la era una montaña de patatas. Se le ocurrió así, de repente. Y el padre, rico en dineros pero escaso de recursos educativos, ordenó al encargado que trajera unos sacos de patatas y los esparciera en la era. No fue suficiente porque el niñato, haciendo pucheros y amenazando con romper a llorar, exigió una montaña más grande y más alta.

El padre, harto de ver a su hijo tan compungido, le dijo al encargado que trajera un remolque y lo vaciara en la era. Así lo hizo el hombre con la disciplina que le caracterizaba, pero ese esfuerzo resultó inútil. El desgraciado niño quería más, y lloraría sin parar hasta que no se transformara la era en una gran montaña de patatas.

El padre de la asquerosa criatura, muñeco diabólico, le dijo al capataz que comprara todas las patatas del término municipal, y que las expusiera en la era de los cojones. Así lo hizo el encargado, talonario en mano y, a la mañana siguiente, llegaron a eso del mediodía hasta veinte camiones de patatas que depositaron, kilo a kilo, en la era también de los cojones.

Extendidos los tubérculos en una llanura cuyo horizonte y altura asustaban hizo llamar el padre a su hijo de los cojones y le dijo: “Aquí tienes lo que querías. ¿Estás contento?”.

Pero el niño de los cojones no respondió. Apuraba una coca cola con su pajita colorá y simplemente sonrió.

Aún nos parece exagerada la historia pero, si no nos ponemos las pilas y se educan a los hijos como hay que hacer, se harán hijos pijos de los cojones y se perderán en la imbecilidad generaciones enteras. Yo habría enterrado al niño media hora bajo de la montaña, pero no era el mío.

Prefiero los niños que sueñan con fantasías más hermosas y que no acumulen patatas para digestión de la vista.

Música sugerida: EL NIÑO QUE QUERÍA IR A LA LUNA. Agua Viva

MI SUEGRO, UN HOMBRE CUALQUIERA

2011-11-16T20:51:00.002+01:00

Hoy ha llegado mi suegro a casa, a eso de la una y media, para comer; como hace habitualmente de lunes a jueves. Como sabemos quienes le conocemos, es un pedazo de pan y, como dirían las personas curtidas de la vida, un bendito. Su rostro es un mapa, de esas caras mapamundi cortadas por profundos surcos, con esas cicatrices caprichosas que son presas de los calendarios del tiempo, estelas del reloj de la vida. Y demasiado gastado por ese trabajo iniciado desde que era churumbel y que todavía continua, entre bancales y riegos, semillas y barbechos, siembras y recogidas desde una eternidad, de sol a sol, de luna a luna, de veranos y de inviernos.

Tiene ochenta y seis años y no disfruta, en noche alguna, de tranquilos sueños; como merecería cualquier huésped de una existencia trabajada o cualquier anfitrión de una casa labrada a pulso. Interrumpen sus vigías los insomnios de una esposa que padece Alzheimer desde hace siete años y por eso le acompaña en los despertares, le prepara el desayuno, la pasea por el parque, la traslada en la silla de ruedas hasta la parada del autobús, ese transporte que la llevará hasta el Centro de Día. La despide a diario con una sonrisa, con una bendición, con unos parabienes que desea con todas sus fuerzas, aunque él prescindiera de esos buenos deseos el resto de sus días. La besa cuando llega la hora de la despedida y se le humedecen todavía los ojos, esos ojos ya secos de lagrimales, porque se desaguaron de tanto vivir y porque ella ya no le entiende.

Aún cultiva el huerto. Es la misma tierra que empezó a trabajar de niño, casi a ras de suelo. El bancal, el regadío, el barbecho, los surcos, las semillas, las plantaciones, mirar al cielo, rezar para que no hiele, recoger las plantas y los frutos, mimar la tierra, rascar sus entrañas, medir el viento, predecir las lluvias, besar las hojas, calarse hasta los huesos, herirse de frío, tambalearse por un golpe de calor, maldecir el esfuerzo sin recompensa; querer a sus gentes, amar a su mujer, a esa esposa que se fue hace tiempo, con la mirada perdida, de las dichas compartidas. Horas son de prepararle el regreso, de ofrecerle el zumo, o la leche con la descansada merienda, de encenderle la televisión, darle conversación y hacerle compañía. Horas son para armarse de fuerzas, acorazarse de paciencia, inyectarle la insulina, prepararle la medicación y sonreír abatido cuando desvaría. Hasta que de nuevo los insomnios de su esposa interrumpan y solivianten sus tranquilos sueños, hasta que, ya convertido otra vez en centinela y vigía, la acompañe por enésima vez al aseo, al frigorífico, al salón, a la ventana, al sofá, a la cocina, a la galería, al pasillo y otra vez a la cama, a ese lecho del que, con el paso del tiempo, se fugó la pasión pero donde creció el afecto.

Y a las siete sonará el despertador para comprobar que otro día ha nacido. Con sus nubes, con su sol y con sus horas pendientes que deben pasar revista. Otro día de lucha, otro día de convertir lo cotidiano en un milagro de existencia. Otro día de lanzarle una sonrisa desafiante a la vida, sarcástica y también envuelta en ternura, y exclamarle: “¡Qué final triste de película!”.

Pero todavía tiene fuerzas porque aguanta, soporta porque transige. Si no le enterraron las tierras del bancal, ¿de qué le sirve llorar con lágrimas secas si aún florecen, porque no perdieron la memoria, los frutos en sus árboles?

Música sugerida: KATE´S THEME. Lennie Niehaus

HONESTIDAD

2011-11-14T20:50:00.001+01:00

Cuando yo era pequeño una persona mayor, que luego fue un referente en mi vida, me contaba cosas, historias, cuentos y, cuando le parecía bien, verdades como puños. Yo a esa temprana edad no entendía muchas cosas, pero aquel hombre bajaba a mi altura cuando me intuía dudoso, me miraba a los ojos cuando me veía despistado, me cogía por los hombros y me decía: “¿Tienes prisa? Yo tampoco. Te lo explico otra vez”.

Y me decía que para que dos personas se entiendan deben mirarse primero a la cara, luego a los ojos, sin timideces, sin parpadeos, sin excusas de evasión para salir corriendo. Luego es importante escuchar lo que te dicen, entenderlo bien, y si no comprendes pregunta, que para eso se inventó la interrogación. Luego de oírlo podrás estar de acuerdo, entonces le dices que sí, que conforme. Pero si no estás del todo convencido repásale tus dudas y dile que hasta aquí aceptas o hasta aquí hemos llegado.

Cuando, después de escucharle quieras responderle, hazlo defendiendo tus ideas y argumentando lo que quieres. Los monosílabos también se inventaron como ayuda, pero no sirven para ninguna explicación. Así que mírale a los ojos y dí lo que piensas. Si al final de una conversación, que no es un monólogo, estás más contento porque algo más has aprendido, estupendo. Si coincides con quien te habla, mejor. Si no te gusta lo que te dijo se lo haces saber y no te calles nunca, ni por vergüenza ni por discreción. La vergüenza es para las malas personas, y la disimulan bien; la discreción, si va a perjudicar a alguien, mejor no usarla.

En cualquier caso es preferible despedirse con un apretón de manos que con un silencio. Cada vez encontrarás más gente que engaña, que miente, que traiciona.

Pero aunque esto ocurra hay una palabra mágica que es más fuerte que los insultos malsonantes, las deslealtades y las falsedades. Se llama HONESTIDAD.

Si la encuentras por ahí atrápala y no la sueltes. Vale más que el oro y que todo el dinero del mundo. Tanto vale que hay quienes la quieren comprar. Si la guardas mucho tiempo ya es tuya, y ya nadie te la puede quitar.

Pasaron años para entender su significado, y algunos más en saber apreciarla. Requiere esfuerzos y en ocasiones sacrificios. Pero quien la tiene conserva un tesoro. Personal, intransferible, pero con una magnífica ventaja: se puede compartir.

Música sugerida: HONESTY. Billy Joel

PUERTAS ENTORNADAS

2011-11-08T21:15:00.004+01:00

Ya sabemos todos que hoy mandan los mercados a los gobiernos. Conocemos asimismo que somos impotentes a las grandes decisiones, aquellas que de alguna forma determinan futuros y encadenan desenlaces, nos gusten o no. Al fin y al cabo eso mismo es lo que pasa en nuestras vidas cuando no controlamos ni la salud, porque un día se tuerce, ni la amistad, porque otro día se rompe, ni el amor, porque surge un desengaño.

Tenemos la tendencia de controlarlo todo, o por lo menos de influenciar en los entresijos que nos rodean para, de alguna forma, moldearlos a nuestros impulsos, a nuestras medidas y espacios, a nuestros esquemas de comportamiento, a lo que nos complace por encima de todo.

Pero nada es como parece o pretendemos. Ni siquiera lo más cercano y próximo podemos dominarlo al antojo que apetezca, ni los planes a medio o largo plazo nos sirven, porque lo que hoy es así, mañana es de otra manera.

Si lo que ayer fue lluvioso hoy es soleado, y nada podemos hacer para cambiar los rumbos y caprichos del tiempo, ¿qué podemos hacer con los gustos, en ocasiones no compartidos, de las personas que queremos en nuestro ámbito más cercano? Y si para los gustos no hay nada escrito, porque cada uno siente lo que le parece, ¿qué decir de las decisiones profundas y determinantes, que parece que nos alejan todavía más?

Nada. No se puede hacer nada. Hay cosas en la vida que nos podrán gustar o no, que aceptaremos en primera instancia o en segunda convocatoria, pero finalmente asumiremos como hechos irrefutables. Son más dolorosas cuando ni se está capacitado para intervenirlas, ni para modificarlas, ni para darles una completa vuelta. Sucede todos los días y ocasiona nerviosismo, malestar, desazón, rebeldía.

Mas no nos atormentemos más de lo necesario, pues la prevención no es buena consejera cuando alguien aprende del error. Dejemos las cosas como están y entornemos la puerta. No deben cerrarse nunca por si acaso. Por si en un imprevisto día se abre y la amarga despedida no fue del todo cierta. Los ultimátum debieran desterrarse, no sirven nada más que para asustar. Pasado el trance de la duda ¿quién reniega de lo que dijo o prometió?

Dejemos las puertas entornadas. Puede que alguien regrese y la cierre por dentro, nos salude, nos abrace y se quede sin protestar, sin venganzas, sin reproches, devolviendo el beso olvidado.

Dejemos la puerta entornada porque las llaves, en mi universo, condicionaron sospechas, desataron las dudas y malgastaron el tiempo. Porque prefiero las puertas para que entren las personas apreciadas, no para que salgan los seres confundidos.

Música sugerida: VERITA. Josh Groban

UN METRO CUADRADO

2011-11-02T16:37:00.002+01:00

Uno de mis escritores favoritos es Julio Cortázar. Parece que su enorme humanidad física, aparte de su sensibilidad humana, le concedió una mollera privilegiada para inventar historias, transmitir inquietudes y despertar conciencias. Aquel argentino grandullón escribía cosas que adjudicaríamos a un sabio, pero tenía además mirada de niño, como esas personas muy inteligentes que razonan hasta lo inimaginable y aún les queda ternura en los ojos.

En uno de sus relatos describe cómo un señor, ya mayor, para colmar su necesidad diaria y habitual, la de la lectura tranquila, soleada y bucólica y sin que nadie le moleste, acaba por comprar un metro cuadrado de un terreno en el campo. Sólo eso, pues tan sólo eso es lo que necesitaba. Nada más. Así que para ese trocito de tierra se llevaba todos los días sus bártulos, su silla, su lectura y su transitorio equipaje para estar a gusto consigo mismo y disfrutar de uno de los mayores placeres de la vida, por lo menos de la suya.

Así lo hizo hasta que las habladurías comenzaron a cercar su metrito cuadrado. A las primeras curiosidades del vecindario sucedieron comentarios sobre su posible locura, dándole vueltas a qué rarezas tenía aquel hombre que se encaprichó de un trocito de campo, en un lugar perdido entre rincones y enmedio de nadie. Más pronto las especulaciones dieron paso a las sospechas y hubo quienes creyeron que si el señor compró aquello alguna razón de peso motivó su adquisición.

De modo que empezaron a pulular compradores para ese metro cuadrado, más cuando la sospecha empezó a descartar la locura del propietario y las iniciales dudas dieron paso a otras especulaciones, declinándose finalmente por una causa más material y menos contemplativa; una causa motivada, exclusivamente, por la inversión. Y las sanguijuelas que hay en todas partes, entonces, comenzaron a indagar, preguntar, investigar y, cuando no cabía otra razón por la que aquel hombre escrituró su metro cuadrado, le pusieron precio.

Si un hombre, antes susceptible de demencia y ahora suspicazmente cuerdo, compró tan mísero territorio será por algo. “¿Esconderá el jodido un tesoro?” Se preguntaban los negociantes. Esta historia es un insignificante botón de muestra de que nada ha cambiado y todo sigue igual. Si sospechar de algo, aunque sea de un metro cuadrado, obtiene beneficios no hay tiempo que perder. Así que la tranquilidad de un tranquilo hombre se vio afectada por la impaciencia de las pirañas, depredadoras de sospechas y ambiciosas del dinero, aunque la plata esté manchada de negro y queden sucias las manos, las corbatas, los trajes y hasta las escrituras.

LAS BUENAS INVERSIONES. Julio Cortázar

Música: TALKING TO THE MOON. Bruno Mars

LA VOZ MATERNAL

2011-10-24T21:38:00.002+02:00

A veces he oído que el vientre de una madre es el lugar más seguro para esconderse. Estoy convencido de que es así pero la naturaleza es sabia y nos tiende a todos una trampa. Una vez paridos ya no podemos volver a entrar. Y es una lástima, porque en cuántas ocasiones en la vida deseamos estar ahí dentro, de nuevo. La forma más sencilla que tenemos de evocar y reivindicar ese rincón tan humano y blindado es haciendo esa postura fetal, encogiéndonos como si tal cosa cuando nos sintiéramos un poco más protegidos. Pero las imitaciones, en estos casos, son más ficticias que reales.

Será entonces cuando nos arropamos nosotros mismos o alguien tendrá que cobijarnos con abrazadas ternuras. Lo que parece hoy en estos tiempos indiscutible es el efecto milagroso o devastador que recibe una criatura en el vientre de su madre. Todo se cuestiona, pues la alimentación sana, el calor que le transmita o la tranquilidad de dormir plácidamente pueden tornarse en desnutrición, malestar o estrés con angustiosas taquicardias. Nada le será ajeno de aquí en adelante. Músicas relajantes o estridentes, estados anímicos tranquilizadores o nerviosos, jauja o jaula, custodia o animadversión. En ese seno materno no sólo se transfieren las cargas genéticas, sino las herencias emocionales.

Mi amiga Ana colgó en su muro de Facebook un hermoso video sobre la importancia de escuchar una voz maternal. Más conmovedor si cabe cuando el bebé es sordo y todo depende del lenguaje visual. Ayudado por el audífono reconoce la principal voz, la de quien le trajo a la vida. La voz de la madre suena para él como un canto de sirena: armoniosa belleza, delicada sintonía, amorosa entrega. Nada más quiere. Nada más importa. Sólo descubrir el mundo con palabras mágicas, dulces sonrisas, cariñosas miradas y tiernas ilusiones. Nada más importa.

VIDEO:

Música sugerida: SAY YOY LOVE ME. Patti Austin

INOCENCIA, CÁRCEL, MENSAJES Y PALIZAS

2011-10-21T19:17:00.001+02:00

Dewey Bozella ha ganado su primer combate como boxeador profesional. Nada que objetar si no fuera que tiene cincuenta y dos años y se ha pasado veintiséis en una prisión de USA por un delito que no cometió. En el penal, mientras entrenaba en el gimnasio, tuvo tiempo suficiente para escribir, mandar, reenviar y remandar la misma carta.

Durante años y una vez a la semana enviaba una carta firmada con su puño y letra a “THe Innocence Project” para solicitar una revisión de su caso al declararse, por activa y por pasiva, inocente de las causas que le llevaron a la penitenciaría.

Lo que me indigna de su historia es que en el año 1990 el fiscal del distrito le ofrece la libertad con una única condición: que se declarase culpable, que admitiese su responsabilidad. Hecho que pone en entredicho el sistema judicial estadounidense, porque a ver como se explica, a un adulto sin razonamientos o a una criatura con esperanzas, que si te confiesas culpable eres libre, y si te declaras inocente sigues pudriéndote en la prisión.

Bozella, en una decisión que le honra y confirma su exculpación, testifica su inocencia y se ve privado de su libertad otros once años más. Cuando termina la condena, porque finalmente un jurado lo considera inocente, se dedica como medio de vida a lo que tanto ha practicado en el cuadrilátero: el boxeo. Llega pues su primer combate con una expectación inusitada. Al fin y al cabo un exconvicto veterano, además de inocente, salta al ring por primera vez.

Para rematar la historia aparece el Presidente americano, Barack Obama, que le envía un mensaje de felicitación antes de pelearse con el púgil rival. En el recado presidencial le dice: “Dewey, eres un ejemplo para todos”.

Y yo acabo de indignarme todavía más, porque el hombre más poderoso de su país permite que durante veintiséis años un inocente esté en la cárcel, no le ofrece al expresidiario compensación alguna por privarle de media vida por un error judicial, y encima le anima a que se exponga a una paliza en un habitáculo, mal llamado deportivo, para que venza o sea abatido. “Eres un ejemplo Dewey”.

Un ejemplo para morir recibiendo hostias o para dejar sonado a otro pobre desgraciado. En fin, qué pena de mensajes estúpidos y qué lástima de idiotez presidencial. Pero si Dios los cría… ellos se pegan…

Con el tumulto del espectáculo que suene la música, “contigo o sin ti”.

Música sugerida: WITH OR WITHOUT YOU. U2

CONFRONTACIÓN O PALABRA

2011-10-18T20:01:00.002+02:00

Siendo joven hubo un tiempo que practiqué el kárate como deporte favorito. No para competir, ni para dedicarme a ese duro entrenamiento, tampoco para creerme más de lo que los años me han ido moldeando. No pretendía sentirme ningún supermán. Todo lo contrario, me atraían las artes marciales por su filosofía defensiva, nunca como actitud atacante. En realidad creo que de lo que se trata es de sentirse un poco más seguro, pero sin esgrimir en público las habilidades o los recursos físicos con que se cuentan. Por lo menos eso es lo que me contaron.

Una tarde y en un combate amistoso donde para nada era aconsejable el “contacto” mi contrincante, más avezado que yo, me provocó una fisura en una costilla de una patada lateral. Tardé semanas en recomponerme por completo pero aprendí, quizás por vez primera, que no es lo mismo la teoría que la práctica.

Por supuesto que cogí miedo y ya no volví a pisar el tatami, porque ese canguelo, tanto como el de esas personas mayores que sufren una caída y buscan excusas para no salir de casa, aplacó mi soberbia y moderó mi estima. Pero el propósito de esta entrada no es contaros mis imprudencias en aquel gimnasio, sino transmitiros la recomendación de que la modestia es más sabia que la tentación.

Hace años contemplé absorto cómo un imbécil dio una bofetada a un individuo por una banal discusión. El agresor ignoraba que su víctima era un experto en técnicas de defensa personal, porque a veces el desconocimiento es una virtud, y se fue chulo y embravecido. El agredido le pudo haber partido en dos de arriba a abajo o de derecha a izquierda con el canto de su mano. Sin embargo no respondió a un inconsciente comportamiento.

Probablemente sea estúpido ofrecer las dos mejillas para que abusen de la confianza, pero es mucho mejor no responder a la provocación y reconvertir la prudencia en la mejor arma de combate. La reacción a un arrebato infantil debiera ser siempre la cordura, que no es cobardía. Y la mejor arma la palabra, aunque haya que darle mil vueltas. Que las mesas de negociación sustituyan los tatamis y el golpe más contundente el más inteligente argumento.

Música sugerida: DUST IN THE WIND. Kansas

ESCAPADAS DESESPERADAS

2011-10-15T21:41:00.002+02:00

A veces se suele solicitar un beso, pensando que un beso es un remedio cuando no lo es. Un beso reclamado tan sólo es un alivio, un consuelo temporal. Si la armonía de una pareja está lastimada, por las circunstancias que fueren, pedir un beso para reestablecer la paz suele ser ofensivo, porque pocas veces da resultado. Reconstruir viejas heridas no es cosa de gestos aislados, más bien de empeño cotidiano y paciencia, perseverancia y humildad.

Si el beso es insuficiente se acude a una sorpresa. Una escapada, un viaje casi improvisado, dos noches de amor en un hotel con encanto para romper con las cosas que enmarañan y aturden. Conozco a muchas parejas que optan por este recurso, hoy ya muy comercial, para redescubrir pasiones y encuentros tranquilos, como si no se conocieran ya las personas desde el inicio de la relación. Y lo que meses o años no han conseguido arreglar qué se puede esperar de una fascinada cita, adornada con romanticismo y sensualidad.

Vuelven felices y satisfechos, consumadas las tiernas noches y saboreadas las especiales cenas, achispados con cavas y alumbrados por velas embriagadas de inciensos. Pero volverán a pasar dos o tres días para que los fantasmas vuelvan en forma de dudas y la inquietud entre otra vez a la casa. Y vuelta a empezar.

Las escapadas son, en el fondo, huidas, estampidas hacia ninguna parte. Las novedades ofertan ilusiones y nadie desprecia los dulces, pero para que algo cuaje se necesita pensar en el día después, en lo que nos encontraremos al regreso, en la continuación de tantos días desdichados y acechados por la incertidumbre.

Así que, parejas amigas enamoradas de viajes relámpagos, viajes como quien se agarra a un salvavidas, no hay reencuentros. Para reconquistar hay que atrincherarse en las cosas cotidianas de cada día, señalar con un bandera blanca al principio, asomar la cabeza después con la dignidad que se precise, dejarse la piel para enterrar los orgullos y respetar los espacios y los tiempos de quienes viven a tu lado.

Los rescates no están en los bolsillos, ni en noches locas. Sólo “son de paz”, y cada minuto de lo que duren los años con sus días.

Y si llueve, deja que llueva.

Música sugerida: DEJA QUE LLUEVA. Ana Torroja

LOS NADIES

2011-10-11T20:32:00.001+02:00

Antes que nosotros ya existían LOS NADIES. Últimamente se han desatado acontecimientos demasiado importantes en el denominado PRIMER MUNDO. Y es que, por aquí y por allá, se tambalea y, aunque sabemos por qué, nuestra voz está todavía en un estado de afonía que no logra hacerse oír en los despachos de las trascendentales decisiones.

Pero antes que los civiles del norte de África prendieran su indignación y miraran cara a cara a sus tiranos, antes que los islandeses, los griegos, los italianos, los norteamericanos de USA, los franceses, los portugueses y los españoles saliéramos a la calle para liberar bocas amordazadas, antes ya existían LOS NADIES.

En Europa no surge un movimiento contra unos dictadores. La sutileza confunde a los ciudadanos porque no hay zares, ni caudillos, ni emperadores a los que haya que reprender. Hay democracias de las que hemos presumido de ellas, pero han virado con un efecto contra natura. Las democracias, sustentadas en la aprobación popular, se han olvidado del pueblo. Sus representantes volvieron la espalda a la ciudadanía al comprobar lo fácil que es privatizar los fondos públicos para provecho personal.

No todos, claro. Pero el contagio corrupto se ha generalizado tanto que ha saltado la alarma y lo que eran avances consolidados se están convirtiendo en retrocesos peligrosos. Los colmillos depredadores del Capital están al acecho y recogen, esquilman y roban con el beneplácito de los gobernantes, o de su impotencia, que es peor la sensación y más grave el asunto.

Ahora que presumimos de no presumir de nada salimos a la calle a mostrar nuestra repulsa, a señalar con el dedo que el poder moralmente radica en el pueblo, no en el hábito de que pertenece a los elegidos. Será necesario darle la vuelta a este básico concepto: los representantes no deben olvidar nunca a los representados y el político debe estar predispuesto a servir, nuca a estar servido. Y los bancos con sus clientes, las empresas con sus trabajadores y los vendedores con los compradores.

Si esto no es así la Ley habrá que reinventarse.

Pero antes que nosotros, LOS NADIES ya sembraban la faz de la Tierra. Ahora, por fin compartimos con ellos la palabra que siempre existió y que es la más muda de todas las que existen:

¡INDIGNACIÓN!

Cita Sugerida: LOS NADIES. Eduardo Galeano

CARTA A MI CUÑADA

2011-10-09T20:19:00.004+02:00

Guapísima cuñada: hoy ha llegado tu suegro a casa para comer, como todos los días laborales. Entra con quejidos de muerte, que si se tenía que haber quedado en casa, que tiene un mareo que no se ve, que la angustia no se le pasa, que no va a comer y que no sabe por qué ha venido.

El muchacho, sin rechistar y después de avisar que le ponga la Paqui una mijitica pa probar, se zampa una plato de fideos a rebosar, no perdonando ni esos fideícos rebeldes que se resisten a ser recogidos por la cuchara.

Luego absorbe un cuenco de gazpacho andalúss, que quedaba de restos.

De inmediato le echa mano a unos cuantos boquerones recién fritos y que estaban de muerte, más que él.

A continuación engulle dos rodás de pan con chorizo de león, con especias y picante, comprado de la Feria del Campo.

Le acompaña un trocico de queso de cabra de la misma procedencia ferial.

De postre se despacha con dos tajaícas de melón que reprocha que está maduro, pero perdona su aspecto por su excelente dulzor, no dejando ni las semillicas, que podían haberle servido para secar y plantar.

Para regar lo boca degusta media cerveza alemana y dos culicos de vino.

Limpiándose la boca traga dos galletas de nata "Chiquitín" para no tomarse el café solo, regado éste por una chorraíca de coñá.

Se le invita a un rollico de vino pero dice que no quiere engordar.

Encantadora Amparo, yo me quiero morir como él. ¡Que nos entierra a todos!

Música sugerida: SOMEONE LIKE YOU. Adele

MATRIMONIO A PLAZOS

2011-10-01T11:37:00.002+02:00

Ahora la Asamblea Legislativa del Distrito Federal de la Ciudad de México ha resuelto a favor de los matrimonios con contratos renovables. Cada dos años las parejas amorosamente comprometidas, o las que sigan manteniendo dudas de relación, podrán prorrogar el matrimonio o rescindirlo, según convenga. El encarecimiento de los divorcios, los elevados costes que conllevan los finiquitos de cualquier separación tienen los días contados, si la pareja así lo desea, claro.

Ya se veía venir que los matrimonios, sean civiles o religiosos, no son para siempre, que la pasión del amor no es infinita, que lo que Dios unió pueden separarlo los humanos, que las personas se hacen mayores porque los años pasan y la idealización de ese otro yo, de la media naranja que queremos compartir hasta el final de los días, se va desvaneciendo conforme se cumplen primaveras.

Ese final de muchos cuentos que “comieron perdices y fueron felices” existe en la ficción de los viejos relatos, más poco o casi nada tienen que ver con la realidad cotidiana, donde las calvicies, las canas, las arrugas, los desperfectos van aflorando; como también los defectos del otro que también se disimulaban o los nuestros propios, relajados ya y liberados de la tensión de la conquista.

Ahora los mexicanos podrán, llegado el último día de expiración del contrato, firmar otros dos años o alegar que “hasta aquí hemos llegado”, y todo ante el juez. Para algunos qué largos se le van a hacer esos dos años, para otros quizás, demasiado cortos. Parece que volvamos a aquellos años tristes de matrimonios por conveniencias y que tanto daban que hablar. Pero los amores, viscerales o más comedidos, dicen que amores son…

Pero qué pena que se acoten en urnas de tiempo para saber, de primera mano, si la felicidad tiene moratorias a plazos. La felicidad, ese estado sentimental que tanto cuesta conseguir y, cuando se abraza, se diluye casi al instante, seguirá cuestionada no dos años, sino cada uno de los días.

En la vida no existen los tiempos muertos, pero hay que buscarse excusas y solicitar excedencias para recuperar la dicha perdida, la ventura eterna o el amor que, rozándolo, se escabulle como en un juego burlón.

Música sugerida: LA CUMPARSITA. Xavier Cugat y Dinah Shore

VOLVER AL NEGRO

2011-09-26T14:38:00.006+02:00

En más ocasiones de las que deseo, cuando voy a recoger el pan de cada día me encuentro la panadería de cola hasta la puerta. Nada preocupante si no fuera porque cuantas más prisas tengo más repleto se encuentra el recibidor de clientes. Hay veces que sólo hay una persona atendida y me alegro por ello, mas empiezo a desesperarme porque la conversación entre dispensadora y compradora parece no tener fin y de las preguntas respecto a qué productos tiene a interesarse por las cuestiones personales existe un frágil paso.

Hoy me ha vuelto a ocurrir. Caminaba ligero para la compra del pan para poner luego la olla a calentar y, por fin, llego al establecimiento y la tienda llena de clientes. Con cierta ingenuidad pienso que cada uno de ellos tendrá sus propias premuras, pero a veces lo dudo; pues no resulta rápido el protocolo de compra venta cuando hay personas que parece que llevan toda la mañana sin hablar con nadie, y cuando entran al comercio se desahogan con la vendedora y le dan al palique, unos tutulillos por aquí, unos marujeos por allá y hasta intimidades que a mí nada me importan.

Esto me pasa también con escasos compradores delante de mí y lo que deberían ser tres minutos se alargan a veinte de reloj. Esta mañana no. Este mediodía había una señora bien peinada, arreglada de domingo y con unos kilos de más, para su edad y vitalidad, en primera línea del mostrador. Solicitó la mujer rollos, empanadas, bizcochos, tartas, toñas, harina, pan, tortas de gazpachos, ensaimadas, cruasanes, papas y hasta pizzas. Casi todo lo que era visible en las vitrinas de la exposición. Pensé para mí que tan sólo le faltó comprar la tienda entera.

Después de pagar un buen dineral, por sus caprichos o necesidades, ¡qué más me da! interviene en su única conversación: “¡Cómo está todo de caro. A este paso vamos a volver a los tiempos del pan negro, a la televisión en blanco y negro y a la vida misma en negro. Vamos, que volvemos al negro!"

Yo, incrédulo, sólo pensé en la olla, que tenía que estar ya a punto de cocción, y que el puchero sí estará negro, pero negro de esperarme.

Música sugerida: BACK TO BLACK. Amy Winehouse

A ÉSTE LE PUEDO

2011-09-21T14:17:00.002+02:00

Por estos lugares donde vivo existe un vocablo un poco peculiar. Así que es normal, cuando es hora de elegir amistades, la frase “yo te ajunto” y si se rechaza a alguien por un desencuentro o experiencia desagradable “ya no te ajunto”. Bueno, esto era así antes, en los tiempos de mi infancia, porque como casi todo, incluidas las formas de hablar, se van perdiendo y olvidando los orígenes y las usanzas.

También era normal, como en cualquier sitio donde los niños se pelean por travesuras propias de la edad, el medir las fuerzas propias y las del potencial rival. De modo que recuerdo la frase “a éste le puedo”, palabras pretenciosas que declaraban que uno, si se peleaba con fulanico, iba a ganar el envite. Sin embargo si el de enfrente era superior en fuerza o maña se solía decir “yo con éste no, que me puede”.

Difícil era aceptar un reto de provocación con alguien similar en fuerzas, porque el acabar malparado uno o el otro era tan caprichoso como una lotería. Si el contrincante era más fuerte cualquiera lo evitaba, por sentido común. Si era inferior se asumía victorioso el desafío, pues cómo va uno a quedar mal ante alguien más débil que nosotros.

Ocurría a veces que habiendo embestido al niño inferior aparecía más tarde el hermano mayor, o el primo, el tío o hasta el padre. Circunstancias mayores que a cualquiera le provocaba un instantáneo cólico y salía del lugar por piernas.

Esto pasa todos los días desde que la Historia se escribió con mayúsculas. Países que colonizaban a otros más débiles, naciones que asumían su franca inferioridad, conflictos armados con objetivos conquistadores, de los más poderosos a los más desalmados. Y la historia se repite lustro tras lustro, siglo tras siglo, sin avanzar nada en el civismo, la libertad y la sensatez.

Yo, pase lo que pase os voy a ajuntar y en mi vocabulario desterré el término con éste puedo. No se trata de enseñar las uñas, ni los dientes, ni la mordaza a nadie. Nadie es diferente por su color de piel, ni por ser más pobre, ni por amar de forma distinta a la mía, ni por creencias lejanas. ¿Para qué sirven las garras ni no es para hacer daño? ¿Y para qué sirve el daño si un día nos lo pueden hacer a nosotros?

Yo no quiero poder con nadie, ni vencer, ni derrotar, ni robar, ni dominar. Yo no necesito nada, tan sólo sinceras amistades. ¿Me ajuntáis?

Música sugerida: DON´T EXPLAIN. Nina Simone

EL ÚLTIMO SUEÑO (DE LA NOCHE)

2011-09-19T14:26:00.005+02:00

No hay rabia que más me dé que despertarme a mitad de un sueño. No, no me refiero a los sueños que se aspiran en la Vida, a esos planes a medio o largo plazo, a esos proyectos ahora inalcanzables y que adornamos de esperanzas, a esos cumplimientos de las utopías imposibles que queremos transformar en vivencias reales.

Apunto a los sueños profundos que nos asaltan e invaden la intimidad del descanso, a esos sueños, como si nos encontráramos en un spa, estando completamente dormidos y que afloran sin saber por qué cuando el cuerpo está en pleno reposo, cuando la mente descansa en un hondo baúl cerrado con llave.

Llega un momento que, dormido desde las uñas del pie hasta la última pestaña, surgen imágenes, casi siempre borrosas, de personas conocidas o lugares inexplorados. Desfilan en nuestros sueños como fotogramas de Films sin cronologías ni razonamientos lógicos. La mayoría de las ocasiones son quimeras aburridas, de esas que por sí solas te dormitan más, como si estuviésemos contando ovejas y ovejas…

A veces brota un argumento, una historia, la visión de una antigua cita jamás celebrada, el erotismo prohibido con alguien que estimé, la solución de un problema que preocupa, la conversación placentera con personas lejanas o el reencuentro inesperado con quienes ya no están.

Entonces, en plena apoteosis de los sentidos, con los oídos amodorrados pero en alerta, se origina un cortocircuito y se apaga el sueño, se desvanece la estampa, se aleja la alegoría y se diluye el más íntimo y libre pensamiento; o se aviva la realidad, ¡vaya yo a saber!

Lo que sí me alivia el sueño roto es cuando padezco de alguna pesadilla, esa que me precipita al vacío y estoy sólo en el abismo y me despierto a un metro del suelo. Cuando me ocurre pienso que si no despertara en ese momento me moriría entero y del todo…

O esas otras que soy perseguido por gentes desconocidas y me hundo en el fango, y cuando me agarran y percibo mi final recobro el despertar. Es entonces cuando agradezco el apagón del sueño.

Pero no quisiera desadormecerme en aquellas ilusiones que tanto me agradan. Desearía que todos los sueños fueran hermosos, pero por momentos me vencen los fantasmas.

Muchas veces ese sueño precioso no es ahuyentado por un suspiro, ni interrumpido el amenazante porrazo por un oportuno ronquido. Rompe la magia el puntual despertador, para mayor de mis disgustos. Y sé entonces que el sueño detenido, aceptado o reprobado, fue el último.

Música sugerida: MORE THAN WORDS. Extreme

EL TORO DE LA VEGA

2011-09-15T08:39:00.003+02:00

En la ciudad vallisoletana de Tordesillas son célebres sus Fiestas en honor a la Virgen de la Peña. Su principal acto, aparte del religioso, es la matanza de un toro atravesado con lanzas, tantas como voluntarios descabezados le cerquen, le pinchen, le perforen y le den muerte en un vandálico ataque colectivo. El último toro víctima de esta crueldad se llamaba “Afligido”, nombre idóneo para ser paseado, agredido y brutalmente quitado de en medio tras ser múltiplemente perforado.

Los lobos en sus cacerías realizan la misma estrategia: persiguen, agotan, cercan y atacan por distintos flancos hasta reducir a su presa. Pero su comunal y descomunal ataque es para alimentar a la manada y a los lobeznos. Así lo hacen las hienas y aquellas especies que sobreviven socialmente. Los depredadores necesitan matar para sobrevivir. Ley de vida para mantener despierto y equilibrado el ecosistema animal. Poco más que añadir.

Los primeros cazadores de nuestra especie lo fueron por los mismos motivos, nada más lejos que alimentarse. Más tarde apareció la cetrería por placer, para afinar punterías y disfrutar de las piezas de venado conquistadas. Es un claro ejemplo de que lo que se cuestiona es la destreza, no el hambre. Antes no había placer en la muerte, hasta que alguien empezó a regocijarse.

Hasta los gladiadores vencidos en la arena ofrecían la yugular para morir sin sufrimiento, y sus verdugos, por cuestión de lealtad y honor, los ejecutaban lo más raudos que podían. Hasta mis abuelas acababan con el conejo o la gallina, de un golpe o un tajo, para no hacer padecer al animal más de lo necesario. Muerte rápida para no prolongar la agonía.

En Tordesillas No. Disfrutan con la tortura. Se colman de morbo para observar quiénes provocan más borbotones de sangre y quién, de entre ellos, lanza la última y definitiva estocada. Dicen que son tradiciones y, por lo tanto, hay que mantenerlas vivas.

Si la tradición fuera un suicidio colectivo y en fila india para abocarse a un pozo no habría tal tradición. Les apresaría el pánico. Sin embargo en pro de una costumbre ridícula continúan con la locura y la salvajada. Así que, por si algún defensor a ultranza de esas bárbaras usanzas me lee, sepa de mi parte que no es cabal, sino descerebrado, no es inteligente, sino imbécil, no es generoso, sino sádico.

Y en ocasiones, a quien a hierro mata, a hierro muere ¡Al loro!

Música sugerida: THE ANIMALS WERE GONE. Damien Rice

DESPILFARRO PÚBLICO

2011-09-13T19:34:00.003+02:00

Me dijeron de muy pequeño que las casas no se construían por el tejado, sino por los cimientos. Una vez lo asimilé las he visto levantar, efectivamente, de abajo hacia arriba, ya fueran casas pequeñas o grandes edificios. Podrían tardar más o menos hasta la entrega de llaves pero siempre ha sido así, desde los sótanos a la superficie y de la superficie a las alturas.

Mi primer piso fue de alquiler, una vez desconectado del nido familiar. Cuatro muebles y una cama. Nada más. Mis primeras experiencias en camping fueron igualmente humildes. Primero suelo duro y mantas para el frío. Más adelante saco de dormir y cuando se pudo una colchoneta para satisfacción del cuerpo. Luego llegaron más comodidades, tampoco muchas, pero las suficientes.

Mi primera vivienda con compromiso de hipoteca fuimos llenándola muy poco a poco. Primero esto, luego lo otro. Para ese rincón esperaremos un poco y para darle vida a la habitación pequeña habrá tiempo.

No había ninguna prisa. Una cosa después de la otra si es que fuese posible. Si la economía era prohibitiva ni se pasaba por la cabeza capricho alguno y no se daba un paso al frente sin cierta seguridad.

Los distintos gobiernos de este país, tanto el más principal como los autónomos nunca durmieron mal ni necesitaron hacer cálculos. Ni insomnios ni pesadillas. El dinero no era suyo. Era público, como es público lo de todos. Razón de peso para que los responsables de su custodia, administración y gestión pensaran que, si público era, también era suyo. Pero el tiempo ha sentenciado que era más suyo que de los demás.

Si un país no se gobierna con la sensatez de la propia casa irá a la ruina. Y así nos va, sin saber si mañana encontraremos la puerta abierta para seguir caminando o habrá cierre por defunción administrativa y política.

Ante tanta demencia y despilfarro necesitaría una infusión relajante, que sofocara los nervios y aplacara la ansiedad. Pero bueno, he cambiado de opinión y mejor un té. Para compartir.

¡Por favor, un té para dos!

Música sugerida: TEA FOR TWO. Pink Martini

MASCOTAS

2011-09-04T19:19:00.001+02:00

Desde hace un tiempo a esta parte las mascotas de los hogares han ido cambiando, no ya porque se mueran los animales y los repongan de la misma especie, sino por el exagerado esnobismo de meter en casa bichos de otros continentes y cuya adaptación ya se advierte como difícil. Pero allá cada cual con su vida en sus cuatro paredes.

Lo que ya me resulta más extraño, por lo extravagante, es sacar las mascotas a la calle de paseo, con sus lazos, sus mochilas, sus transformaciones de peluquería y su disciplina doméstica. En pocos años ya he visto por céntricas calles a iguanas, ardillas, martas, cerdos, cabras montesas y hasta cachorros de leopardos. Pero lo más llamativo que he observado, quizás por ser lo último, ha sido un jabalí.

El jabato era bañado literalmente en una fuente pública de una plaza principal al filo de la media noche porque, según el dueño o padre de familia, vaya usted a saber, necesita un buen remojón para soportar los calores de agosto. Pensaba yo, claro está, que carece en su casa de bañera y sólo tiene plato de ducha, asunto éste crucial para justificar o no la conducta del responsable.

Todo ello me lleva a una reflexión que, por más que la medite y la comparta, nunca será vinculante porque en cuestión de opiniones la libertad alcanza su máximo ideario. Pero me entristece un poco que cuanto más familias desestructuradas, cuanta más distancia existe entre padres e hijos, cuanto más se echa en falta el necesario diálogo, cuanto más aislamiento en la comunicación más se estila el acompañamiento de mascotas y, cuanto más sorprendentes mejor, abundan más entre las familias.

Es como si determinadas personas se llevaran mejor con su animal que con sus parientes, como si la alimaña le comprendiera mejor o aceptase con resignación y sin rechistar las miserias del amo.

No sé dónde vamos a llegar. Quizás si la abuela no tuviera tanto apego a las revistas del corazón, la pareja no estuviera colgada al teléfono tanto tiempo contando chismes, el hijo mayor no fuera abducido por Internet y la más pequeña, para no molestar, no quedara hipnotizada con la play que le regalaron para hacerla autista, no habría lugar a comprase un cochino silvestre, cuidarlo, hablarle, alimentarlo, llevarlo al veterinario, construirle aposento y sacarlo a pasear. Cuando vaya viendo más animales raros por ahí será un buen termómetro para volver a meditar cosas sin remedio.

Hasta que, espero que no, me haga con un lince furtivo. ¡Qué amor de animales y qué olvido de personas!

Música sugerida: GRAO DE AMOR. Tribalistas

CIENCIA E IGNORANCIA

2011-08-23T19:40:00.001+02:00

Alguien acaba de afirmar en una publicación que “conocemos más del universo que a la sociedad en la que vivimos”. La frase, breve y sencilla, conlleva un profundo análisis del mundo actual e invita a una implacable autocrítica. Porque es una afirmación cargada de argumentos que revelan importantes contradicciones.

La carrera militar y espacial ya se inició mucho antes de que Neil Armstrong pisase la Luna el 20 de julio de 1969. Numerosas expediciones, con más y mejores intenciones científicas, se han paseado por los pasillos de nuestro universo inmediato en busca de información, resolver los misterios de nuestro pasado y aclarar nuestro futuro. Lo satélites planean desde puntos inaccesibles e invisibles y poseen más testimonios de nuestras vidas que nosotros de nuestros vecinos. Son capaces de visionar cuándo una liebre sale de su madriguera o de sorprender “in fraganti” a una pareja realizando su acto más íntimo bajo unos setos.

Todos nuestros DNI están numerados, el ADN genético está registrado casi sin margen de error, Internet ya dejó fuera de juego al revolucionario fax, y éste al teléfono, y éste al correo postal. La tecnología punta destruye puestos de trabajo y tiene la virtud -porque quien no piensa no sufre- de su incapacidad de pensar, de sentir, de elegir opciones propias y sentirse libre aunque se pueda equivocar.

La ciencia no se contradice, avanza. Quienes yerran son los programadores, no las máquinas. Pero si bien será siempre necesaria una apuesta clara para su inversión y desarrollo, nunca, jamás, deberá solapar la técnica ni a la convivencia ni al bienestar de sus clientes, como resulta la sociedad en general.

No quiero tanta ciencia si aún no está resuelto el tema del hambre, ni hay visos de una mejor distribución de los recursos energéticos, ni tampoco intenciones de repartir mejor la riqueza, ni de acabar con las injusticias, ni combatir las miserias.

No quiero tanta ciencia si las sociedades están a la gresca, si las naciones asoman sus narices en asuntos que no les incumben, si unos grupos pisotean a otros en aras de la puta competencia, si nos asqueamos del prójimo y nos alzamos en nuestra propia vanidad.

No deseo conocer tanto el universo si el mío, el más cercano, me resulta a veces inaccesible. Si apenas conocemos a las gentes de nuestra comunidad de vecinos y somos capaces de reventar una reunión familiar. No quiero saber a cuántos años luz estamos de otra esfera si la nuestra, planeta de juguete y pruebas, está que arde y no hay forma de entenderse.

No deseo saber si existen otros mundos cuando todavía no conozco el tuyo.

Música sugerida: ESKIMO. Damien Rice

ESCLAVOS DE ENTONCES, SOMETIDOS DE AHORA

2011-08-16T20:09:00.001+02:00

El 31 de julio de 1761 naufragó el Utile, un barco mercantil francés, en las proximidades de la isla Tromelin, bajo administración francesa. El pequeño islote apenas tenía vegetación, sólo unos pocos cocoteros, y estaba sometido a fuertes vientos, siendo frecuentes los vendavales de 200 kilómetros por hora. Siendo dificultoso su acceso, por estar rodeado de colonias de corales y de una gran fosa con corrientes de 4.000 metros de profundidad, los náufragos lo tenían crudo.

Aun así logró la tripulación reconstruir una barcaza lo suficientemente consistente para volver al mar en busca de islas cercanas y con más garantías, como La Reunión, o la más importante de Madagascar. Así fue y 120 navegantes reanudaron su viaje aventurero, dejando en la orilla a 60 esclavos desesperados, cautivos de otro oscuro destino. La promesa de regresar a su rescate fue de sonrisa falsa, pues siendo esclavos quiénes iban a interesarse por ellos.

En 1776, quince años después, un navío avistó signos de supervivencia en la isla maldita y olvidada, recuperando tan sólo a ocho mujeres y un bebé de ocho meses, cuyo padre fue el último en lanzarse al océano en busca de algún milagro. Los damnificados se alimentaron de cocos y de tortugas marinas y una vez puestos sus pies en tierras de leyes y justicias, fueron declarados libres. Tan soberanos como los que los abandonaron en la improvisada embarcación.

Este histórico relato es un simple botón de muestra de lo que significaban los esclavos en aquellas épocas. Podrían servir otros muchos y conmovedores ejemplos y éste es uno de entre tantos. Los esclavos servían para lo que servían, y se les exprimía su trabajo y esfuerzo hasta que el cuerpo les dijera ¡basta, ya no puedo más! Y reventaban exhaustos. Y en situaciones límites, como la descrita, donde se elige para la salvación física entre una clase social y otra, la determinación estaba clara. Nosotros vivimos, vosotros morís.

Los esclavos de entonces ya casi no existen, por lo menos oficialmente, pero casi la totalidad de la población mundial somos cautivos, ignorantes y sin saberlo por tanto, de los mercados financieros y los planes que nos tienen preparados. No importa qué pensemos ni lo indignados que nos pongamos. Seguimos siendo esclavos, producimos hasta donde podemos, y nos dejan y nos castigan en la marginalidad asistencial cuando no hagamos falta. No hace falta vivir en islas desiertas cuando cohabitamos viviendas caras e hipotecadas de por vida. Sometidos y abandonados a la suerte del ¡sálvese quien pueda!, cuando el paraíso falso de la igualdad de oportunidades fue un canto de sirenas de charlatanes y mafiosos.

Pero, ya sabéis, al mal tiempo buena cara; aunque nos achicharremos de calor y soplen, de vez en cuando, fuertes los vientos.

Música sugerida: LITTLE DROP OF POISON. Tom Waits

EL MUNDO NO ES SUYO, SÓLO SUS VIDAS

2011-08-15T17:58:00.002+02:00

Me encantan los jóvenes que no pierden el tiempo. Me agradan estas muchachas, estas zagalas que estudian, se forman, se cargan de experiencias y se dedican en sus tiempos libres a lo que más les gusta. Universitarias, hambrientas de trabajo, solidarias con quien no conocen, inquietas en un mundo sin destino, incierto más que nunca y cambiante, como los días de las noches.

Me gusta que no pierdan tiempo alguno y que devoren la vida sin prisas y sin pausas. Da igual que las expectativas laborales den pánico y pena, no es un pecado sobrevivir con dignidad, como tampoco es obligatorio arrodillarse en los casting y entrevistas de empleo. Pero la generación más preparada y mejor adiestrada que haya existido en este país cada vez encuentra las puertas más pequeñas, como si hubieran menguado por un cataclismo financiero. Es más, ya no quedan puertas pequeñas, están cerradas y perdidas las llaves.

Sin embargo estas capacitadas inexpertas no tiran la toalla. Contaminan su alegría, ejercen el don más preciado, la vitalidad, y sonríen ante cualquier amenaza de desánimo. Cantan, bailan, leen, abrazan, besan, quieren y aman. ¿Por qué llorarles, si aunque no tengan futuro en el bolsillo tienen entrega, lucha y sinceridad? ¿Qué porvenir prescindiría de estas cualidades? Me encantan los jóvenes que no pierden el tiempo.

Algunas se reúnen en un local por la noche y hacen lo que mejor les place: cantar. No importa que no sean estrellas ni delaten un talento demoledor. No sueñan con discográficas ni conciertos multitudinarios. Les basta unas sillas, unas mesas, unos cuantos instrumentos musicales y lo más importante: un grupo de amigos.

El video no es nada profesional, doméstico y casi casero. Ahí están las catalanas de Blue Velvet Grup. Se lo debía. Y es un placer para mí colgarlas en este blog, para reivindicar que no todo en el mundo es marketing ni negocio mercantil.

Música sugerida: BLUE VELVET GRUP. En el Colmado.

DUQUESAS Y HEREDEROS

2011-07-30T19:15:00.001+02:00

Ahora nuestra duquesa más mediática se nos va a casar. Yo, si he de ser sincero, nunca me agradaron ni las monarquías ni los títulos que se crean y acompañan en torno a esta institución. Ni marqueses, ni duques, ni condes, ni vizcondes, ni grandes de nada, ni baronesas, ni señoritos, ni caballeros, ni nobles de nada. Porque, entre otras cosas, su sangre es roja como los demás mortales, jamás fue azul; y porque ya es notorio que el poder de los reyes no procedía de lo divino, sino de la ambición humana, siendo la aristocracia y sus rangos genealógicos designados por hombres también mortales.

Explicado esto, la pobre duquesa, asediada por sus numerosos descendientes pero deseosa de compartir sus últimos tiempos con alguien de su estima y agrado, ha decidido donar y repartir su inmensa fortuna entre sus herederos. Como si les dijera “Ahí tenéis, fundirlo si queréis, pero dejadme en paz”. Y bien que hace ella, harta de calenturas e interesados consejos. Al fin y al cabo los dineros son para gastarlos, como siempre me ha dicho mi cajero del banco cada vez que retiraba unos aguinaldos para las vacaciones.

Sin embargo esta noticia la relacioné inmediatamente con otra anterior, para nada coincidentes ni en el lugar ni en el tiempo. Por esas anchuras de las salvajes y civilizadas Américas, un hombre afortunado por rico pero desdichado en salud empleó buena parte de su dinero en encontrar a su hermano gemelo, a quien perdió la pista ya en años de adolescencia. Los avatares y circunstancias de la propia vida siempre son un misterio, porque a saber por qué demonios dejaron de verse, de reencontrarse, de saber el uno del otro.

Los investigadores y detectives contratados, que tardaron más de lo previsto, dieron con el hermano perdido y siempre ausente. La primera sorpresa es que no se trataba de un individuo apuesto, culto y con sentido. Era un simple vagabundo, como tantos y tantos perdidos por la vida. Después de certificar y verificar que el bohemio antisistema era el verdadero allegado de sangre, le comunicaron que su hermano, moribundo terminal, quería encontrarlo y conocerlo de nuevo, ya que no hubo tiempo de rescatarlo.

El trotamundos errante era el único legatario y así se lo hicieron saber. Desconozco el final de la historia, no sé si tan escalofriante como sus propios pasos. Quizás aceptó la proposición, o tal vez la rechazó. ¿Qué hacer con tanto dinero? Si fue una fantasía que nunca soñó, si un deseo tan inútil que da angustia hasta el pensarlo.

Hay duquesas que donan en vida para vivir en paz y hay seres en la vida que no conocen ni las alegrías del dinero, ni probablemente la mejor invitación de los mejores cuentos.

Música sugerida: SOMETIMES WHEN WE TOUCH. Dan Hill

REMONTAR EL VUELO

2011-07-25T16:24:00.001+02:00

Se dice que uno de los dolores más hondos y amargos que hay en la vida se da en el sentimiento amoroso, que deja huellas y cicatrices mucho más vulnerables que la simple y frívola aventura amorosa. Como cuando un ciclista hace esa goma ya famosa en su argot enciclopédico, que pierde rueda pero no se descuelga definitivamente, que se aleja del que le precede y parece que por un momento vuelve a reincorporarse.

En el amor suceden cosas así. De tenerlo tan abrazado y seguro a distanciarlo casi tan poco a poco, desvinculándose cada vez más. Se hace entonces un esfuerzo titánico por recuperar lo que es inevitable, por retenerlo un poco más, por reivindicar los mejores tiempos, por aferrarse a que es un error pasajero.

¡Cuánto cuesta recuperar lo perdido! ¡Cuánto remontar el vuelo! ¿Quién no ha vivido situaciones así?

He conocido a muchas personas amigas con distintas suertes. Algunas no han vuelto a levantar cabeza, como si la nueva soltería o separación les resultara un auténtico duelo, como si hubiesen quedado viudos o solas, como si la palabra de consuelo, el abrazo de ánimo, no fuera con ellos. Otras en cambio han reiniciado con nuevos acompañantes este viaje prodigioso.

“Veinticinco años son muchos para andar sobre sus migajas”, me cuenta alguno que aún no ha sobrevivido. “Ojala tuviera ahora esos veinticinco años” replica mientras rumia sus tormentas.

El amor engancha, lo mismo que duele. Mientras dura es eterno, y si no lo es, como nada en la vida, a respirar, que todavía queda aire.

Música sugerida: 25 AÑOS. Carmen París y Santiago Auserón

LA CÁRCEL COMO HOGAR

2011-07-17T22:21:00.002+02:00

No hace mucho tiempo los rincones de los periódicos, esos espacios escondidos para noticias curiosas, dieron cuenta de un hecho insólito por su naturaleza. Quizás y después de reflexionar lo suficiente puede que no sea tan extraño tal como están los tiempos. James Verone, ciudadano norteamericano ya metido en años y mucho tiempo desempleado, tomó la decisión más ocurrente y arriesgada de sus últimos tiempos. Enfermo y solo, como tantas personas maduras y sin posibilidad de ningún trabajo digno y ni siquiera infame, fue a un banco cualquiera de Carolina del Norte con la idea de robar.

No pretendía un asalto convencional, sino modesto y simbólico. Un dólar. Sólo un dólar. Después de intimidar a los sorprendidos empleados tuvo el dólar en su mano. Se sentó allí mismo sin moverse y esperó la llegada de la policía. Tranquilamente asumió ser esposado y escuchó la típica frase cuando a alguien le detienen en ese contradictorio país: “tiene usted derecho a guardar silencio. Cualquier cosa que usted diga puede ser usado en su contra…” y bla, bla, bla…

Audaz resolución tomó el tal James. Bienvenidas las condenas, bienvenidos con agrado los años de prisión que estime la Corte, alivio existencial, merecido descanso.

No tendrá que seguir buscándose la vida y disculpándose con reiterados sorry, sorry…Comerá todos los días, tendrá una cama decente y podrá solicitar un médico que revise, o repare, las averías de sus cuerpo, nunca las del alma.

Reparar las entrañas de su corazón es mucho más difícil. James ya tiene cobijo temporal. Lo compró por un dólar. ¡Cúanta ventura y desventura!, ¡cuánta tristeza!, ¡cuánta miseria en el país más rico y poderoso! ¡cúanto vale un dólar!

Música sugerida: FOR YOU. John Denver

SONRÍE

2011-07-09T18:39:00.003+02:00

La semana pasada viajé, como siempre bien acompañado, a Barcelona. La carretera se hace pesada y cuantos más kilómetros se devoran más lejos parece el destino. Suelo escuchar música seleccionada de CDs y, de vez en cuando, se activa la radio. Debatían en un programa sobre la importancia de la sonrisa y los contertulios exponían y argumentaban sobre el valor de la sonrisa, respecto a que la empatía de quien es agradable es más poderosa que la sonrisa, y que este gesto a veces no se utiliza con la sinceridad necesaria, que abundan las sonrisas fingidas y que la amabilidad puede convertirse en un arte dramático.

Recordé entonces el texto cuyo título, Risa y Sonrisa, publiqué en el blog del Diván un mes de noviembre, en los inicios de esta aventura. El caso es que tenía razón un tertuliano, pues a veces nuestra tarjeta de visita, nuestra carta de presentación, es una evidente sonrisa; la cual no garantiza nunca ni sinceridad ni siquiera simpatía. Yo la verdad prefiero una sincera mirada, aunque sea tímida, que esbozar una risita que a veces engaña a nuestro ánimo.

El precioso film La Vida es Bella contiene una escena realmente hermosa, aquella de tratar de engañar al hijo jugando a soldados y de convertir la crueldad de un drama en un juego. Y ante la situación más triste y desesperante, regalar una sonrisa.

Esta sonrisa es la que exhibe Charles Chaplin en la mayoría de sus inmortales películas. Ante los negros chaparrones obsequiar lo mejor de uno, tal vez esa dulce y triste sonrisa.

Mi amiga Carmen no hace mucho colgó en su facebook el tema Smile, interpretada magníficamente por Madeleine Peyroux. Sin embargo no hace tanto que puse el enlace, como música sugerida, de esta cantante. Como homenaje a Charlot os regalo, aparte de una sonrisa, el tema Smile, pero con imágenes del maestro. Al fin y al cabo Chaplin fue el compositor de esta preciosa canción. Y quien la canta, aunque no es de mi devoción, es Michael Jackson.

Música sugerida: SMILE. Charles Chaplin

ARRANCA JULIO

2011-07-01T17:36:00.002+02:00

Manejándose con las altas temperaturas como cada uno bien pueda, inicia julio su periplo imparable.

Un sector de la sufrida ciudadanía se marcha de vacaciones, quizás más cortas o con destinos menos ambiciosos; zurciendo laboriosamente los bolsillos, que últimamente desparraman moneditas por aquí, billetes por allá, y todo en un santiamén y a las primeras de cambio.

Otros aguardarán a la siguiente quincena para el merecido descanso. Si no, en agosto. Si tampoco, cuando se pueda.

Porque los hay que dejaron de tener vacaciones porque su empresa quebró y la hipoteca aprieta; quienes trabajarán a destajo mientras otros se desocupan y también, cómo no, existe esa minoría, asquerosamente rica, que está de vacaciones todos los días del año de todos los años mundiales. Simplemente porque nacieron no con un pan bajo del brazo, sino con lingotes de oro entre sus perfumadas axilas.

Yo, recomponiéndome de una rodilla maltrecha, esperaré mi ocasión, si es que finalmente llega.

Me desespero lo justo, porque me impacienta más que algunos pocos ordenen, manden, dirijan y decidan, bien sea desde lujosos yates o desde sus torres acristaladas, bunkerizadas y financieras, el porvenir inmediato de la gente de bien, mayores o jóvenes, con trabajo o sin él, solos o acompañados...

Pase lo que pase, que julio sea plácido, amoroso y benevolente para toda esa gente de bien.

En cuanto a mí, esta noche tendré unos minutos para compartir. Saldré a la terraza cuando descampe el sol, cuando regrese la brisa y cuando huelan los jazmines.

Tomaré una limonada, quizás aparezca un beso y sonará esta canción.

Música sugerida: STOP. Sam Brown

LA SIESTA

2011-06-26T18:44:00.002+02:00

Los días festivos mis padres nos obligaban, a mis hermanos y a mí, a dormir la siesta. Eran años de infancia y tenían buenas razones. Que si estábamos creciendo, que acabábamos de comer y la digestión necesitaba un descanso, que hay que reponer fuerzas... Aunque yo siempre estuve convencido que el verdadero motivo era que les dejáramos descansar a ellos.

La verdad sea dicha jamás concilié el sueño, o ese privilegiado descanso, mientras fuí niño. No había forma humana de que durmiera, así que me hacía el dormido. Cómo iba yo a entregarme a Morfeo si tenía la vida ahí delante, esperándome a todas horas y sin tiempo que perder.

Han pasado muchos años y hoy no puedo prescindir de un descanso, aunque sean diez minutos. A mis hijas tampoco pude convencerlas para esas sagradas siestas, de modo que cuando puedo permitírmelo me refugio en la cama unos minutos, media hora, los festivos un poquito más.

¡Qué gran invento la siesta! ¡Qué excelente placer! ¡Qué agradable remanso!

Y cuanto más mayor me hago más perezoso soy. ¡Vivan los años! ¡Viva la siesta!

Música sugerida: LUZ MARINA. Javier Rojas

PROHIBIDO EN LA CIUDAD

2011-06-18T16:33:00.004+02:00

Podría haber titulado el texto de hoy con un "Prohibido Prohibir" pero bueno, es verdad que esta sugerencia es más genérica y no se ajusta del todo al mensaje que deseo difundir.

Lo que es cierto es que, de un tiempo a esta parte, muchas ciudades de nuestra piel de toro están recortando unas libertades individuales que rozan lo inaudito. son cada vez más los ayuntamientos que, en base no sabemos a qué y sin criterios razonables, aprueban unas ordenanzas cuyos incumplimientos supones sanciones ejemplarizantes.

En algunos casos inspiradas en arquetipos morales o religiosos, en otras aludiendo a una ciudad más limpia, en otros casos disuadiendo a posibles visitantes indeseados.

Yo entiendo por ejemplo que los llamados botellones deberían hacerse fuera de los cascos urbanos; simplemente para no molestar a quienes pasan del asunto o desean descansar a esas horas. Pero en otros lugares se está prohibiendo el refrescarse en las fuentes en verano, el pasear con el torso desnudo, el comer o beber por las calles, el pegar una cabezadita en un parque...

Deberían sancionarse conductas que atenten a la normal convivencia. Alterar el sueño de los vecinos, ensuciar las calles, no recoger los excrementos de los caninos, escupir en la vía pública, arrojar las basuras sin selección ninguna y demás cosas que interfieran la normal convivencia.

Que se persiga la acción perjudicial a quienes infrinjan los límites cívicos. Pero prohibir cosas que no hacen daño a nadie ni a los demás me parece excesivo. Si esto sigue así ya no podremos tomarnos el comùn y barato bocadillo en el banco de una plaza. Nos obligarán a comer en una terraza, más cara y con sus impuestos y su IVA correspondiente.

Que se sancione la conducta indeseable, no las libertades individuales que no molestan a nadie.

Bastante molesta ya una ciudad, con su contaminación, sus ruidos, sus locuras, para coartarnos las alas, y hasta el hambre.

Música sugerida: SUMMERCAT. Billie The Vision and the Dancers

CANCIONES CONTRA EL MIEDO

2011-06-09T19:57:00.002+02:00

Hace un par de semanas fue noticia un hecho espantoso y al mismo tiempo entrañable. En las inmediaciones de una escuela de una localidad mexicana surge un tiroteo entre dos bandas para sus ajustes de cuentas o para marcar su territorio.

Los niños representan la inocencia y sus almas son las dueñas del mágico recinto de las aulas; los sicarios son los caseros de las calles pero no regalan ni magias ni inocencias.

Cuando el pánico hace acto de presencia y el tartamudeo convierte la voz en mudez surge el pequeño y trascendental milagro. La maestra, tras aleccionar a sus niños a permanecer a ras de suelo, para ahuyentar el pavor les hizo cantar.

Más importante que no arriesgar las vidas es evitar ser atenazados por el miedo. En todo caso si lo inevitable nos va a sorprender, que nos pille cantando y no llorando.

No es mala ni la elección ni la lección. La maestra actuó como las hadas mágicas de los cuentos inmortales de siempre. Si no se puede expulsar al veneno por lo menos no tenerle miedo.

La vida tiene estas cosas, nos enseña todos los días lo bueno y lo malo. No hace falta, por tanto, hacernos mayores para admirar, ni para aprender.

Música sugerida: BETWEEN THE BARS. Madeleine Peyroux

LOS IMPORTANTES

2011-05-29T21:05:00.003+02:00

Conozco a mucha gente que suspira, piensa y siente sólo para ellos, como ensimismados en su propio mundo, un mundo inmenso para ellos, ridículo para los que lo rodean, más sabios porque tienen la habilidad de relativizar mejor los asuntos.

Los personajes que se creen importantes se creen el ombligo del mundo y están convencidos de que sus méritos o miserias son las únicas y auténticas protagonistas del universo.

Cuando alguien sólo piensa en sí mismo y de forma crónica se endiosa y sublima; y esto tan simple a veces es contagioso. Hasta cualquiera, aunque luego tiempo habrá de arrepentirse, potencia sus problemas, vacila con sus soluciones y dedica un buen tiempo en predicar monsergas al personal, advirtiendo que sus escuchantes, los que atienden al monólogo, están equivocados.

La vanidad es tan incontrolada que provoca, como un veneno, efectos tóxicos. Sin menospreciar la necesidad de la autoestima evocarla, es más, adorarla sin mesura conduce al aislamiento, a la distancia, al disimulo social.

Si nuestras cosas son importantes, si pensamos que nuestro mundo es único, los asuntos de los demás se nos escurrirán entre los dedos, devaluaremos los ajenos suspiros como elementos menores, sin mayor importancia, que no merecen su propio espacio aunque también tengan cosas que decir.

Si hablas para tí solo acabarás por convertirte en un autista voluntario. Si tu vida es un largo monólogo de una triste historia los demás se inventarán dos mil excusas ya no para compadecerte, sino para darte viento fresco.

Música sugerida: LO QUE HAY QUE OÍR. María Rodés

SI TE INDIGNAS, REACCIONA

2011-05-20T15:40:00.007+02:00

Después de enterrado para siempre el viejo "Manifiesto Comunista" de Marx y Engels, 153 años después un simple libreto de Stéphane Hessel, "INDIGNAOS", remueve, desde las cenizas adormecidas, un movimiento reivindicativo contra la democracia mentirosa. A mí del panfleto me gusta más el prólogo de José Luís Sampedro pero no quito méritos a su autor.

Democracia mentirosa porque el voto cada cuatro años no justifica ni la indecencia, ni la corrupción, ni la impunidad de muchos políticos electos que utilizan el poder no para resolver problemas, sino para perpetuarse en él.

Bajo el lema "Democracia Real ¡Ya!" multitudes de jóvenes se concentran y acampan en el kilómetro O de este país, en la Puerta del Sol. Los partidos dominantes, bipartidistas ellos, quieren pescar en río revuelto.

Los que gobiernan la nación testifican que es la crisis quien desencadena la indignación. Los que quieren gobernar dicen que no es el sistema, sino el Gobierno el culpable.

Habría que recordar a los primeros que ellos firmaron leyes y reformas laborales y de pensiones que minimizan las viejas conquistas y los sagrados derechos.

Habrá que recordar a los segundos que más allá del gobierno de turno, pues ellos harán y defenderán exactamente lo mismo, no son los gobiernos los culpables; esclavos ellos de los mercados financieros, sino el sistema.

Es el sistema capitalista, feroz y despiadado, quien se lleva por delante a las clases medias, quien hunde en la mierda a los pobres de siempre y quien le importa un pimiento las desgracias de los demás.

Es el sistema financiero y bancario quien se inventa ERES, quien saca de la chistera los contratos basura, quien prejubila a cincuentones con experiencia, y los que crean colas infinitas en las oficinas de empleo y se venden al mejor postor.

Una de las pancartas de entre otras muchas concentraciones decía: "Si no nos dejáis soñar, no os dejaremos dormir".

Los jóvenes necesitan esperanzas, de vivienda sin especulaciones, de trabajos remunerados y estables, de sanidad sin copagos y de acceso a la educación sin privatizaciones, todo para contárselo a sus hijos y a sus nietos si es que llegan vivos, sanos, y con pensión.

Nada más. Así que, en tanto los gobernantes de un lado y los aspirantes de otro lado dejen de hacerse los remolones, a seguir. Y a luchar.

Música sugerida: 50 MILA. Nina Zilli-Giuliano Palma

EUFEMISMOS INFANTILES

2011-05-16T16:48:00.005+02:00

Hay un dicho común que dice "al pan, pan y al vino, vino". Y esto es así cuando queremos hablar las cosas por su nombre, sin rodeos, sin tapujos, sin eufemismos. Cuando rozamos la barrera de invadir la sensibilidad ajena procuramos endulzar la noticia, minimizar el impacto, aderezar la tristeza.

Los cuentos infantiles tienen mucho que decir al respecto. Se inicia la historia, se presenta a los personajes, los buenos e inocentes, con los que el niño se identifica desde el principio, y los malos, a los que el niño no quiere ni ver. Toda trama se parece. El malo va a hacer algo que no conviene, algo terrible. El bueno tiene que salir airoso, pues mal cuento sería si no acabara bien. Al final todo se arregla y muchos se enamoraron, se casaron, comieron perdices y fueron felices.

Pero en la vida real, la de carne y hueso, parece que les contemos cuentos a los niños eternamente, cuando en la verdad cotidiana no todo acaba bien, y existe la enfermedad, la muerte, la mentira despiadada y la crueldad suprema.

Parece que a los más pequeños se les priva del sufrimiento argumentando que no existe. Se les protege en una urna de cristal, ¿hasta cuándo?

Al igual que se les transmite las cosas buenas con alegría habría también que contarles las cosas malas con tristeza. Sólo así aprenderán a sobrevivir. No se traumatiza a un niño por contarle la verdad, se le daña contarle historias que no son ciertas.

Lo que sí es siempre necesario es adaptar un lenguaje propicio para su entendimiento. Nada más. Así que las magias, las justas; las ilusiones, las necesarias; los ábrete sésamo, muy poquitas veces y los abracadabra son prescindibles.

Porque si no es así los infantiles seremos los adultos, y los niños, cuando sean adolescentes, nos preguntarán por qué dijimos tantas tonterías.

Música sugerida: ABRACADABRA. Steve Miller Band

NO SÉ NADA

2011-05-09T20:10:00.006+02:00

Cada vez entiendo menos cosas. Todo parece invertirse por momentos. Los malos de toda la vida parecen seres angelicales, los buenos de siempre, aquellos que idolatramos, parecen desvanecerse como espíritus en las tinieblas.

Obama, Premio Nobel de la Paz, confunde justicia con venganza. El asesinato legal de asesinos sigue siendo asesinato, por más que se camufle con terminologías democráticas y se justifique en nombre de una paz, o un nuevo imperio, tan sutil como venenoso.

La justicia no equivale a ajusticiar. Para eso me quedo con las viejas películas de Charles Bronson o las inmortales de Clint Eastwood, que acababan por representar al último justiciero o al último mohicano, quién sabe.

Los salvadores de la moral y de los buenos principios ya no saben dónde esconderse. Se les acabaron las cuartadas. Pero nunca les hizo falta.

Los criminales reconocidos nunca nos cayeron bien, pero los sanguinarios en nombre de la libertad a mí me producen vómitos.

Será que me hago mayor pero pasan los días y cada vez entiendo menos las crónicas del día. La desertización se expande en mi calvicie, en clara pugna con las canas que también asoman reivindicando sus méritos. Pierdo la vista y me falla el olfato; me traicionan los reflejos y se blandea la memoria. El oído se estampa con la tapia y la voz se va quedando muda.

Se invirtieron tantas cosas...

Pero seguiré soliviantando a las amnesias, a los olvidos, a las traiciones, a los cruces de calles y a los cambios de orillas.

Aunque quede solo, mudo, ciego, sin saliva y sin lágrimas...

Aunque no sepa nada porque no sé nada.

Con lo que cuesta cambiar de criterios, de moral, de pensamientos, y la sensación de quedarse uno como en babia, en fuera de juego, cortado por los acontecimientos y perdido sin retorno.

Definitivamente, no sé nada.

Música sugerida: NO SÉ NADA. Rodrigo Leao y Daniel Melingo

EL ERMITAÑO

2011-05-03T15:39:00.006+02:00

Hace mucho tiempo que un hombre de sabio conocimiento me comentó que el ser humano, zarandeado por prisas que nos traen y nos llevan, necesita de vez en cuando un recogimiento. La vida social es muchas veces un perfecto refugio para aplacar las limitaciones propias. Rodeados de gentes se disimulan más las carencias.

Los colectivos, grandes o pequeños, absorven las individualidades. Reivindicar la propia esencia en los grandes grupos tiende al fracaso, a no ser que el liderazgo carismático o la astucia camuflada tengan mayores intereses.

Viene bien que, de vez en cuando, alguien se recluya en sí mismo, como los viejos ermitaños. Las relaciones interpersonales son necesarias, porque dicen que el distintivo humano es su sociabilidad. Por eso recuerdo con nitidez lo que decía este samaritano.

Refúgiate en la soledad una temporada. Tú, con la única compañia de tu otro yo. Desprovisto de tecnologías, comodidades, elementos superfluos que en la vida cotidiana nos parecen imprescindibles, desnudo de recursos y apoyos incondicionales.

Sólo entonces veremos el umbral de nuestro interior y nos asomaremos a su abismo. Nuestro monólogo será una conversación sincera, sin tapujos, con nosotros mismos; sin misterios, sin ayudas, sin trampas.

Quizás sirva para conocernos mejor, blindar nuestros límites y recargar pilas de modestias y humildades.

Quizás entonces sepamos un poco mejor la pregunta del millón y casi nunca resuelta: ¿Adónde vamos, qué hacemos, por qué, para qué, para quién?

Y si no podemos contemplar una soledad ermitaña bien nos vale un minuto, sólo un minuto al día, para la reflexión, la parada, el resoplo, el suspiro y la mirada al horizonte.

También quizás caminaremos mejor con el reflejo de nuestro propio espejo.

Músida sugerida: SOLEDAD. Jorge Drexler

MELANCOLÍAS ENCERRADAS

2011-04-23T22:50:00.004+02:00

Un día entero da mucho que hablar, y de decir; veinticuatro horas da mucho juego. Es como una caja de sorpresas que abrimos al despertar. Nos atrevemos a diseñar incluso el día por anticipado, mucho antes que las horas caminen tranquilas o se alboroten por las prisas. Por eso sesenta minutos dan para mucho, nos pueden parecer plácidos o amargarnos el día.

Por más que hagamos pronósticos no siempre se aciertan. Es verdad que lo cotidiano nos condiciona, porque casi todos los días se parecen, el trabajo es el mismo, las malditas horas de presión igualmente semejantes y los horarios gemelos unos de otros.

Pero lo que tiene el día es precisamente que está abierto a la sorpresa. Acontecen numerosas cosas normalmente sin importancia pero, a veces, nos cambian el día, y a veces también hasta la vida.

Motivos se nos presentan a diario para reír o llorar, incluso las dos cosas casi instantáneas. A veces también ni sabemos siquiera por qué lloramos o reímos, pero lo hacemos. Se nos resbalan las lágrimas tan fácilmente como cuando se nos escapa una sonrisa sin querer o un bostezo inoportuno.

Y es así porque la vida no puede ser de otra manera. Ella nació así, como nosotros mecidos en ella.

Lo mejor de todo sería, llegado el descanso de la noche, observar la balanza de las sonrisas y de los llantos, porque sollozar de vez en cuando alivia; de continuo enferma.

Sé que alguien, ahora, se ahoga en un recipiente de llantos. Sé que cree que jamás podrá abrazar la risa. Y se equivoca.

Hay melancolías encerradas que no encuentran la puerta de salida. Lo peor del encierro es la oscuridad, acongoja y atrapa. Por eso es tan importante la luz, por muy tenue que sea, por lánguida y débil que parezca.

La luz despierta las pupilas, vislumbra una salida y, a fuerza de empujar y querer, se abrirá la puerta.

Una vez abierta ciérrala, de un portazo si es preciso. No vuelvas. Sigue los caminos de la vereda; te llevarán lejos o cerca. Sigue tu intuición pero camina, camina para devorar las horas del día y para curar los ojos de llantos, para abrir las bocas cerradas.

Música sugerida: IF I SING YOU A LOVE SONG. Bonnie Tyler

OLVIDOS QUE OFENDEN

2011-04-19T20:07:00.006+02:00

Claudicamos a tentaciones sutiles. Ponemos todos los mecanismos y los recursos que se tercien para mayor rentabilidad de nuestros instintos inmediatos, cuando casi todo puede esperar.

Lo que no puede dilatarse es la paciencia de quienes nos esperan, acompañan, estimulan y creen en nosotros.

Sin embargo, somos tan retorcidos que pensamos que lo primero no son los demás, sino nuestos impulsos. Después todo lo que venga o haya que atender.

Los años enmarcan las vidas de las personas y, cuanto más los dejemos atrás más sensibles nos toca ser. Son menos las prisas, más débiles las tonterías y mayor capacidad para calificar qué es lo más importante o lo más secundario.

La mejor respuesta es atender con una mirada y una buena sonrisa a quienes nos reclaman o esperan. Para eso ellos están con nosotros. Para nada más.

Música sugerida: ANUNCIO PUBLICITARIO

REHACER LA VIDA

2011-04-16T15:46:00.003+02:00

Anoche volví a encontrarme, como otras veces ocasionales, a una pareja que logró rehacer sus vidas. Siempre que los veo, a él y a ella, me alegro de no perder la ocasión. Los veo felices, alegres, enamorados.

No hace tanto tiempo la gente que enviudaba se ponía durante una larga temporada el luto y debían guardar, y hacerlo público, su período de condolencia. Estaban casi obligadas de portar la tristeza allá donde fueran para aviso de pretendientes y mantener intacta la línea del permiso.

Hasta hace bien poco las personas recién separadas, fuera cualquiera el motivo, igualmente guardaban un tiempo de reclusión, no vaya a ser que la gente piense mal e interprete cierta ligereza en sus conductas.

Yo me alegro de que las vidas de las gentes se vayan recuperando de los impactos que la propia vida les regala. Habrá quienes tarden más en deshacerse de las envolturas encorsetadas que nos cose la sociedad. Los hay que despiertan rápido del sueño, ese que siempre fue pesadilla. Lo que sí creo es que todo vacío no puede prolongarse por mucho tiempo. Si es así saldrán telarañas por los rincones del alma y los setimientos fermentan y se apolillan.

Y cuanto antes salga uno del caparazón, triste y mudo, mejor para la vida que espera y mejor para las gentes que le rodean.

El difunto querría que la persona a la que amó no cayera en la selva de la desdicha, que si la vida acaba para unos se prolonga para otros.

El separado no debería mantener nunca una actitud beligerante con quien se alejó de su lado. Porque la vida no se acaba en una pelea irreconciliable ni se detiene por una crónica incomprensión.

Y porque la vida sigue es por lo que me alegra tanto que seres que perdieron la sonrisa, que secaron el pozo de sus lágrimas, que tartamudearon de miedo y soledad, vuelvan a sonreir, a humedecerse los ojos, pero de alegría, y a volver a hablar con dignidad.

La vida aún da brotes de esperanzas.

Música sugerida: MIDNIGHT BLUE. Electric Light Orchestra (ELO)

PEPITO GRILLO

2011-04-12T16:18:00.005+02:00

Mucho antes de que el bíblico Moisés bajara del Monte Sinaí el decálogo divino, ya existía la conciencia en las almas de los hombres y mujeres. Se inventan mandamientos para establecer un orden y bajo los parámetros del premio y del castigo, de la recompensa o la desgracia, de la gloria o la frustración. Y todo ello bajo la presión del bipolar tema del bien o el mal.

La conciencia es un puzzle que, bien encajado, nos permite la catalogación de personas morales, rectas y correctas. Si no ensamblan bien algo anda mal. En cualquier caso la tentación siempre es capaz de confundirnos y de interpretar que lo que no es bueno tampoco es malo. Podremos entonces acudir al pretexto, a la justificación puntual, a la excusa precisa con cuartada. Pero para eso está nuestro Pepito Grillo particular, para que, equivocado o no, nos susurre esa voz silenciosa para decirnos que ésto sí y aquello no.

La conciencia es el termómetro que nos indica cuándo traspasamos la línea roja. A partir de ahí podemos ser libres en la ofensa, en el daño, en la agresión, en el robo e incluso en la muerte. Luego será el Pepito Grillo de lo Social o de lo Penal quien dictamine por qué vulneramos nuestra conciencia, los diez mandamientos y la línea roja.

Pero el primer y más sincero Tribunal es el nuestro propio, lejos de mercancerías jurídicas y pactos amparados en el Derecho.

Hay quienes envaran a su propia conciencia y la entierran viva. No saben que sin el Pepito Grillo, a veces como mosca cojonera, nos sigue, nos alienta y nos enmienda.

De modo que si aún tenemos esa preciada conciencia, no nos la quitemos de enmedio. ¡Quién sabe si en un momento nos hará falta y nos sentiremos entonces solos y perdidos!

Sin ella no haremos otra cosa que correr, ligeros de paso y a ningún sitio.

Música sugerida: RUN FOR HOME. Lindisfarne

MOBBING

2011-04-05T17:54:00.003+02:00

Tal como están los tiempos es agradecido disponer de un trabajo. Imagino que lo ideal sería que cada uno tuviese su propio negocio, con los riesgos que para todo emprendedor conlleva, pero sin tener que dar cuentas a nadie, salvo la hacienda pública, del devenir de la propia empresa.

Lamentablemente no es lo habitual y la mayoría de las personas que disfrutan y padecen del trabajo lo realizan por cuenta ajena, supervisado por el jefe de turno que evalúa cada rendimiento.

Ocurre muchas veces que surge en la vida un elemento perturbador y nuevo: la figura de un impresentable, que bien puede ser el jefe o algún trepa recolocado, que realiza, más que un control normal y autorizado del personal, un fustigamiento riguroso e implacable con el asalariado.

A esto se le llama universalmente Mobbing, y ese acoso sistemático y calculado puede causar estragos en las víctimas; hasta el punto de causar bajas laborales y prolongadas.

Conozco a gentes cercanas que les sucede esta incompresible atrocidad y viven bajo la angustia y la tormenta. Primero se cuestionan si son válidas para su trabajo, luego dudan de su propia salud y más tarde son derrotadas por el acoso y derribo a los que son sometidas.

En los organigramas establecidos de empresa siempre han existido los sádicos déspotas, los jefes engreídos, los aficionados trepadores que se creen dioses cuando se cuelan en el siguiente peldaño, incluso los compañeros desdeñosos y egoístas que hacen la cama o ponen la zancadilla a la mínima oportunidad.

Son personas con escaso espíritu conciliador, entienden la competividad como algo personal, no como un reto de superación, creen que utilizando los codos llegarán más lejos; ignorando por completo que el éxito no radica en ser el primero en la carrera, sino en ser aceptado y reconocido por los demás.

Si de algo sirve esta misiva es para alentar a los sufridores perseguidos. No enfermar, no claudicar, no abandonar ni la lucha ni el puesto de trabajo.

La dignidad es más poderosa que la mentira, el aprecio personal más importante que la envidia ajena, la autoestima más eficaz que la ordinariez, la resistencia más fuerte que el instinto psicópata y la tranquila conciencia más pertinaz que el asedio calculado.

Si alguien te embiste haz como si no existiera, que no merecen atención ninguna. Si te despide reclama, pero no abandones. ¡Resiste y cava una trinchera!

Música sugerida: THE EXECUTIVE. Tommy Roe

PENÉLOPES

2011-03-31T15:45:00.002+02:00

La célebre y mitológica Penélope estuvo veinte años esperando el regreso de Odiseo, más conocido por Ulises, rey de Ítaca. Se pasó media vida esperándolo y para ahuyentar a sus pretendientes durante la larga ausencia deshacía de noche lo que tejía de día. Así el sudario acabado, como compromiso de iniciar nuevas relaciones, nunca fue terminado. Artimaña que le resultó conveniente para aplacar las ilusiones de quienes la cortejaban.

La Penélope de Serrat se marchitó sola, en el solitario banco del andén, esperando el retorno del amante huidizo. Se le paró el reloj del alma, pero no el del tiempo, que descoloría su bolso de color de piel marrón y su vestido de domingo.

La Penélope que yo conocí perdonó miles de desagravios a su maldito marido, hasta que falleció el malnacido sin regalarle un espontáneo y desprendido beso de amor.

Son necesarias las utopías, alientan siempre las ilusiones y rejuvenecen los sueños. Pero hasta las mejores utopías tienen caducidad, las más hermosas ilusiones sus mejores plazos y los libres sueños, casi siempre inmortales, son devorados, cansados de esperar, por las tristes realidades.

Los más plácidos deseos y las perspectivas que nos iluminan se desvanecen si no establecemos unos calendarios, si no acotamos los tiempos de la buenaventura.

Porque la mejor ilusión es disfrutar de la luz de cada día y, el mejor sueño, el que podamos contar de cada noche.

Música sugerida: MAKE A PLAN TO LOVE ME. Bright Eyes

LA ALMENDRA PERDIDA

2011-03-26T11:20:00.003+01:00

En mis tiempos mozos y en épocas de trabajos inestables solía trabajar en las faenas del campo, en esos períodos estivales. Recogida de frutas, la uva de vendimia, el cardón, la almendra y la oliva en enero. Recuerdo un día de septiembre y haciendo caer con el báculo las almendras de los árboles que las cobijaban, era necesario dar varias vueltas al arbusto para comprobar que no había quedado ninguna, que el árbol había quedado limpio y desnudas sus ramas; y el fruto desparramado por las sábanas de recogida.

Ese preciso día llegó el latinfundista, de cuyo nombre prefiero no acordarme, con su gorra de visera, su bastón imperial y su pastor belga para inspeccionar sus rendimientos. Se acercó a mi lugar, le dio tres vueltas al almendro, alzó su garrote hacia un vástago y me dijo: "ahí te has dejado una, repásalo otra vez". Y menos mal que sólo quedó una.

En la vida suelen pasar estas cosas cuando observamos en los demás sus faltas, no lo que ya han hecho. Ocurre muchas veces que no se valora el esfuerzo empleado, pero no falta nunca la crítica a la deficiencia encontrada, al defecto delatado, al desliz cometido.

Por experiencia sé que al igual que se llama la atención por un defecto evitable es bueno y reconfortante valorar positivamente lo realizado y bien hecho. Si se potencia el agasajo la crítica puntual es más llevadera.

De modo que, si después de revisar el almendro de arriba abajo, de derecha a izquierda en vueltas circulares, aún nos dejamos una almendrita escondida tras una rama, recogerla por favor. Se pueden recolectar doce kilos de un árbol, pero quedaron dos gramos olvidados.

¡Qué duros se hacen esos dos gramos para la conciencia! ¡Qué negligencia tan estúpida!

Esos dos gramos son, a veces, casi más importantes que los doce kilos, así por lo menos lo ve el granjero.

Por eso tiene mérito la vida cuando agradecemos las voluntades más que los rendimientos, cuando apreciamos mucho más el esfuerzo que el siempre perdonable descuido.

Siempre es mejor sentirse valorado, aunque se queden perdidas las almendras.

Música sugerida: LA VITA CHE MI MERITO. Ornella Vanoni

SENTIMIENTOS ROTOS

2011-03-24T20:26:00.002+01:00

Las adolescencias de los jóvenes están rebosantes de dudas. Las personas adultas, que muchas veces presumen de experiencias y buenas tablas, tampoco están libres de esas espirales de vértigos que ocasionan las costumbres desagradables.

En asuntos de amor todo son probaturas, tiempos muertos, comprobaciones, salas de espera. Con los sentimientos inventamos laboratorios con pruebas y ensayos, marcando períodos de reflexión. El problema es que los conejos de indias son seres como nosotros, portadores de almas y de sentimientos.

El tiempo se reduce a la hora de deshojar las margaritas. No es probable que se presenten nuevas oportunidades para detener el tren. Es preciso tomar decisiones importantes sin que se resquebraje el corazón.

Así que, con el tiempo favorable o sin él, que los trasiegos sean con los menores costes posibles. Y si ya encontrastes a ese otro ser que sacude los interrogantes e ilumina un desvalido rincón del alma, ¿para qué el reloj de arena?

Música sugerida: ALL THIS TIME. María Mena

GRILLETES DE HIJOS

2011-03-20T19:58:00.007+01:00

Pocas horas antes de nacer mi primera hija fuimos al hospital dos personas, yo de acompañante, y regresamos a casa tres. Le comenté a la feliz y estrenada madre que la nueva incorporación, y las que hubieran después, era ya una condena para toda la vida.

Una condena agradable, eso sí, pero una penalización de alta responsabilidad. Si enferman, a sufrir con ellos; si se traumatizan por algo, a padecer con ellos; si son infelices, a llorar con ellos, y todo por ellos, todo junto a ellos.

Si todo va bien igualmente a compartir sus alegrías con ellos, sus risas, sus ilusiones, sus vidas; desde tan cerca, que no se saben muy bien dónde acaban los límites de unos y dónde se prolongan las existencias de los otros. Una simbiosis de melancolía o frivolidad, de tristeza o alegría que en todo caso hay que compartir por obligación, más las madres y padres con sus hijos que ellos hacia nosotros.

No es fácil la tarea, dicen que la más hermosa del mundo. Proteger, educar, amar, llorar, reír y compartir cada uno de los días hasta que la muerte nos separe.

Da igual si están próximos o si se hallan lejos. Los abrazos serán distintos, como diferentes los pensamientos.

Nacen con grilletes que nos colocan a cambio de su propia libertad, argollas que las llevaremos a gusto y con gozo aunque cada vez sean más pesadas, cebos amorosos de cadena perpetua.

Misteriosa paradoja ésta, pues estamos dispuestos a regalar nuestra más preciada libertad a cambio de que los nuevos inquilinos abracen la suya, nos cargamos de sufrimientos para que ellos se blinden en sus urnas de cristal.

Sólo espero que, después de todo, los grilletes aguanten mucho tiempo. Buena señal será, aunque pesen y los mayores ralenticemos el paso.

Música sugerida: I´LL HAVE TO SAY I LOVE YOU IN A SONG. Jim Croce

LAS OVEJAS MÁS LISTAS

2011-03-17T09:10:00.002+01:00

Me cuenta el pastor que las ovejas más listas del rebaño son las que merodean siempre los límites permitidos y me dice que, por eso mismo, son las más difíciles. A él, me imagino que como a todos los pastores, le gustan las sumisas, las que no dan que hablar ni originan ningún conflicto.

Sin embargo ahí están esas ovejas diferentes que, a cada salida de pastoreo, provocan la paciencia del líder que las controla.

"Míralas, siempre hay tres o cuatro, tozudas como ellas solas, que se salen del rebaño. Si me descuido las pierdo. No temen ni a los afilados colmillos de los perros guardianes. Huyen de la masa, curiosean fuera del perímetro y, a la menor ocasión, se van siguiendo sus propios instintos".

" Dicen otros colegas que son las más tontas, porque no tiene sentido que abandonen el grupo que les protege y da sustento. Otros las bautizaron como las ovejas negras que tiene cualquier rebaño. Pero yo no pienso así. No son tontas ni negras. Son las más listas. ¿Sabes por qué? Porque buscan su libertad, a su modo, claro. El mundo que conocen se les queda pequeño y quieren otros horizontes. Para mí es una preocupación pero esto es así".

El pastor me hizo reflexionar y pensé que las ovejas no son tan distintas a los humanos. Siempre y entre nosotros los hay que discurren por otros caminos siguiendo sus instintos. Y siempre creí que si el mundo evoluciona, cambia, se revoluciona y se transforma es porque siempre existen esas ovejas tan listas que ni se conforman, ni se resignan, ni se masifican entre el anonimato.

Me gustan las ovejas listas, aunque se equivoquen, aunque se pierdan, aunque las llamen negras, tontas e insumisas. Si no existieran no habrían perros pastores y el pastor dormiría tranquilo.

Música sugerida: ONE DAY SOON. Gordon Haskell

SI RETROCEDES NO LO SABRÁS

2011-03-12T10:47:00.003+01:00

Hay sobradas ocasiones en que nos encontramos una puerta entornada, medio abierta o medio cerrada, donde no sabemos si nos invitan a entrar o nos disuaden para marcharnos.

Son momentos de decisiones y nos puede invadir el miedo, la angustia y estamos entonces adueñados por un extraño tembleque. No sabemos muy bien qué hacer y nos aturde la duda, la confianza se pierde y nos encomendamos a los dioses, a la suerte o a un destino benévolo.

En el momento justo, ese que era el más importante, ese instante glorioso o desdichado, reculamos, damos unos pasos hacia atrás antes de dar definitivamente la vuelta sobre nuestras espaldas.

Retrocedemos porque no sabemos resolver el misterio. Avanzamos en dirección contraria ante el temor a equivocarnos de nuevo, antes de que nos digan no, evitando otro contratiempo.

Pero seguro que el mayor contratiempo es no apostar por la aventura. Si de entrada partimos de una negación, de que nos digan un NO, no perdemos nada de lo que ya hayamos perdido.

Hay que continuar por tanto y dar ese paso al frente. Los miedos frenan, la sinceridad avanza. Y

si retrocedes nunca sabrás lo que pudo ocurrir, y es más intenso despejar el misterio que carcomernos con la duda.

El mayor de los miedos es no hacerles frente. Puede que él nos venza, puede que lo acabemos por controlar. Pero nunca lo sabremos si no lo intentamos y, amigos míos, la ignorancia sí que da miedo. Si no abrimos la puerta y cruzamos el umbral entonces sí estamos perdidos. Perdidos de esperar.

Sugiero como tema un anuncio publicitario, breve pero conmovedor. Que os guste.

Tema sugerido: ANUNCIO CONTRA EL MIEDO

DISTINTOS RITMOS

2011-03-08T15:50:00.002+01:00

En mi habitual placer de callejear, prefiero las zonas poco concurridas, me he encontrado a otra pareja de personas avanzadas en años. Caminaban delante de mí y siempre disfruto, con la discreción que estas cosas requiere, amainar el paso para escuchar las conversaciones mientras me hago el distraído.

Ella iba una decena de metros delante de él y refunfuñaba girando la cabeza de vez en cuando: "Tan machote que has sido y mira como andas. Enga, que vamos a llegar tarde".

Él, cada vez más rezagado, y con una visible cojera le reclama con cierto disgusto: "Tú sí que podrás. Guardadica en casa toda la vida sin que te falte de ná. ¿No ves que tengo la rodilla estropeá? Además, ¿es que tienes alguna prisa? ¿No podemos ir junticos, como hemos hecho siempre? ¡Hala, corre a ver si te encuentras a alguien y te da un susto!". "Tanto besuqueo a los veinte pa llegar a esto".

Acabé por adelantar a los personajillos y todavía volvía el cuello para afinar el oído y no perder la conversación. Lo que sí sé es que ni la mujer esperó al marido ni el hombre aceleró el paso.

Llegados a unos años, y parece que no tiene vuelta de hoja, cada cual lleva su propio ritmo. Y si no al tiempo.

Música sugerida: WHEN YOU TELL ME THAT YOU LOVE ME. Diana Ross

AMORES ELEGIDOS

2011-02-28T08:25:00.006+01:00

No tenemos la capacidad de elegir los países en que nacemos, donde podemos vivir con cierta dignidad y alegrarnos un poco la vida o, por el contrario, ser presos de existencias hostiles, atenazados por el hambre, las guerras o toda clase de peligros.

No podemos elegir nunca a nuestras madres, ni tampoco a nuestros padres. Otra lotería que nos condiciona el destino, porque podemos recibir de ellos los cariños que necesitamos, los lenguajes y las conductas de protección y calor; pero hay quienes no encuentran en ellos ni calidad, ni seguridad y permanecen años al hilo de la indiferencia y la falta de atención.

No podemos, hoy en día, ni siquiera optar por los trabajos que nos encantaría desarrollar. El mercado laboral manda y es quien elige si es que tenemos la dicha. O lo tomas o lo dejas, que hay cola, como las lentejas.

Sí podemos seleccionar a las amistades, cuya lealtad recíproca hará piña. Y, de entre éstas, a las personas que queremos compartir con más delicada intimidad.

Porque en asuntos de amor sí que no hay fronteras, sino sentimientos. No hay límites, sino los que dicte el corazón. No hay racionalidad ni lógica, sino pasión y ternura. Tan difícil de definir que se mezclan las emociones más intensas con las dudas más extrañas.

No existe el tiempo, tan sólo el que nos dure.

Música sugerida: LOVING STRANGERS. Russian Red.

LA TRIPULANTE OLVIDADA

2011-02-25T14:28:00.011+01:00

Dijo una vez un hombre, muy amante del mar, a su esposa: "¿Sabes? Estoy contento porque soy un personaje admirado en el mundo de los negocios y muy reconocido socialmente. Si esto no se detiene, porque va viento en popa, tengo otros exitosos asuntos en danza, como tú ya sabes".

"Soy como el capitán de un barco, manejo las mareas y las tormentas que se avecinan, estudio mis movimientos con precisión, calculo minuciosamente los próximos pasos, desafío a las coordenadas, controlo la brújula, dirijo como nadie el timón y la vida la tengo planificada como el mejor marino en su cuaderno de bitácora".

"Cuando es necesario retrocedo hacia popa para ver lo que dejo atrás. Me muevo a babor, que bien sabes que es el lado izquierdo, cuando las circunstancias lo requieren. Basculo a estribor, que debes conocer también que es la diestra, cuando cambian los vientos. Y sobre todo, vida mía, me encanta recostarme en la proa, porque desde allí lo diviso todo, el horizonte inclinado a mis pies y me siento tan dominador que me reconozco el dueño de mis sueños y todos los destinos que invente. Elijo los nudos de velocidad que me dan la gana y devoro las millas que hagan falta".

"Me gusta controlarlo todo y estoy seguro, lo juro por mis muertos, que tú y yo llegaremos lejos; es más, alcanzaremos todo lo que nos propongamos".

Y tras el monólogo, para nada altruista, insolente e inmodesto del marido la mujer contestó:

"¿Lo controlas todo? ¿Lo abarcas todo? Enhorabuena ¿Y yo? ¿Te ocupas acaso de mí? Resulta tan vital para tí gobernar lo que te rodea que ignoras las cosas más importantes, que son las que tienes al lado".

"Me olvidas a mí, por ejemplo, tu persona más cercana. Y soy tan menuda y tan pequeña que no mido más de 1,65 metros de eslora".

Música sugerida: X & Y. Coldplay

TSUNAMIS EN LOS DESIERTOS

2011-02-23T15:36:00.002+01:00

Todo empezó en Túnez. Un hecho trágico y aparentemente aislado prendió la rebelión. Años de autocracias y tiranías se tambalean, como las bahías con los tsunamis, en los huracanes polvorientos del desierto. La epidemia liberalizadora y contagiosa que alza cualquier rebeldía atiza con fuerza territorios sagrados, casi inamovibles.

En Occidente unos están de luto y otros conteniendo el espasmo. Nunca hubo tanta expectación.

Y ante la expansión del grito libertario los viejos protectores piden prudencia y moderación, no vaya a ser que los que viven de rodillas reclamen vivir con dignidad y en pie.

Ahora soplan inquietas diplomacias de bienvenida, pero sin arriesgar tantos intereses creados. Mientras, del otro lado, siguen los rigurosos fundamentalistas intentando el reparto del pastel, barriendo para sus objetivos toda la febril revuelta.

Yo, insensato pero inocente, sólo quisiera que los pueblos vencieran al yugo que les aprieta tanto la vida, que tuvieran la posibilidad de vivir libres y en paz, que pudieran caminar juntos por sus propios destinos en los horizontes de la cordura.

Demasiados deseos para tanta piraña suelta y hambrienta. Pero ojala los sueños y los cuentos de las Mil y Una Noches despertaran con horizontes pacificadores para vivir las vidas de las gentes, no los dictadores las vidas esquilmadas.

Los jóvenes, con su futuro confiscado, y la miseria contenida han prendido el fulgor de la mecha. El reto está planteado y servido el desafío. Queda por dilucidar el salto al vacío. Aferrarse a siglos de inflexible tradición de prejuicios y fantasmas o apostar por un futuro donde puedan ser rescatadas las vidas, las libertades y las almas.

Música sugerida: ISTANBUL ISTANBUL OLALI. Hüsnü Senlendirici

LAS PALABRAS, A VECES, QUEDAN

2011-02-21T09:26:00.004+01:00

Ayer fue mi cumpleaños y aparte de compartirlo con unos amigos maravillosos tuve unos momentos de reflexión. Uno no acaba de entender si la vida, conforme pasan los años, es la que se soñó alguna vez. Es verdad que nada se ajusta a los más sinceros deseos porque los días van moldeando las originales intenciones que nos despiertan en las madrugadas.

Pero no me quejo en absoluto. Más cuando pasado el tiempo sabes que aquello que dijiste en alguna lejana ocasión, aquellas palabras casi intrancesdentes que las devora luego el olvido, han quedado en los oídos de personas que quieres, que no quedaron ni mudas ni perdidas en los ecos.

¿Cuántas veces se tiene la sensación de hablar con un muro que devuelve cada mensaje? ¿en cuántas ocasiones el discurso se desvanece porque desapareció el interlocutor y nos quedamos más solos que la luna?

Pasan los años y la vida misma te depara una sorpresa, y es que aquello que contaste, esa frase en principio rechazada fue devorada por una esponja que convirtió en un poso el desesperado consejo.

Y por más que camine el tiempo estas cosas rejuvenecen, logran de nuevo el milagro de soñar porque alguien acabó por entenderte.

Y por todo esto no abandonaré nunca cualquier intento de encontrar el mejor consuelo o las mejores palabras, por si sirven a algún corazón perdido.

A lo lejos, en las lejanías, alguien se acuerda de lo que el viento nunca se llevó.

Música sugerida: EU PRECISO DE VOCÊ. María Bethânia

ENAMORADOS

2011-02-14T15:49:00.003+01:00

Hoy es el día, ese marcado en los calendarios anuales como el Día de los Enamorados. Es curioso que se inventen tantos días de efemérides de algo, año tras año. A veces pienso que el celebrar lo que sea en cada aniversario que pasa es un recuerdo a la memoria que nos flaquea. Es como, si dudosos de nuestros recuerdos o voluntades, nos recordaran que tal día es para algo y este otro para esta otra cosa.

Ni el mejor Casanova, ni el mejor don Juan, ni el mejor San Valentín habrían diseñado con tanta planificación tanta vorágine de celebraciones en el tiempo.

Que si medias naranjas que se encuentran, que si algunas podridas intentan por enésima vez una nueva oportunidad, que si las traiciones se perdonan este día, que si los sinsabores de siempre y cotidianos merecen una nueva primavera, que si debemos pronunciar otra vez la repetida frase "lo siento, no volverá a suceder"...

Que todo se soluciona con un regalo, un perfume, unas flores, unos pendientes o una joya. Que se pretende quedar como un rey o una reina. Y mañana qué. ¿Dónde quedan para mañana las renovadas promesas, las nuevas palabras de amor, la excusa y el perdón imperdurables?

Las fiestas se malgastan como las erosiona el tiempo. Dentro de un año justo nos lo volverán a recordar y ese tiempo precioso y perdido intentaremos recuperarlo en un santiamén.

Volveremos a lucir nuestras mejores máscaras, nuestras mejores galas, las más sutiles habilidades para la seducción y sacaremos de nuestras bocas las idóneas frases de amor.

Cuando no hace falta esperar tanto ni esperar demasiado a que los escaparates nos lo recuerden. Los años pasan y pueden parecernos largos o cortos. Pero en cualquier caso son lo suficientemente prolongados como para demostrar lo que sintamos cada uno de los días, y no esperar hasta la última prórroga, hasta la última convocatoria, para decirnos las cosas hermosas que haya que decir.

Porque todos los días pueden ser tan intensos y se pueden hablar de tantas cosas que ya no creo en los aniversarios, ni en los días señalados, ni en las invitaciones formales.

¿Por qué esperar al siguiente año si tenemos tantas semanas y meses por delante?

Yo, como no quiero llegar tarde a los aniversarios, quisiera celebrarlos todos los días. ¿Y tú?

Música sugerida: ALGO CONTIGO. Andrés Calamaro

VERSIONES

2011-02-11T17:50:00.002+01:00

Qué bien quedan las palabras seductoras que convencen. Qué estupendas las sentencias tan precisas que parecen probadas y finiquitadas. Qué placer causa escuchar una frase redonda, embaucadora, demoledora.

Y qué equivocados estamos si nos rendimos a un genial charlatán, a un orador sublime, a un profesional del discurso público.

En la adolescencia aprendí que no todo lo oído, por muy atractivo que resulte, es definitivo. Porque sucede a menudo que oyes a unos y decimos: "¡Fantástico!". Luego leemos a otros y exclamamos: "¡Pues también tienen razón!". Lo curioso del asunto es que puede hablarse de lo mismo y siendo opiniones distintas y contrastadas son igualmente sugerentes.

Por eso el lenguaje de un empresario y de un trabajador tienen sobrados argumentos y fundamentos de peso, aún siendo distintos. Porque sus claves ideológicas y lingüísticas son otras.

Por la misma razón el discurso de un político gobernante puede interpretarse como coherente, pero si damos tregua a un opositor posiblemente tenga una versión tan contraria como persuasiva.

Porque es cierto que las cosas se ven de forma distinta según el cristal con que se miren. Si una primera versión nos conquista incondicionalmente, si una segunda versión nos pone en duda y en alerta y otra tercera versión nos alarma y contracide significa que no existe una versión ni única ni verdadera.

Por eso, antes de aplaudir u odiar, quizás sea necesario dar crédito a quienes tengan algo que opinar; concederles el derecho a la réplica y hasta la duda; sacudirnos los prejuicios y asimilar todas las razones expuestas, por unos y por otros.

Y después de todo, tras practicarlo y experimentarlo convenidamente, podremos formar nuestro propio criterio, nuestra modesta opinión. Lejos de mentes cuadriculadas e inflexibles que rozan las paranoias de la inquisición.

Tengamos la mente despierta y siempre abierta. Quizás así salgamos, algún día, del no sabe, no contesta.

Música sugerida: SOMEONE´S WATCHING OVER ME. Neal Schon

REFLEJOS

2011-02-07T15:53:00.008+01:00

Admiro a quienes tienen reflejos, y no referidos a las flexiones de rodillas o amagos de cadera. Aludo a esas personas capaces de responder, en un momento y de forma coherente y convincente, a cualquier situación que se tercie. Yo no tengo reflejos.

Tampoco se trata de responder de inmediato cualquier cosa y, envalentonado uno, no mida bien las palabras y se desluzca más de lo que es preciso. Tampoco sirvo para eso.

De verdad que esto de los reflejos es un arte que se lleva innato más que se aprende. O eso al menos pienso. Yo, como muchas personas, necesito procesar por un tiempo los mensajes, rumiarlos, analizarlos para sopesarlos y dar la oportuna contestación. Y la mayoría de las veces, de tanta reflexión, llego tarde a la respuesta o, simplemente, pasó el plazo y se pierde el efecto.

Continuamente recibimos estímulos verbales a los que debemos hacer frente. Algunos pueden resultar halagadores, otros nos ponen en duda y demasiadas veces nos lo cuestionan todo en forma de críticas. A mí me pillan, por lo general, en fuera de juego, como cuando se recibe un destello de luz y nos encandila el pensamiento, además de los ojos; y me cuesta reconocer la intencionalidad de la misiva por lo que, casi siempre, mantengo una actitud seria, que no es lo mismo que distante.

Definitivamente pienso que quien tiene reflejos espontáneos y tiene palabras para todo conserva un arte, una cualidad difícil y más en los tiempos que corren.

Pero bueno, también sé que otro arte distinto es admitir cada uno sus limitaciones y no imitar lo que jamás podrá uno realizar medianamente bien, si no quiere quedar todavía peor.

Me seguiré conformando con procesar las cosas lentamente, como una digestión estomacal, y dar señales de vida de la forma más honrosa que el intelecto y la habilidad me permitan.

Poca cosa más puedo hacer. Y tampoco es poca cosa.

Música sugerida: MISMATCH. Harry Chapin

CÁLIDA DISCRECIÓN

2011-02-02T15:13:00.002+01:00

Me agradan las personas que están sin parecer que existen al lado. Me gusta esa lealtad sin compromisos de hacer de guardaespaldas en los momentos más necesitados. Estimo a la gente que huyendo de la notoriedad convierten la discreción en un acto casi milagroso y monótono por lo cotidiano.

Hay seres por ahí que darían un trozo de su alma, de su vida, por desvivirse por los otros en circunstancias difíciles y que, llegado el caso, darían el callo como el que más y en primera fila. Sólo que permanecen detrás, en segunda o tercera fila para no molestar demasiado, para no despertar reflejos de pesadez, para no causar molestia alguna.

Pasan tan cerca que sus pasos son de refilón, casi de hurtadillas que parecen hasta invisibles. Pero están ahí, esperando un consentimiento, un guiño, un permiso, una mirada de complicidad o un "te estaba esperando".

Existen y por todos lados. Siempre hay alguien al acecho, pendiente, preocupado. El que no se intuyan, no se vean y tener el convencimiento que no hay nadie ahí fuera no significa que no estén. Claro que están.

Me gustan las personas pendientes de otras gentes. Preguntan y se interesan, rezan e imploran.

Y la distancia es tan relativa que unos kilómetros no son nada y una eternidad un suspiro.

Música sugerida: AUNQUE TÚ NO LO SEPAS. Quique González

PRESENTABLES

2011-01-31T16:07:00.003+01:00

Hay que estar presentables. Nos lo han dicho miles de veces. Para una reunión, para un acto, para una cita. No será que no estamos avisados con reiteradas advertencias. Hemos de estar bien aderezados, estupendamente perfumados y limpios, originalmente vestidos sin caer en la ostentación ni en el ridículo. Hay que salir por ahí y quedar muy dignamente.

Antes eran las madres quienes cuidaban estos temas, antes de que se hicieran muy mayores. Hoy es la esposa, o el compañero, o la hermana que sabe mucho, o la vecina que te aprecia. Y está muy bien que no salgamos por ahí hechos unos adanes, ni abandonados en nuestros propios desperdicios.

Pero, y me lo he preguntado muchas veces, ¿qué hay detrás de todos estos bondadosos consejos? Que la sociedad pone sus propias normas lo sabemos todos, y sus modas, sus etiquetas, sus predilecciones. Pero, ¿qué se oculta tras las recomendaciones, con muchas buenas intenciones que lleven?

El ir a cualquier sitio presentable bien presentable, ¿por qué demonios es? Nos arreglamos, quizás exageradamente como buenos obedientes. Pero después del protocolo, ¿somos acaso mejores de lo que somos? ¿tapamos nuestras miserias con un toque de distinción?

Puede que salvemos el honor en nuestro entorno inmediato, pero ¿somos lo que realmente somos y queremos ser o lo que obligan las circunstancias?

¿Qué escondemos realmente detrás del escudo? Es más, tras la cita, ¿nos quitamos la máscara?

Y si es así ¿por qué nos la ponemos y quitamos constantemente?

Nos vamos a volver completamente locos.

Música sugerida: SOCU. Coen Bais

FELIPE GONZÁLEZ Y JOSÉ MARÍA AZNAR

2011-01-27T08:32:00.004+01:00

La que han montado ellos solitos. Expresidentes de nuestros gobiernos con pensiones exageradas y, lo que es peor, vitalicias. Deberían ya, a partir de ahora, conformarse con sus lujosas jubilaciones pero actúan muy al contrario.

Incómodos con sus ingresos fichan por grandes compañías privadas como consejeros, trabajos que les reportan otros espléndidos beneficios.

En este país la cosa ha generado polémica pues, con la crisis que hay, con la amenaza permanente de que la Unión Europea acudirá al rescate como ha hecho con Grecia, Irlanda y con Portugal también al filo de la navaja, un sector importante suplica que, por favor, si esta gente va a vivir del sector privado que se retiren sus pensiones públicas; ya que no tienen la menor dignidad elemental, por ética y por dar ejemplo, de renunciar ellos mismos.

Aparte de todo lo expuesto escriben libros que acaban por ser best sellers, pronuncian conferencias hablando del bien y del mal, hacen de tertulianos en platós televisivos o donde se tercie, cobrando otros escandalosos dineros hablando de la crisis que padecemos los demás y cómo arreglarían el país.

Como no tienen vergüenza ninguna están a expensas de recibir las críticas que se merecen. Una de las cuales hago aquí pública. El artículo fue publicado en El Periódico de Villena, de ámbito local, el 21 de enero de 2011.

Lleva por título JUBILACIONES y yo mismo firmé la misiva.

Si deseáis leerlo pinchar el enlace:

http://www.elperiodicodevillena.com/noticia.asp?idnoticia=76705

Música sugerida: LOS POETAS ANDALUCES DE AHORA. Agua Viva o también...

DON DINERO. Paco Ibáñez

CHIRINGUITOS

2011-01-23T10:42:00.002+01:00

Ahora que hace un frío que pela por aquí han empezado a demolerse los primeros chiringuitos de playa. Otra Ley absurda que comienza a ejecutarse, como si no tuviéramos bastante con muchas leyes irrazonables.

Me temo que las demoliciones se inician ahora con el invierno en sus días más crueles porque las playas están poco concurridas. Esperar a estas eliminaciones en meses más cálidos supondría más polémica y, por qué no, mayor resistencia.

Porque a ver qué daño hacen los chiringuitos en las playas cuando han formado desde años casi inmemoriales parte del paisaje costero, han sido siempre bien aceptados socialmente y han permitido un fresco descanso a los playistas domingueros dando una tregua al sol.

Qué bien sentaba una caña o un refresco a la sombra de un techo de madera o bajo un improvisado toldo.

La Ley de Costas ya no lo permite. Todo lo cual me parecería bien si dicha Ley se aplicase a rajatabla. Pero no. ¿Qué hay de los grandes hoteles, de las lujosas urbanizaciones, de muchas mansiones particulares que están a escasos metros de la costa? Incluso en ocasiones impiden el paso de los viandantes.

Por eso, que la Administración se ensañe con los más indefensos y permita con su benevolencia el negocio de los más poderosos me parece injusto, abusivo y antidemocrático.

Aún recuerdo la cerveza, las aceitunas y las patatas al son de la música de Paco de Lucía. ¡Qué tiempos! ¡Qué hermosos entonces y qué tristes ahora!

Música sugerida: ENTRE DOS AGUAS. Paco de Lucía

GOLPE DE SUERTE

2011-01-18T15:59:00.005+01:00

La vida siempre es el mejor escenario para repetir la frase "a veces"; y a veces, cuando nos sacude, decimos que hemos tenido un golpe de suerte o la suerte nos ha esquivado. Se dice por ahí que la suerte no existe, que la buscamos y se encuentra o la perseguimos como una sombra invisible y no se alcanza jamás.

Como acompañante de un familiar accidentado aprendí mucho de estas cosas. Hospitalizado tres meses en una planta de lesiones medulares un milímetro es suficiente para establecer una línea divisoria: la de salir andando con el propio pie, la de quedar en una silla de ruedas como parapléjico o sufrir el atrapamiento de la tetraplejía con la conciencia despierta y el cuerpo esclavo.

Tan corto es ese milímetro y genera, sin embargo, esperanzas distintas. Quien salga por su pie es un privilegiado y entre quienes dependerán de una silla se establecen, igualmente, envidias sobre los destinos caprichosos del azar. Que la lesión sea de lumbares o de cervicales va a resultar determinante para enfocar la vida con optimismo o hundirse en la faltalidad.

En la vida real ocurre lo mismo. Cada cual recibe un trato distinto, dependiendo de la suerte o la desgracia. Hay quienes están en el momento justo y en el sitio adecuado para reflotar o por el contrario encuentran pretextos para morirse vivos. Y se establecen también comparaciones entre los unos y los otros, crecen las envidias, los recelos y los agravios.

Es cierto que, si miramos a nuestro alrededor, siempre encontraremos consuelo porque con seguridad existe alguien en peor situación. Mirar a los que gozan de mejor suerte con resignación tampoco conduce a nada.

Os invito, por tanto, a vivir la vida que nos toca con la mayor honestidad posible, sin mirar de reojo a quienes tengamos al lado, sin que nos pese quién nos adelante o se rezague.

La vida es una carrera de fondo y, más que llegar el primero, importa llegar, y cada cual a su ritmo, el que se imponga o el que le marquen.

Y en el viaje lo más importante es ser felices, y cuanto más mejor. Aunque lleguemos los últimos.

Música sugerida: SWEET JANE. Two Nice Girls

EL CUARTO MUNDO

2011-01-14T18:46:00.002+01:00

Antes, desde las zonas geográficas privegiadas llamadas primer mundo, llamábamos a muchos países africanos y asiáticos países del tercer mundo, más despectivamente subdesarrollados. Pero como en esta vida no hay que hablar, o por lo menos más de la cuenta, y ni tampoco decir de esta agua no beberé, se han ido tornando las cuentas y en muchos de los países denominados ricos cada vez hay más gentes del tercer mundo. Tantas que la crisis de los mercados financieros están creando una nueva ciudadanía pero sin derechos reconocidos: el Cuarto Mundo.

Familias con menos de quinientos euros para pasar el mes, trabajadores tirados en la calle por cierre empresarial, licenciados soñando con ser mileuristas, personas sin casa por embargo al no poder pagar sus hipotecas, jóvenes parejas que ya nunca podrán adquirir una vivienda en propiedad, indigentes que pernoctan en albergues de recogida, víctimas todos de la crisis.

Antes a los bohemios inadaptados les llamaban solitarios y eran fácilmente detectables. Hoy existen miles de personas expulsadas del sistema porque así lo dicta la sociedad enferma.

Antes los solitarios eran incluso personajes que contaban sus historias. Hoy son tantos que no cuentan historias porque no tienen nombre, anónimos pobres que deambulan por los infiernos terrenales.

Antes se componían incluso canciones para darles nombre. Hoy sus canciones son las calles.

Música sugerida: EL SOLITARIO. Nubes Grises

CALENDARIO CAÍDO

2011-01-11T16:42:00.003+01:00

Se arrancó la última hoja y estrenamos otra. Se nos fue un trozo de vida y partimos como si de cero, de nuevo, otra vez. Con el equipaje más flaco, casi descalzos y por senderos inciertos.

Qué pena que la experiencia acumulada de poco sirva en los nuevos días y nos sumerjamos, como en un estreno, a los caprichos del destino.

Las viejas conquistas, los derechos logrados, los sueños alcanzables, las esperanzas que humedecían nuestros ojos desaparecen delante de nosotros, como una broma de mal gusto. Esas hermosas y nobles ilusiones. como el conejo en la chistera, se esconden en un pis-pas quizás para siempre.

Tanto esfuerzo, tanto llanto, tanto deseo y tanto abrazo gastado para que los Grandes Señores lo birlen gratis y diluyan sus aromas como las colonias caras.

Puede que si corremos más deprisa siempre lleguemos tarde. Quiero seguir arrancando hojas para, tal vez, ver brotar algún atisbo de esperanza en alguna parte y no sentirme ni solo ni muerto antes de tiempo.

Y recuperar las fuerzas mientras envejezco, rescatar la sonrisa de la mudez retorcida y aliviar la curiosidad de los ojos, hundidos por las ojeras.

Puede, todavía, que algún día vuelvan los claveles de abril. Sembremos semillas como brumas de futuro, antes que los aromas se diluyan como las colonias caras.

Música sugerida: AS BRUMAS DO FUTURO. Madredeus

LOS REYES MAGOS

2011-01-05T15:35:00.003+01:00

Hubiese deseado, si por mí fuera y tuviese ese poder regio y la magia divina, traer paquetes y carretas de carbón a muchas personas: a mafiosos, especuladores, ricos para nada desprendidos y que ignoran la palabra generosidad, estraperlistas, mercaderes de humos y esperanzas incumplidas, mercenarios del engaño y la guerra, hipócritas de alto postín...

Traería a los desamparados protección y consuelo a los desconsolados, besos de amor a los solitarios y abrazos fraternales a los mutilados de cariño.

Pero un paje me ha dado información adelantada de que este año, como todos los años de la historia repetida, los Reyes Magos traerán a los tiranos y poderosos tanto o más que el año pasado, que el dinero a veces improvisa el chantaje y la mala conciencia no está reñida con los grandes palacios, ni con los lujosos yates, ni los caros hoteles. Recibirán tanto que el año que viene pedirán largas cosas en su carta a los Reyes, para no perder la costumbre.

Yo, que hace tiempo dejé de pedir nada porque nunca acertaban, me acordaré del mal distribuido reparto. No siendo ni Papá Noel, ni Santa Claus, ni Rey, ni paje confidente, apartaré el carbón y luciré mis mejores galas para impartir abrazos y besos, antes de que los besos y abrazos desparezcan de los diccionarios. No tengo otra cosa que dar, ni nada mejor que ofrecer.

Hasta que se cansen los brazos, se gasten los besos y se averíe la cuerda del corazón. Los Reyes no tienen repuesto para eso. Pero siempre pediré lo mismo. Aunque me traigan carbón.

Música sugerida: RAMÓN. Jerry Donahue

MARTIN DEL OLMO

2011-01-01T13:25:00.007+01:00

Entre brindis y brindis me acordé de él. No le conozco pero ha sido triste noticia en los últimos meses. Para estrenar el año podía elegir temas más bonitos y atractivos, u otros que me espantan el alma, como la supresión del Canal CNN +, sustituído por más telebasura dictados por los imperios de la comunicación que potencian el atontamiento y la frivolidad.

Pero no. Dedico este primer texto del año a Martin del Olmo, un joven de la ciudad manchega de Pedro Muñoz y que soporta una minusvlía psíquica del 80%. El muchacho ha sido, de forma reiterada, objeto de burlas, insultos, agresiones y vejaciones por parte de otros muchachitos que se creen que están por encima del mal y del bien. En una de sus inocentes fechorías desnudaron a su víctima, la fotografiaron y la colgaron en internet.

El chico está amedrentado y no quiere salir de casa, atormentado con impulsos suicidas. Su madre quiere una orden de alejamiento y los tribunales de justicia aplazan el juicio en vez de poner a cada uno en su sitio.

Los desgraciados envalentonados son tan ignorantes que desconocen sus propios destinos; porque, ¿quién sabe? si un día quedan parapléjicos o tetrapléjicos por comerse las prisas la carretera, o tontos o vegetales por desafiar a la prudencia, y son objeto también de burlas y vejaciones por parte de otros estúpidos, cortados por el mismo patrón.

Martin del Olmo hay muchos y en todas partes, al igual que abusones sin escrúpulos. Lo que me da más rabia es la indiferencia general y la perezosa justicia, lenta en reparaciones morales o físicas y perdida en la tediosa burocracia.

Por eso quería dedicar este modesto texto a este sufridor personaje que, como muchos otros anónimos, no deben sentirse absolutamente solos ni desamparados.

A quienes divulgan barbaridades hay que contrarrestarles con un canto a la autoestima. No te hundas Martin, que los más tontos de imbecilidad son quienes mal te quieren. Y los demás lo sabemos. Mientras tanto, y hasta que se persiga la impunidad, que siga el bochornoso espectáculo.

Música sugerida: SHOW MUST GO ON. Queen

FELIZ AÑO 2011

2010-12-24T17:35:00.009+01:00

En mi tarjeta de navidad de este año, y que hemos ido entregando a las gentes que queremos, el texto impreso dice así: "Aunque la crisis desespere y amenace ruinas, no pierdas ni la ilusión, ni la pasión." Y la foto, inmortalizada por una de mis hijas, presenta una ruinosa casa bonaerense con un cartel en memoria de Gardel, Gardelito.

Porque nos estamos cargando otro año y casi tocando con los dedos otro día uno de enero, no hemos de perder ni la ilusión ni la pasión por esta vida impactante, que nos sacude y nos envuelve en su caricia salvaje.

Quisiera abrazar personalmente a todos los que de vez en cuando entráis a este Diván y os relajáis con sus músicas. Desearía conocer a tanta gente anónima y lejana que estáis por ahí y que me levantáis, también de vez en cuando, el ánimo con vuestro generoso aliento. Me muero de ganas de besaros uno a una y abrir vuestros ojos para comprender mejor vuestras miradas. Sería maravilloso conoceros pero sólo puedo compartiros por esta ventanita.

Gracias a Sergio de Zaragoza, a mis amigos de Xátiva, a mis gentes de Barcelona, a mis amigos de Madrid, a los incondicionales de Granada, a los nobles asturianos...

Gracias a Stefi de Buenos Aires, y a Linda de Viena, a los amigos de Nicaragua y a los perdidos en esos pueblos abandonados.

Sé que el dinero no avala ni la felicidad ni garantiza la salud. Sólo pido por tanto salud y felicidad para los míos y para los vuestros. Con la salud se puede ser feliz y la felicidad puede acompañarnos a vivir mejor. El trabajo, ese castigo tan necesario, que no se pierda y si se pierde que reflotemos, no muy tarde, por algún lado.

Sólo os deseo un buen Año 2011 y que, pase lo que pase y ocurra lo que ocurra, lo podamos contar.

Así que no perdáis ni la ilusión ni la pasión, que nada nos desespere y guardemos esa paciencia infinita que tanto vamos a necesitar.

Un sincero abrazo y besos en el cielo. Hasta enero.

Música sugerida: FLOWERS AND BEAUTIFUL MUSIC. Manheim Steamroller (de Franz Schubert)

MALOS AGRAVIOS COMPARATIVOS

2010-12-19T11:20:00.004+01:00

Con la crisis que nos está cayendo encima nadie aprende de las lecciones. Seguramente es que tenemos muy malos gestores y se toman medidas que en vez de paliar despropósitos los acentúan más.

Nuestro gobierno español, por ejemplo, ha suprimido los 426 € a los casi 700.000 parados crónicos de este país. Los condenan a la miseria absoluta o a cometer barbaridades como consecuencia de la deseperación.

Algunas Cajas de Ahorros, también por ejemplo, van a prejubilar a casi 10.000 empleados a partir de los 55 años con un 95% del salario actual. Siendo entidades privadas se me antoja legítimo aunque poco ético; lo que me indigna es que estas jubilaciones las van a realizar a través del Frob, que no es otra cosa que el rescate del Estado a estas sufridas entidades bancarias. Dinero público con aportaciones del Estado y otros títulos de deuda pública por parte de los Fondos de Garantía de Depósitos.

¿Qué queréis que os diga? Me parece ridículo e infame, más cuando a los trabajadores normalitos, humanos también y muy sufridores, golpeados por una crisis que nosotros no inventamos ni por asomo, estamos amenazados con subirnos la edad de jubilación de los 65 a los 67 años.

Mi reflexión personal es que si llego a esa edad, cuando me toque el merecido descanso, moriré bien fallecido antes de cobrar la primera paga. Mi jubilación se la ahorrarán para que vayan con mi dinero prejubilando a más parásitos.

Menos mal que a las lecturas que me sacan de quicio les siguen mis delirios que plasmo en el blog, delirios de denuncias, desencantos y esperanzas. Esperanzas de que nuestras ilusiones no sean asesinadas del todo.

Música sugerida: DON´T YOU FORGET. Micah P. Hinson

CASA ABIERTA

2010-12-15T14:46:00.005+01:00

Después de tener el ordenador ocupado, casi secuestrado, por algún ser que regresa a casa para besarnos y compartirnos, vuelvo a recuperarlo, aunque nunca se sabe. Tenía un poco de "mono" de volver de nuevo al Diván, pero la cortesía de los anfitriones debe prevalecer ofreciendo siempre la mejor disposición a quienes nos visitan.

Alimento, cama, descanso y cobijo nunca va a faltar en esta casa, para visitas cortas o más prolongadas. Siempre fue así y estas paredes son testigo de que, venga quien venga, en grupos o por goteos individuales, serán bien tratados y recibidos.

Nos falta de todo, no nos sobra de nada. Pero quien traspasa la puerta en son de paz y con la sincera actitud de la amistad siempre vuelve.

Dentro de unos días se celebrarán las navidades y esos días tan entrañables y mágicos, que muchas veces reúne y otras distancia, cerrarán la puerta de un año y abrirán otra ventana. Nunca están todos los que son ni son todos los que están pero se agradece el reencuentro, la nostalgia e incluso el olvido.

Me gusta contar con el ordenador disponible, y mis cosas, y mi alma. Aunque a veces me lo sustraigan temporalmente. Pero cuando me devuelven el ordenador, mis cosas y mi alma, no sé aún por qué, me encuentro más agradecido. Será que las puertas se hicieron más para abrirlas que para cerrarlas.

Será, quizás, que la felicidad se marchita si no se comparte.

Música sugerida: TOO LATE FOR PRAYIN. Gordon Lightfoot

LA CAJA DE MÚSICA

2010-12-09T20:36:00.008+01:00

De entre las cosas u objetos domésticos y decorativos que más me han seducido desde siempre se encuentran las cajas de música. Esas que en algunas tiendas raras, raras porque sobreviven a malas penas, pueden localizarse en algún estante perdido.

Esos pequeños recintos que dilatan las pupilas a los que estrenan la mirada, que provocan una sonrisa inocente y asombrosa cuando los observan en movimiento, porque giran sus ojos cuando gira el armatoste sobre su eje, con unos sonidos que no saben bien de dónde provienen. Esas cajas musicales, casi mágicas, que rebosan curiosidad cuando el rutinario mecanismo se pone en marcha. Esas pequeñas maravillas que desprenden movimientos y sonidos que hipnotizan, me siguen pareciendo juguetes sorprendentes.

Las hay de bailarinas, de paisajes naturales, de centros urbanos, de mares, de cielos, de circos y carruseles, de payasos, pájaros, peces, de primaveras e inviernos con nieves, de soles y anocheceres y otras originales escenificaciones; y cuando los mueves o se activa la cuerda suena una determinada música, relacionada siempre con el motivo del utensilio y hasta que la relojería diga basta o se agoten las pilas.

Tanto me gustan que resultaba un regalo favorito para mis hijas cuando eran pequeñas. Una caja para una, otra para la hermana; porque reúne su encanto todas las características del sonajero, del objeto en movimiento y su puesta en escena con un ritmo musical.

Siempre, a la hora de dormir, la caja de música acompañaba al susurro, a la palmadita de protección, a la sábana que cubre y ahuyenta los fantasmas y al último beso de la noche. Las suaves melodías hacían el resto, pues los ojitos, ya cansados de los colores y los llamativos movimientos iniciaban su recogida entrega a la amigable almohada y se cerraban agradecidos hasta el siguiente despertar.

Esas niñas son ya mujeres y, de vez en cuando, cuando regresan para besarnos y compartirnos, todavía abren esas antiguas cajas de música donde despiertan los viejos sueños e invitan a aflorar de nuevo los recuerdos.

Quedan ya pocas, pues unas las desgastó el tiempo y otras fueron convertidas añicos por los descuidos y las imprudencias. Pero aún conservo algunas y en algún socorrido momento las contemplo, las abro, les doy cuerda, siguen girando sobre sí mismas y me complacen sus armoniosas músicas.

Músicas de recuerdos, sonidos, ilusiones y en la que en cada vuelta todo gira hacia adelante, como las vidas particulares, como una ventana desplegada a un nuevo horizonte.

Aún conservo algunas, y sobre todo la Caja Roja, que espero me acompañe por mucho más tiempo y, si puede ser, hasta los últimos suspiros.

Música sugerida: YUMEJI´S THEME. Thomas Wilmer. Shigeru Umebayashi

INMUNIDADES DEL ALMA

2010-12-08T11:29:00.003+01:00

Uno de los programas radiofónicos que emitía a finales de los ochenta, con la sintonía musical de Verges de Lluís Llach como música de fondo y bajo el título de Los Secretos de la Noche, lo inicié así:

"Como alzándose de las entrañas del cemento, como apenas divisándose en la oscuridad, como percibiéndose débilmente en el silencio, como asomándose al vacío, ...aparece y suena, ahora, en los aires, Los Secretos de la Noche. Por la pura magia de la técnica y por el poder de la ilusión...

Un programa escrito, realizado y narrado por este bohemio y romántico servidor y por la estimable colaboración de la enigmática fulanita de tal en el control...

Los Secretos de la Noche se alza, se divisa, se percibe, asoma, aparece y suena para toda audiencia sensible, romántica, generosa y escandalizada de injusticias y clamores al cielo...

Los Secretos de la Noche, en Radio menganita de tal, en la frecuencia ahora sintonizada es, simplemente, la antesala de la larga noche o,...la almohada del sueño."

Después de esta introducción comenté la noticia de ese día, que no era otra que la muerte de varios indigentes sin hogar en varias capitales por los efectos del frío. La sociedad en general reaccionó con indignación, rabia, incredulidad y afligimiento.

¡Cómo podía suceder esto en los tiempos que corren! ¡Cómo era posible! ¡No podía volver a ocurrir! !Había que evitarlo a toda costa!

La sensibilidad enardecida fue, con el paso del tiempo, disolviéndose como el azúcar en el agua, sólo que no es azúcar lo que se inmuniza con el olvido. Más de treinta años han transcurrido y poco o nada ha cambiado.

Pensándolo bien sí ha cambiado una cosa. Ya nada nos alborota el alma. Las desgracias ajenas son tan cotidianas que ninguna nos afecta y nos ruboriza.

Hace apenas unas semanas recorrió el mundo la imagen de una haitiana enferma de cólera, moribunda y desnuda en plena calle. La gente mirar, miraba. Nada más. Nadie la evacuaba, nadie la tapaba, nadie le daba ni el más repugnante vaso de agua. Miedo a la muerte. Pánico a la desgracia. Olvidamos quizás que nuestro miedo y nuestro pánico acaberemos por vivirlo en las propias carnes y ante los ojos indiferentes de los demás.

Los cuentos de color de rosa ya no convencen. Muchos niños que trajeron las cigüeñas de París, hoy hombres y mujeres, ancianos o adultos sin rumbo, viven en el abandono y mueren en el olvido, con los cuervos urbanos dispuestos a devorarles ante las miradas impasivas. Ya no existen las cigüeñas neonatales, ni las cunas doradas. Se las comieron las sociedades cívicas y humanas, tan rapaces y egoístas que se quedaron mudas, sin alma y sin consuelo.

Música sugerida: PARÍS SKIES (Los cielos de París). Kate St. John

CONTROLADORES INCONTROLADOS

2010-12-06T17:16:00.002+01:00

Ya parece que pasó la pesadilla, pero sus secuelas continúan dando vueltas por los cielos de la incredulidad y la indignación. Decenas de miles de pasajeros quedaron tirados en los aeropuertos por una huelga de incontrolados controladores aéreos. Que la Ley ampare el derecho de huelga no significa que se pierda el sentido común, ni que se pierda el rumbo de la navegación de la mínima sensatez, ni que se extravíe la decencia.

Estando tan alborotada la crisis, cuyos meteoritos envenedados de pobreza impactan en cada casa, resulta casi inmoral activar una huelga tan salvaje. Más cuando los controladores representan una clase económicamente privilegiada, mientras sus víctimas han dejado en tierra sus sueños y han multiplicado por mil sus problemas.

Pocas veces coinciden en asuntos laborales tanta insolidaridad y tanta diferencia de objetivos. Unos quieren mantener su intocable estatus y los clientes, los que pagan y les pagan, volar para cumplir sus sueños y dar rienda a sus obligaciones.

Al final los controladores descontrolados acabaron atados por sus alas y los impotentes pasajeros presos de la imbecilidad ajena, rehenes del tiempo hurtado y desactivados sus sueños, sueños ya irreparables.

Música sugerida: DREAM TIME. Judy Dyble

PASO DE CEBRA

2010-12-03T16:00:00.003+01:00

Puede que el más famoso de todos ellos sea el célebre Abbey Road que inmortalizaron The Beatles. Todo el mundo sabe que es utilizado por los peatones para cruzar de una acera a otra. Y todos sabemos que no siempre se respeta, sobre todo aquellos que no estén controlados por los semáforos.

Hay personas que parece que quieran suicidarse en tan escasos metros procurando acceder a la otra parte. No hay que ser tan intrépidos porque, quién sabe, no conocemos a los conductores, ni en qué estado van de confianza, ni siquiera las prisas que llevan.

Y ante tanta duda, esperemos y crucemos con la mejor de las prudencias, por mucho que el derecho nos ampare. Las indemnizaciones siempre llegan tarde si es que llegan, pero que nadie dude que es mejor no recibirlas nunca si el precio es quedar muerto o lisiado.

Partiendo que hay que armarse de paciencia no hay nunca que exacerbarse con los irrespetuosos que pasan de nosotros. Posiblemente acentuémos su estado de aceleración. Más vale avisar con tiempo, como cuando alguien llama al taxi desde el arcén o la acera, sin jugársela, y pasar con la tranquilidad conseguida.

Yo no sé qué códigos se establecen socialmente. Pero, en lo que a mí concierne, confieso que cuando para el vehículo para cederme el paso al que tengo derecho, me lo tomo como un cumplido. Tal es así que miro fijamente al conductor o conductora, esbozo una cómplice sonrisa, y aún sabiendo que es imposible que me oiga, le doy las gracias.

Yo me siento bien así y a buen seguro que el viandante del coche también lo agradece. Gestos que por su simpleza, porque no cuestan absolutamente nada, porque forman parte de nuestra vida diaria, satisfacen a ambas partes.

A uno le reafirma el gusto a la educación y desde el otro lado que lo acoge se puede recibir el agradecimiento como una palmadita en la espalda.

Y, seguro que sí, se sentirá tan apreciado por lo inusual que parará en todos los pasos de cebra que se encuentre al paso, aunque cunda la prisa.

Hay detalles que humanizan las calles, pertenecientes a los territorios helados. Demos pues una tregua, un calor gratuito y un margen de esperanza.

Un ademán de buena voluntad y unas gracias leídas en los labios bien merecen una oportunidad.

Música sugerida: T´ES PAS UN AUTRE. Buffy Sainte-Marie

IMPROPERIOS Y DEMÁS GESTOS MANUALES

2010-11-29T15:55:00.005+01:00

En esta jungla social, más selva que cívica, pululan más las personas que se levantan torcidas de la médula comprensiva, la llevan encima a todas horas y se acuestan doloridos con ella.

Muchas de ellas cogen el coche y claro, llevan también sus cabreos y sus problemas al volante. Tanto es así que basta con una simple contrariedad para que los nervios, que ya los tienen a flor de piel, se desaten sin control.

Sucede por lo tanto que en un cruce alguien derrape, se oiga un frenazo e incluso que haya una pequeña colisión. Puede pasar también que en un semáforo en rojo les invadan las prisas y los demonios les intranquilicen. El caso es que lo que tendría que ser un paseo puede desembocar en un caos.

Amigos míos, cuando os encontréis, o crucéis, o topéis con energúmenos incontrolados no les sigáis el juego. Si os dicen algo ni les miréis. Si os insultan ni os molestéis. Si con sus dedos os hacen el gesto de "cornudos" no les repliquéis con el gesto diseñado de la "peineta", porque vais a provocar un conflicto de difícil pronóstico.

Ocurre muchas veces que se contesta a la provocación, al desprecio, a la chulería; se paraliza entonces el tráfico y puede acabar la cosa en un improvisado combate donde la niña, desde el coche, suplique por la paz entre llantos y la mujer del instigador llore histérica por la que se montó.

Los incontrolados se envalentonan más si hay público que aprecie el valor; más los más inteligentes sabéis que no hay que responder a las estupideces, y es mejor la gallardía que el pronto enloquecido.

Hoy hace frío, llueve y las gentes tienen prisas. Si vas al volante no tengas encogimientos, relájate y llega a tu destino. Si alguien te altera tranquilízate. Hay quienes son adictos al claxon y no pueden vivir sin él. Piensa en tus cosas y en tus gentes. Nada más.

Y si te pones nervioso ponte un cd con música tranquila, como la que ahora te regalo.

Música sugerida: SONG FOR JULI. Jesse Colin Young

REOS HORNEADOS, PAVOS INDULTADOS

2010-11-25T22:58:00.008+01:00

"Manzana" y "Cidra", Apple y Cindy son sus nombres. Se llaman así, son pavos norteamericanos y han sido indultados de morir, de ser flameados en el horno y sazonados con especias y salsas. Lo ha dictaminado el mismo Presidente USA, Barack Obama, en el Día de Acción de Gracias, festividad muy tradicional del país de las oportunidades.

A partir de ahora Apple y Cindy acabarán sus días en confortables aposentos de una residencia presidencial. Separados, benditos ellos, del resto de pavos de su especie que serán pasto de ávidas mandíbulas humanas y de excelentes dentaduras postizas de la tercera edad.

Cuarenta y cinco millones de esta demandada ave serán degustadas por el pueblo americano de aquí a Navidad. Aderezados por arándanos, papas dulces y pastel de calabaza pasarán por el horno hasta quedar en su punto. Pero Apple y Cindy no. ¡Qué dulce alegría!

China, Irán, Irak, Arabia Saudita y Estados Unidos son los países que, según informes de Amnistía Internacional, más ejecuciones realizaron el año 2009. Esas estadísticas no variarán mucho con respecto al año en curso. Pero no quisiera indigestar ninguna comida.

Me pongo en el lugar de un reo en el mismo corredor de la muerte en una penitenciaría estadounidense: "El recurso fracasó. La súplica última y desesperada de indulto es rechazada por el Gobernador del Estado. Me confiesan si es que creo. Mañana me espera la silla eléctrica en este lugar. Otro condenado morirá, también mañana, en otro Estado por inyección letal. No me consuela. También sé que otro preso, por los mismos delitos que yo, tiene veinte años por ser juzgado en otra jurisprudencia. Esto no me consuela más. Pero mañana me matan".

" En mis últimas horas veo la televisión. Algo me distrae. Y aparece el Presidente con dos pavos, de esos que sólo pruebo en Navidad, y los indulta. Dice el Presidente que es una tradición desde 1789. Los pavos viven. Yo muero".

"Deseo pedir como última voluntad un buen plato de pavo. Con salsa de arándanos, papas dulces y pastel de calabaza. Bien condimentado y en su punto de horno. Saciarme y ponerme redondo. Será el último banquete de mi estómago, retenerlo hasta el final y, apurarme tanto que, en la misma silla que me lleve al otro barrio, bien sentado y amordazado, antes de hornearme vomite el pavo, la salsa, las dulces papas, los arándanos y el pastel de calabaza".

"Y que el juez, mi fiscal, mi abogado, el alcaide y la prensa acreditada exclamen: ¡qué asco. Pobre pavo. Se jodió la Acción de Gracias!".

Música sugerida: SOMETHING NEW IN MY LIFE. Stephen Bishop

MUJERES PERDIDAS

2010-11-22T20:41:00.005+01:00

Ahora dice el Santo Padre, suavizando lejanas polémicas, que ya se puede utilizar el preservativo. ¡Ojo! No siempre. Sólo en situaciones límites y ciertamente embarulladas o embarazosas. Ahora se puede usar el pecaminoso condón si alguien requiere los servicios de una mujer de la vida, vamos, de una prostituta. Quizás sirva, de hecho así es, también para prevenirse de enfermedades contagiosas, como el sida.

Está bien que el Vaticano sea menos intransigente y dé su brazo a torcer; pero hay que recordar que las reacciones eclesiásticas siempre van a remolque de la dinámica social. Sus reflejos son tardíos y sus decisiones, casi siempre, desacertadas por anticuadas. Parece que reacciona la Iglesia con los hechos ya consumidos.

Ahora resulta que practicar sexo era condenatorio si no era únicamente para procrear, pero se puede fornicar, por fin, también para desahogar los instintos carnales, eso sí, con cuidado. Descubre por fin su Santidad que el sexo se practica dentro del matrimonio consagrado pero admite algún descuidado desliz. En las farmacias, a partir de ahora, podrán etiquetar a clientes que consuman el producto: si fulano está casado ¿por qué pide preservativos? ¡Hay granuja!

Pero más allá de la broma que provoca la noticia me aturde el tema de la prostitución. Dicen que es el oficio más viejo del mundo pero también es cierto que la mayor parte de las mujeres prostituídas lo son en contra de su voluntad, por urgentes necesidades de sobrevivir.

Engañadas, sin escapatoria alguna, por salir a flote en situaciones de emergencia, porque lo han perdido todo y tal vez estén asqueadas de la vida, se prestan al mejor impostor o al más repugnante de los clientes.

Hoy, más que nunca, proliferan las mafias que reclutan a jóvenes con carne fresca y apetecible. Gentes perdidas, con problemas y sin rumbo que serán carne de cañón. Niñas y adolescentes menores de edad que, atrapadas en un infierno terrenal y sin salida, no saben qué les espera. Mujeres adultas traicionadas por la angustia del sobrevivir. Seres explotadas por la miseria a la espera de una legión de clientes repulsivos necesitados, de pederastas mal nacidos, de gentes sin alma ni escrúpulos.

Eso es lo triste. Nada más. Tampoco es poca cosa. Que los preservativos sigan utilizándose como mal menor. Ahora, por lo menos, tienen la bendición Papal.

Pero yo sigo encerrado en este Diván del Desencanto como cronista de cosas tristes, o mal hechas, o añorando utopías imposibles. Porque nadie es libre si sigue esclavo.

Música sugerida: CLARA. Joan Baptista Humet

VENDIDO EL SÁHARA, OLVIDADO EL PUEBLO

2010-11-22T09:12:00.003+01:00

Hace muchos años el Sáhara Occidental fue colonia española, como otras del norte africano, Sidi Ifni o Fernando Poo por ejemplo. España, embaucada en litigios bélicos con Marruecos derrotó a sus tropas el año 1860 en la Batalla de Tetuán y, a partir de un tratado con el mismo nombre, se hizo acreedor de la tutoría del Sáhara, ocupación que se llevó a cabo en 1934.

La Marcha Verde protagonizada por los marroquíes con el auspicio de su Rey Hassan II aceleró la retirada de España de la colonia, abandonando los territorios el 1976.

El caso es que poco después Marruecos se hizo con esa árida geografía y los saharauis tuvieron que refugiarse en campamentos de Argelia para no sufrir la ira de las tropas marroquíes. Hace apenas dos semanas El Aaiún, la capital del Sáhara fue triste noticia en los noticiarios. Un campamento de refugiados saharauis fue asaltado por fuerzas de ocupación, expulsaron a periodistas y observadores internacionales y aquí no ha pasado nada. Pobres gentes son las que están cercadas militarmente, formando ghetos como los palestinos en Gaza o los judíos bajo la crueldad nazi.

Lo que más me indigna de todo es la pasividad y la actitud cínica de nuestros gobernantes. Ni una leve condena de los hechos, ni una mísera investigación, ni el mínimo gesto de poner las cosas en su sitio.

Desde hace varias décadas la ONU votó una resolución para que el pueblo saharaui pudiera elegir su propio destino mediante un Referéndum para la Autodeterminación, para su independencia. Basta recordar que son más de un centenar de países los que reconocen ese derecho y la legitimidad de que ese pueblo pueda vivir en paz en su único territorio.

España enmudece, la ONU no dice ni mus y el pueblo reventado y sin futuro. Sin un trozo de arena, el suyo, donde caerse muertos.

Vomito tanta mentira, tanta falsa diplomacia y tanto sufrimiento provocado. Pero la dignidad del pueblo saharaui no está sola. Su fuerza no está en los despachos, ni en los cuarteles, ni siquiera en su nómada destino. Su fuerza está en los corazones de, quienes estando lejos, ni olvidan ni desesperan. ¡Que se haga justicia!

Música sugerida: UN HOMBRE ESPERA EN EL DESIERTO. Ismael Serrano

LA CARTA TRISTE

2010-11-19T08:13:00.005+01:00

Hace cerca de treinta años y paseando como acostumbro por montes y zonas rurales encontré una de tantas casas agrícolas, abandonada y en ruinas. Una mirada por dentro y un repaso por fuera para calmar la curiosidad. Intento imaginar de quién fue, fantaseo con su historia y procuro sacar conclusiones de su lamentable final.

Entre las piedras deterioradas de los muros hallé una carta amarilleada por el moho y acartonada por el tiempo, tanto es así que lo que fue papel se me fue troceando entre las manos. Aún así logré leer algunos párrafos sueltos y pude hacerme mi propia composición. Y más o menos el manuscrito decía así:

"Reina de mis sueños, novia mía: por aquí se comenta que está acabando la guerra, lo dice la radio, la prensa y todo el mundo. ¡Qué ganas tengo! Hasta que no concluya del todo no me fío de nadie, porque el correo por aquí cada vez está peor".

"Por eso te escribo esta última carta, que puede ser la más triste o la más llena de esperanza. De ser cierto todo, quizás te vuelva a abrazar de aquí a un mes, o dos. No lo sé. Pero cuando salga del frente, cuando todo acabe, encontraré ropa por el camino, me asearé como Dios manda, me quitaré esos repugnantes bicharracos de la cabeza y confío que mis custridos labios sanen para ser dignos de tus besos".

"Quiero que mis labios apetezcan al deseo y que tu mirada se prenda otra vez de mis ojos pardos. Si recibes esta carta en orden y sin complicaciones nadie más podrá encontrala".

"Hasta el pronto regreso, mi vida".

Temo que este personaje, como muchos soldados tristes, no regresó jamás. Puede que la carta sí llegara a su destino y el destino la enterrara entre las piedras después de pasar por varias manos. Después de recomponer el puzzle y releerla solté alguna lágrima, de ternura y de rabia.

No me gustan las cartas tristes. Tristes son cuando no van a ninguna parte y llenas de desconsuelo si las leen otros labios.

Música sugerida: THE CARNIVAL IS OVER. The Seekeers

EL FLAMENCO

2010-11-17T09:07:00.007+01:00

Ayer mismo la Unesco declaró como Patrimonio Cultural de la Humanidad a tres estilos y costumbres populares muy arraigados en este país: el flamenco, los cantos mallorquines de la Sibila y los Castells Humanos, con predominio en Cataluña. La cetrería y la dieta mediterránea han sido compartidos con otros países.

Caprichos del destino pues la propia Unesco desestimó al flamenco el año 2005; ahora sin embargo, le parece estupendo.

El flamenco tiene hondas raíces en Andalucía, desconociéndose sus orígenes. Parece ser que surgió espontánea y simultáneamente pues gentes sencillas, sobre todo de la etnia gitana, se bastaban con una guitarra y una voz desgarradora para motivar el baile. Tan simple que la voz moldea el cante, la guitarra marca el ritmo, cada cual va poniendo todo de su parte y se van incorporando instrumentos de percusión. Si a esto se le añade el baile con su taconeo, el zapateado, la expresión de sentimiento de dolor o alegría, resulta entonces una alegoría a la plasticidad y a la belleza. De hecho los bailaores expresan sus emociones a través del cuerpo, desde los dedos de los pies hasta el movimiento de las manos.

Su época dorada fue entre los años 1869 y 1929 y en cualquier patio, calle, verbena e incluso en la más austera de las romerías puede contemplarse este sencillo espectáculo. Pero serían muchos años más tarde cuando adquirió reconocimiento internacional, gracias sobre todo a artistas tan cualificados como Paco de Lucía o Camarón de la Isla.

Yo, que no soy muy flamenquero, no dejo de reconocer que engancha a mucha gente porque se entremezcla el arte y el sentimiento, tan faltos de arte y sentimiento en esta vida tan descoloreada y tan fría, donde el color lo da el dinero y el sentimiento lo guardamos tanto que luego se deja encima de la mesa del psicoanalista.

Quizás para otra ocasión comente sobre el resto de galardones. No perdáis por lo tanto ni el arte, ni el sentimiento, ni el color, ni el aliento.

Música sugerida: LETRAS. "El Bicho"

TIEMPO DE JUGAR

2010-11-16T15:39:00.003+01:00

El tiempo es ese enemigo traicionero que nos envuelve en su tela de araña, nos inmoviliza y nos sirve, muchas veces, de la excusa perfecta.

No hay mejor cuartada que la falta de tiempo cuando no llegamos a un sitio, cuando cancelamos una cita poco importante, cuando olvidamos premeditadamente una responsabilidad.

Pero el tiempo, amigos míos, pasa sin darnos cuenta y no tiene ni freno ni vuelta atrás. Por eso es tan importante que las cosas que de verdad interesan no las dejemos para otro día. Los días son los que son y ya no hay otros, por mucho que se parezcan.

Hay niños en las casas que necesitan tiempo, ellos sí. Necesitan tiempo para preguntar, para saciar su curiosidad, para conocer más y mejor a sus padres. Para, en definitiva, jugar con ellos y abrazarlos, besarlos, y comérselos.

"Ahora no puedo contarte un cuento. En este preciso momento estoy acabando una cosa. Mañana jugaré contigo. El fin de semana te dedicaré más tiempo. Haz los deberes y déjame tranquilo. Estoy cansado. Nena, no marees".

Mil respuestas y cientos de excusas. Llegará el día en que tu niño, tu princesa, tus reyes de la casa, prefieran ni consultarte. ¡"Para qué. No me hacen ni caso. Nunca tienen tiempo"!

Aprovecha pues. Dedícales el tiempo infinito, como si fuera el único tesoro. No existe mejor inversión que escucharles, que hablarles, que jugar con ellos, que contarles otro cuento.

Mañana no existe. El mundo es hoy. Y los años no esperan, pasan deprisa.

Música sugerida: EL JARDÍN DE MARTA. Eduardo Laguillo

CANSADO Y SIN QUEJAS

2010-11-15T20:55:00.006+01:00

Es de noche. Hace frío. Llevo mil kilómetros en mis espaldas, mis riñones y lo que quede de mi alma, si es que aún me queda algo de ella.

Estoy cansado. Vuelvo a reconciliarme con mis problemas, con mi vida social, con las cosas del trabajo. Pero no deseo quejarme. Hay miles de personas con mil cosas también a sus espaldas, en sus riñones, en su rincones del alma.

Hay quienes dirían, en casos como éste, ¡que me dejen como estoy! Quienes digan en voz alta ¡quiero tranquilidad!

Quizás eso es lo que necesito. Tranquilidad. Paz. Pero tampoco voy a quejarme. Hay quienes no conocen ambas cosas.

Vuelvo a la pelea. Procuraré aguantar con dignidad. La vida no es más que ésto. Lleva sorpresas pero, acostumbrados a las sorpresas deberíamos estar completamente inmunizados.

Pero no escarmentamos. Somos sapiens todavía neandertales que tropezamos en los mismos adoquines y las zancadillas nos soliviantan en cada esquina sin contemplación ninguna.

Lo mejor de la aventura de vivir es cómo y dónde conduce todo esto. Cómo es el camino, cómo sorteamos los vaivenes, las vaguadas y las zanjas y socavones.

No me quejo. Estoy cansado pero el latido de la vida me despierta, me confunde, me recarga las pilas y me vuelvo a cansar.

Menos mal que la música, entre el denso vaho que humedece el frío, satisface mis oídos en las horas malditas y casi prohibidas.

Música sugerida: THE BELLS. Laura Nyro & Labelle

AYUDA TARDÍA

2010-11-10T16:17:00.002+01:00

Algunos medios periodísticos han dado cobertura a una noticia, que muy frecuentemente ocurre, de la tardanza en auxiliar presuroso a un ser realmente necesitado.

La Consellería de Bienestar Social del Gobierno Autonómico, de la tierra en la que vivo, concede una ayuda a un enfermo después de que la familia de éste lo solicitara mucho tiempo atrás. Hasta aquí todo en orden y nada que objetar.

Lo inaudito es que la oferta solidaria, mediante una Ley de Dependencia, llega tres años después de que el enfermo solicitante haya fallecido.

Que la burocracia administrativa es lenta ya lo sabemos. Que es muchas veces ineficaz también, precisamente por esa parsimonia. Que es egoísta y caprichosa no existen tampoco dudas, pues en ocasiones se favorece a quien no lo necesita y se discrimina a quien le urge, por no tener manga ancha.

Vergüenza ajena me provoca cuando el funcionario de turno, una vez tramita el papeleo correspondiente, tenga noticias de que el destinatario está enterrado.

Porque las personas no pueden depender de un reloj, ni siquiera de las hojas de un calendario. Hay recursos suficientes como para agilizar las situaciones de emergencia.

Si el difunto pudiera alzar la voz se quedaría de nuevo mudo. No hay derecho. A la Administración Pública le falta aceite para engrasar la maquinaria, sensibilidad para ponerse en el lugar del otro y voluntad de servir, que para eso se le paga.

Besos para el difunto, porque un papel se quedó olvidado en un cajón o un inepto experto en negligencia desacreditó la urgencia.

Música sugerida: THE KISS. Judee Sill

DÍA DE TODOS LOS SANTOS

2010-11-02T18:32:00.010+01:00

Ayer fue ese día en que la gente va a los cementerios a recordar, homenajear o a llorar a sus difuntos. Es una costumbre inmortal pues todas las generaciones honrarán, mejor o peor, a sus muertos. Triste es ir a un cementerio y desconsolador acudir previamente al tanatorio. Son situaciones que siempre desearíamos evitar a cualquier costa pero que siempre, tarde o temprano, la situación nos lleva.

Tarde o temprano nuestra obligación será estar en primera línea y también, tarde o temprano, seremos los primeros protagonistas del duelo. Esto es así y todos lo sabemos, por lo tanto no hay engaño en la reflexión. No se puede hacer como el avestruz, que con el ala se oculta la mirada, y aquí no pasa nada. Claro que pasa. Todo pasa y todo llega.

Por eso estas cosas no debieran representar ningún tabú si es algo que se espera desde el momento en que nacemos. Debemos estar preparados, sin imprevistos, sin histéricas emociones. Si no, al loro.

Pero el mensaje de este texto requiere otra cosa. Este día, uno de noviembre, acuden a los cementerios millones de personas. Recuerdan, lloran, imploran, evocan a sus seres queridos que ya se fueron. Obligatorio el ramo de flores, el decoro del nicho, la regeneración del lugar...

Pueden observarse también en los cementerios muchas lápidas y tumbas sin un mínimo recuerdo, postradas en el olvido y abandonadas de la mano familiar. ¡Qué desdén! ¡Cúanta irrespetuosidad!...

Yo, sin juzgar ni prejuzgar, tampoco echo leña al fuego. Cada uno sabrá.

Lo que tengo claro es que, cuando llegue mi hora, no quiero que me visiten una vez al año. Es sólo el recuerdo de un día. No deseo que me lleven flores que se van a marchitar, como yo cuando me vaya, y contemplar el deterioro de sus pétalos, como cuando se apague mi alma.

Quiero que me dejen tranquilo. Que viva solamente en el corazón de los que me amaron sin importar qué día es, que me recuerden por lo que ahora soy, no por lo que dígan que fuí, que me añoren cuando les dé la gana, no cuando dicte el calendario.

Yo, si estoy al otro lado, no podré hacer nada todos los unos de noviembre, por más que me acoronen de rosas y de plantas. Tan sólo, quizás, esbozar una triste o alegre sonrisa, pero tan lejana que no pueda ser detectada.

Que me guarden en los corazones, más cálidos que las lápidas y más frecuentes sus latidos que una inmaculada fecha del calendario anual.

Porque creo que los mejores testimonios, los más hermosos homenajes, las más bellas palabras de amor son ahora, en plena vida. No se olvidan nunca. Las póstumas se las lleva el olvido, como el viento las hojas, como la distancia sin retorno el latido.

Música sugerida: MAGIC CITY. Nicholas Gunn

LO QUE LOS OJOS QUIEREN VER

2010-10-29T19:42:00.003+02:00

Dicen que las cosas no son como parecen; más todavía, todo depende del color con que se miran. Porque la pasión nos confunde, la subjetividad nos atrapa y la ceguedad nos vela los ojos.

Si el equipo que más odiamos, dicho sea sin despecho, gana un partido es porque el rival es malo de remate; si pierde, el contrario es mejor y lo mereció.

Si el equipo que goza de nuestras simpatías, y lo consideramos como el nuestro, gana al que era malo de remate pero venció a nuestro eterno rival, es que jugamos colosal; pero si se pierde fue por mala suerte.

En el deporte, en la política, en el trabajo, en cualquier colectivo donde se crean simpatías y antipatías, encuentros y desencuentros, amistades y descalabros, ocurre siempre lo mismo. Elogiamos cosas o personas que nos caen bien y despreciamos a las que, a saber por qué, desdeñamos.

Habría que reflexionar afinadamente si nuestras pasiones, predilecciones o inclinaciones son propuestas firmes. Porque en demasiadas ocasiones las preferencias son cautivas. Hoy sí, mañana no.

Yo procuro ser esclavo de pocas cosas y de las que soy, no quiero tener la razón. Seguro que ni mis gustos son los mejores ni mis contrarios los peores.

Y lo que hoy es blanco mañana puede no serlo, o convertirse en gris, o hacerse negro. Los actores y actrices representarán melodramas, escenas cómicas al igual que trágicas. Y nosotros, que somos los actores de nuestra propia vida sin ser nunca profesionales porque sólo nos enseña el tiempo, seremos trágicos o cómicos no en función de lo que pase en el escenario, sino como veamos e interpretemos la escena.

Los espejos se inventaron para eso. Para vernos egocéntricamente, pero sobre todo para observar lo que hay detrás de nosotros, o enfrente, o al lado. Y esas presencias son casi más protagonistas. En cualquier caso, de qué nos sirve un reflejo donde nos contemplemos y nos sintamos solos, como los bellos retratos pero fingidos y tristes.

Música sugerida: GONE. Jim Chappel

EN NOMBRE DE LA LIBERTAD

2010-10-27T15:55:00.003+02:00

Se están destapando ahora, a través de la web Wiki Leaks, las atrocidades de las fuerzas de intervención de los países aliados en su estancia en Afganistán. Miles de civiles masacrados, torturados y ajusticiados sin discriminación ni juicio previo. Las tropas norteamericanas y las británicas se han lucido de lo lindo. Al fin y al cabo, ¿quién dijo que las armas son disuasorias para proteger la paz? Las armas se fabrican, siempre, para usarlas; y más se aplican cuanto más caras.

Países que se vanaglorian de ser pioneros de la libertad, que se les hace la boca agua cuando nombran la palabra democracia, que se ensañan con tiranías que no son como las suyas, que quieren establecer un nuevo orden mundial, que dicen defender a sociedades libres, ¿por qué legitiman la crueldad y el asesinato?

Al Qaeda, por otra parte, recluta últimamente a niños y discapacitados psíquicos para inmolarse y hacer estallar por los aires a quien se ponga por enmedio.

La verdad es que el mundo y sus gobiernos, democráticos o no, se empeñan cada día en demostrar sus locuras vengativas, sus paranoias mentales y sus instintos psicópatas.

En nada hemos avanzado. La vida sigue siendo en blanco y negro. Por más que los locos se empeñen, que para eso mandan, que todo es de color rosa.

Pero para mí que no hay camuflaje que les esconda. Tras los ojos de cordero y las palabras educadas se intuye la hipocresía y el cinismo ácido. Se delatan, tarde o temprano, solos.

Música sugerida: LA VIE EN ROSE. Edith Piaf

ANALFABETISMO SOCIAL

2010-10-22T18:51:00.003+02:00

Estas dos palabras titulares son las que finalizaban un comentario de Iñaki Gabilondo, prestigioso periodista, en una de sus intervenciones televisivas. Su exposición trataba sobre el excesivo proteccionismo de los padres, hoy en día, hacia sus hijos. Resumía a fin de cuentas la reacción de un grupo de padres y madres, máximos tutores de la educación de sus hijos, en contra de una sentencia judicial que condenaba a los jóvenes vandálicos, los hijos, a un arresto domiciliario por un tiempo determinado.

Los padres, descontentos con la resolución, recurrieron la sentencia por excesiva. Pobres angelitos los chicos, castigados por un juez a no salir de casa. Y recriminan a la autoridad judicial que se ha pasado dos pueblos, que si no recuerda el magistrado que también fue joven, que los chavales se estaban divirtiendo.

El caso es que en vez de dar la razón a quien castiga, lo desacreditan, ponen en tela de juicio su autoridad y defienden, hasta las últimas consecuencias, a sus hijos por sus inocentes fechorías. Y yo recuerdo que en mis tiempos de crío, si el profesor nos regañaba, nos llamaba la atención o nos castigaba la sanción era doble, porque en casa nos ponían firmes, nos cantaban las cuarenta

y no quedaba otra que asumir las tonterías y las irresponsabilidades.

Si muchos padres no entienden que la libertad acaba cuando se altera el respeto, cuando se agrede el espacio, cuando se avasalla lo ajeno, no sabrán educar nunca a sus hijos.

Si son pequeños porque son chiquitos y hay que complacerles; si son chavales no hay que contradecirles; si son adolescentes hay que subirles la autoestima, prohibiendo la palabra NO.

Y lo que está muy claro es que si cuando son pequeños no se sabe decir No, si se les premia sin merecerlo y se les proteje ante conductas inapropiadas cuando sean mayores ya no hay remedio.

Y serán ellos los que, una vez sí y la otra también, dirán con voz desafiante y tono alto, a sus padres, que No, que se sienten libres, hacen lo que les da la gana y "a callar, viejos". Luego pedirán dinero y darán a sus padres un beso de agradecimiento.

Es verdad, Analfabetismo Social. Pero las estupideces las pagaremos todos. ¡Pobres chicos!

Música sugerida: SORO SCHENIRER

UNA HORA PARA VIVIR

2010-10-20T15:29:00.009+02:00

El próximo mes de noviembre El Corte Inglés celebra su segundo concurso, en Madrid, de "La Gran Carrera de Oro" donde dieciséis seleccionados clientes, elegidos por sorteo entre una multitud histérica, deberán demostrar agilidad, rapidez y cierta maestría para conseguir el premio. El año pasado y en su primera edición fueron aspirantes dos millones de personas que previamente debían consumir productos superiores a los 50 €.

Los dieciséis elegidos competirán en una carrera por los grandes almacenes para llenar su carro de compras afinando, lo más posible, la cantidad de 10.000 € y en el tiempo de una hora.

Está claro que cuanto más crisis más candidatos hay en todas partes para conseguir cualquier cosa. Pero echo de menos que una empresa de tal firma y calibre no ajuste los malos tiempos para bajar los precios, para que sus beneficios repercutan en sus empleados, para realizar ofertas sensatas a potenciales clientes que no pueden permitirse ningún lujo, para donar una cesta de primera necesidad a asociaciones que lo necesitan, para entregar un simple producto a un sin techo. Pero no, para acreditar su imperio se les ocurre una carrera para fomentar el atletismo, el cálculo y la competencia a la carrera.

Si los pasajeros de un avión supieran que van a caer al vacío, si cualquier persona quedara atrapada en un ascensor con humo, si viéramos el abismo de aquí a una hora, si fuéramos rehenes de los últimos sesenta minutos de nuestra vida...¿qué haríamos?

Seguramente ordenar nuestras cosas, despedirnos con el mejor y más triste abrazo y entregarnos al viaje del túnel misterioso.

10.000 € en una hora es una tentación tan inmensa como un desprecio insultante. Por lo tanto, no lleguen tarde, hagan colas, atropéllense, utilicen los codos para quitar la competencia de enmedio, amaguen con el torso, finten con la cadera, flexionen las rodillas, arramblen con las estanterías, saqueen los pasillos y llenen el carro no sea que se acabe el mundo mientras otro pillo les adelante.

Saldrá en la foto el ganador con la cesta repleta. 10.000 € en una sola hora. Trajes, vestidos, objetos de decoración, pequeños muebles, bufandas para la tos, comida, bebida, refrescos para saciar la sed, desodorante para aplacar el sofoco y spray para el esfuerzo.

Que los aspirantes lo disfruten, que el ganador se lo coma todo en una hora y que El Corte Inglés se retrate, en el espejo, con su firma de vergüenza.

Música sugerida: MORNING IN MADRID. Nightnoise

DEPRISA

2010-10-18T20:19:00.002+02:00

Sí, es verdad que vamos a toda pastilla, de aquí para allá, de allá para acá, desplazándonos como locos y consumiendo, con arritmias, bocanadas de aire. Falta tiempo para todo y le echamos la culpa a la falta de tiempo... dichoso tiempo.

Los niños, el colegio, la compra, la cocina, la colada, el trabajo, el teléfono, la agenda, la digestión, el descanso y el insomnio...

La peluquería, el gimnasio, el paseo obligatorio, la reunión, los pilates y el yoga. El correo, la cita, la factura, el banco, la hipoteca, el sorbo del café con leche, el friegue y el salir pitando...

El médico, el osteópata para la espalda, el psicólogo, el tutor, la multa impagada, el despertador, la ducha ultra-ligera, la gasolina, la noche encima, cuando sabemos que mañana será igual.

Se ponen de moda, desde hace años, métodos orientales para relajarnos de tanta prisa y tanta velocidad. Yoga, meditación, tai chi, terapias de grupo, masajes, acupuntura, charlas de autoayuda...

Mientras, la población oriental siendo más profunda y reflexiva, más desprovista de cosas y con menos apego de todo, viven en la pobreza. Que cualquiera diría que para tener una rica vida interior se tenga que ser necesariamente pobre, y que el que no es pobre tenga que ser esclavo del strees.

Caminamos muy deprisa, lo sé. Por eso insisto en que hay que hacer una cosa después de la otra, nunca todo a la vez. Porque quien abarca mucho acaba por no hacer nada.

Ahora que nos han sugerido trabajar más y cobrar menos es el momento de decir que vamos tan deprisa que nada nos luce, ni la prisa ni el descanso.

Quizás haya que trabajar menos para vivir más y mejor. Si no es así, lo demás es meternos en un carrusel sin parada final.

Música sugerida: LONELY CARROUSSEL. Rodrigo Leao

ROMANTICISMO

2010-10-15T16:23:00.009+02:00

Dicen las crónicas que el romanticismo, iniciado a finales del siglo XVII, rompió moldes y esteriotipos. Ante el orden calculado e implantado por la Ilustración reivindicaba el yo más egocéntrico, la contemplación hedonista y la exaltación de los sentimientos, como reflejo de la belleza más pura.

En Europa tuvo distintas versiones, dependiendo de la idiosincrasia particular de cada nación. En España llegó, como casi todas las cosas, las buenas y las malas, un poco tarde. Se manifestaba esta corriente en la política, en el arte, en la literatura, en la poesía, en el teatro, incluso en la moda.

Hay quienes reconocen a Rousseau como el padre del romanticismo. En Alemania destacó Goethe, en Inglaterra Lord Byron; en mi país Larra, Espronceda, Bécquer, Zorrilla o Rosalía de Castro...

Reconozco que los influjos del romanticismo me calaron la adolescencia profundamente. Me sentía un pasional empedernido contemplando el goteo de la lluvia en las hojas de los árboles, ensimismado por un húmedo arcoiris, dolorido y sin consuelo en la antesala del celo, entregado sin reservas a una mirada seductora y muerto por un beso de amor.

Pero los años dejan las cosas en su sitio. Hoy los que se creen muy machos, -ignorantes, equivocados, confundidos- matan a sus mujeres por amor. Antes los románticos se cortaban las venas por el desencuentro, por el amor imposible, por el abandono amoroso...

Resulta precioso regalar un ramo de flores cualquier incierto día, sin que lo mande el señalado calendario. Es muy romántico dejar una nota en una mesilla de noche con tiernas palabras escritas. Es emocionante besar sin cumpleaños ni aniversarios. Es fantástico una humilde declaración de amor...

Pero si nos dan calabazas, aquí no pasó nada. Ni venas cortadas ni parejas asediadas. Porque si estamos dispuestos a regar diariamente una planta de temporada, ¿por qué dejamos secar lo que más amamos?

Luego, en situación difícilmente reversible, compraremos las flores, los pendientes apropiados, el regalo original, la canción romántica y desesperada y sufriremos el incómodo baile de San Vito.

Por eso ahora prefiero el romanticismo inteligente, y si es posible eterno.

Música sugerida: NE ME QUITTE PAS (No me dejes). Jacques Brel

EL OTOÑO Y EL DIVÁN

2010-10-11T15:06:00.002+02:00

Ayer estuve, junto a personas muy queridas, repasando senderos por la montaña, andando, subiendo, parando, contemplando paisajes y descansando en el regazo de las rocas; y todo eso a media hora de casa. El otoño se pone bonito y el color ocre despuntará en dos semanas.

Luego comimos en un solitario restaurante y tras los ventanales el sol jugaba entre las nubes al gato y al ratón, asomaba y se escondía, despertaba y adormecía.

Hablamos de muchas cosas. Del propio otoño, de las primeras lluvias, de los 29 ejecutados este año en el estado de Texas tras expirar sus vidas en el corredor de la muerte, del atentado ecológico de Hungría, de los mineros chilenos que serán rescatados, de Barcelona, de Berlín, del pasado y del futuro.

Y mientras esa montaña verde y oscura entraba por la ventana, mientras sorbíamos el último gusto de café, recordé también que mañana, día doce, empecé justo hace un año este Diván del Desencanto que tanto miedo me daba y tanto respeto me impone.

Y en tanto las hojas inician su cíclica caída comienzo a pensar en tantas cosas pendientes, añoradas, deseadas, soñadas...

Después de la caminata, después del descanso, después de los besos, detrás del telón de las utopías, resoplo de nuevo.

Aún queda un largo viaje. Hay que seguir, pase lo que pase.

Música sugerida: HAJA O QUE HOUVER. Tereza Salgueiro

SOL Y SOMBRA

2010-10-05T15:36:00.006+02:00

Esta mañana y mientras regresaba a casa he presenciado una escena que, de tan sencilla y natural, me ha enternecido. Pocos metros delante de mí y por una calle estrecha caminaba un matrimonio, metidos en años los dos. Él portaba su imprescindible garrote, su gorra con visera y una bolsa con verduras recién compradas; ella un ramillete de flores a saber para quién, si para alguna nieta suya o para su viejo jarrón.

El caso es que, siendo de poca anchura la calle, el sol la partía en dos; de modo que la parte izquierda estaba bendecida por los rayos luminosos de octubre y el margen derecho protegido por la sombra.

La mujer anciana se escoraba hacia la umbría mientras el abuelo buscaba el calor. Y la esposa le dice a su marido:

-"Te vas a insolar y ya estamos en otoño. Ven para este lado que irás más fresco".

A lo que le responde el esposo:

-"Pa qué está el sol. Pa calentarse uno hasta que quede. Y de insolarme nada de nada. Pa eso tengo mi gorra. Ven pacá que luego te quejas del reuma".

En cualquier caso yo, a sus pasos y unos metros detrás, escuchaba emocionado y con disimulo la conversación. Luego cada cual eligió su ruta y él se quedó con el sol y ella con la sombra. Y aquí paz y allá gloria.

Los dos y a su manera tenían razón, y a ver qué guapo se las quita.

Pero me resultó tan cotidiano y al mismo tiempo tan hermoso que ha sido el pretexto justo para el blog de hoy.

Y ojalá y en nuestro futuro nuestras discusiones domésticas sean tan plácidas e inocentes como ésta.

Que vayan, por soles o sombras, los dos con Dios.

Música sugerida: TENDRESA (ternura). Lluís Llach

PERMÍTETE UNA OSADÍA

2010-10-01T18:02:00.002+02:00

Enjaulados bajo las losas de los monólogos y las cosas cotidianas, soportando los síntomas de la vida, que nos azota para sentirnos despiertos y en ocasiones nos asusta para morir, a veces necesitamos respirar. Inflarnos de una bocanada de locura para romper protocolos y esteriotipos.

Por eso, si sigues por ahí, te diré una cosa por lo bajito:

Abraza fuerte y besa a la persona que más quieres. En la frente, en el cuello, en la boca. Donde te dejen, nunca donde quieras. Es lo más bonito y hermoso. Sentir un contacto, una mano, unos labios, unas palabras de conformidad y aliento. Sentir a quien más amas. Porque todo eso vale más que mil decretos ministeriales y fusiles cargados de fuego.

No pierdas ni un instante. Si no está contigo ve en su busca, o besas por teléfono, o bien queda para mañana.

Es verdad que un segundo de besos puede resultar una eternidad. Corre, ve a su encuentro, como si fuese la última vez.

Pero no des el último beso, ni el último abrazo, ni la última insinuación.

Da el mejor de los besos, el mejor de los abrazos y lo mejor de tí.

Texto de: Los Secretos de la Noche (1987)

Autor: Juan José Torres

Música sugerida: DANCE WITH ME. Nouvelle Vague.